Mon cœur, sa pièce de rechange

Point de vue de Kiana Dubois :

Il était tard quand nous sommes finalement rentrés à la maison. L'air humide des quais nous collait à la peau, un rappel glacial des événements de la nuit. Les blessures existantes de Greg étaient clairement exacerbées. Son visage était tiré, un masque pâle sur ses cheveux sombres, mais il se déplaçait toujours avec cette efficacité silencieuse et exaspérante, guidant doucement Daria à l'intérieur avant de se tourner vers moi.

Daria, cependant, n'était pas si silencieuse. « Je n'en reviens pas, Kiana ! » a-t-elle geint, sa voix tranchant dans le calme du soir. « Traîner Greg dans un endroit aussi dangereux ! Tu as vu à quel point il souffrait. Il a failli s'effondrer ! » Elle s'est agrippée le bras théâtralement, comme si c'était elle qui avait été blessée.

Je me suis arrêtée net dans le couloir, me tournant lentement pour lui faire face. Je ne l'avais pas regardée directement depuis l'hôpital, mais maintenant je le faisais. Vraiment regardée. Quand elle était arrivée, une fille timide et tremblante, j'avais sincèrement compati. Je lui avais offert ma chambre, mes vêtements, mon temps. Je me souvenais lui avoir acheté des livres, essayant de trouver des activités douces qu'elle pourrait apprécier. J'avais voulu être une vraie sœur pour elle, pour l'amour de Greg, oui, mais aussi parce que je plaignais vraiment son état fragile.

Mais maintenant, l'image d'elle pressant sa main sur ma tête sous l'eau, ses yeux brillants de malice, a flashé dans mon esprit. La transformation était glaçante. Elle avait été progressive, je le réalisais maintenant, en la regardant. Lentement, subtilement, elle était devenue plus audacieuse, plus exigeante. Chaque fois que je l'avais comblée, pensant être gentille, elle avait pris un peu plus de terrain, puis encore un peu plus. Elle avait utilisé ma véritable empathie, mon désir malavisé de plaire à Greg, comme une arme.

« Daria », ai-je dit, ma voix plate, dénuée de toute chaleur. « Va dans ta chambre. »

Elle s'est figée, la bouche bée. La théâtralité a disparu de son visage, remplacée par un choc authentique. Personne, et surtout pas moi, ne lui avait jamais parlé comme ça. Elle ressemblait à un chevreuil pris dans les phares, ses yeux se tournant vers Greg.

Greg, sans un instant d'hésitation, s'est avancé, se plaçant légèrement devant elle. Un petit changement de posture protecteur. Mon cœur, déjà un amas de bleus, s'est resserré douloureusement. Voilà. Toujours elle.

Je n'ai pas argumenté. Je ne me suis pas battue. J'ai juste tourné les talons et je suis entrée dans ma chambre, fermant la porte derrière moi d'un clic doux. Le son était étonnamment final.

Le lendemain matin, Greg était à ma porte, comme toujours. Il semblait encore plus pâle sous les néons, un contraste saisissant avec son costume sombre. Son bras gauche était étroitement bandé, mais il se tenait droit, les épaules carrées, une image de devoir inébranlable.

« Bonjour, Kiana », a-t-il dit, sa voix un grondement sourd. « Daria a été réprimandée. Elle comprend que ses actions d'hier étaient inappropriées et ont mis votre sécurité en danger. » Il semblait réciter un texte, comme un robot.

Je l'ai à peine regardé, puis j'ai continué à siroter mon café tiède. Je n'ai pas demandé ce que « réprimandée » signifiait. Je savais que ce serait une tape sur les doigts, une douce remontrance. Daria n'était jamais vraiment punie.

« Elle est confinée dans sa chambre pour les prochains jours », a-t-il poursuivi, une légère pointe de défense dans son ton. « Et je me suis assuré qu'elle ne perturbera pas votre emploi du temps. » Il semblait s'attendre à des éloges, ou du moins, à une acceptation.

« Confinée dans sa chambre ? » Je l'ai enfin regardé, mes yeux froids. « Pour avoir mis ma vie en danger et t'avoir manipulé dans une situation potentiellement fatale ? » Ma voix était calme, mais elle avait un tranchant qui l'a fait tressaillir. « C'est ce que tu appelles une "réprimande", Greg ? »

Il a baissé le regard, ses yeux fixés sur le sol impeccable, évitant mon regard. Un soupçon de honte, peut-être ? Ou juste un malaise d'être questionné ?

Juste à ce moment-là, Daria s'est matérialisée en haut du grand escalier, ressemblant à un fantôme dans une chemise de nuit blanche et fluide. Elle est descendue lentement, une main sur la rampe, l'autre pressée sur son front. « Oh, Greg, j'ai si mal à la tête », a-t-elle gémi, sa voix faible et haletante. « Je crois que j'ai de la fièvre. » Elle m'a jeté un regard rapide et furtif, un éclair de triomphe dans ses yeux avant de parfaire son interprétation de la souffrance.

Greg s'est immédiatement dirigé vers elle, sa main touchant doucement son front. « Daria, qu'est-ce que tu fais hors du lit ? Tu devrais te reposer. » Sa voix était empreinte d'inquiétude, un contraste saisissant avec le ton distant qu'il avait utilisé avec moi. Le lien doré pulsait, une connexion brillante et indéniable entre eux.

J'ai regardé, un goût amer dans la bouche. C'était une maîtresse de la manipulation, et lui, sa marionnette consentante. Mon cœur s'est tordu, non de douleur, mais d'une profonde lassitude. J'ai repoussé ma tasse de café, sa vue me devenant soudainement nauséeuse.

Je me suis levée, les ignorant tous les deux, et je suis allée dans le salon. De l'embrasure de la porte, j'ai aperçu la cuisine. Greg donnait doucement à manger à Daria un bol de flocons d'avoine, la tête baissée, murmurant de douces paroles de réconfort. Elle lui a souri, un sourire authentique et radieux, plein d'un plaisir possessif. C'était le même sourire tendre qu'il me donnait autrefois, le même geste intime que je pensais être à moi seule.

Un rire amer et autodérisoire a bouillonné dans ma gorge. Les hommes. Si facilement dupés par un joli visage fragile. Si facilement manipulés par des larmes soigneusement orchestrées.