Mettre le Patron dans Mon Lit : Du Bureau à la Chambre

L'homme qui ne pouvait dormir portait un nom : Darius Moreau. Pour le monde extérieur, il était une légende vivante – le plus jeune PDG du groupe Moreau, héritier d'une fortune familiale qu'il avait démultipliée par ses propres entreprises, devenu milliardaire avant trente ans. On parlait autant de son argent que de son apparence : classé cinq années de suite parmi les dix personnes les plus séduisantes au monde, avec ses yeux verts perçants, son teint doré, ses pommettes ciselées, sa bouche généreuse, ses cheveux châtains aux reflets cuivrés au soleil.

C'était l'image publique, celle que les magazines et les conversations mondaines véhiculaient. Ses admirateurs louaient son travail acharné, sa détermination sans faille. Ses détracteurs, eux, murmuraient que sa réussite devait plus à la ruse qu'au mérite, et le dépeignaient comme un homme si froid que le sang devait à peine couler dans ses veines.

Deux versions opposées d'un même homme. En vérité, elles se résumaient à quelques évidences : Darius Moreau était riche, beau, et célibataire. Une combinaison qui attisait les convoitises et faisait fantasmer. On l'imaginait distant, inaccessible, méprisant même. Ils se trompaient.

La vérité, c'est que Darius ne se sentait supérieur à personne. Au contraire, il les enviait. Pas pour leurs familles ou leurs vies simples. Pour une chose bien plus fondamentale, que la majorité des gens possédaient sans même y penser : le sommeil.

Oui, Darius Moreau enviait cette capacité à éteindre son esprit et à sombrer dans le repos. Il vivait avec une insomnie tenace depuis des années, au point d'avoir oublié la sensation d'une nuit complète et réparatrice. Tandis que les autres considéraient cela comme acquis, pour lui, dormir était devenu un luxe inatteignable.

Un sommeil profond, précieux, que toute sa fortune ne pouvait acheter. Il avait tout essayé : les meilleurs spécialistes, les traitements, les thérapies alternatives. Rien n'avait pris. Il avait fini par renoncer.

Son existence était rythmée par de brefs assoupissements – quinze minutes par-ci, vingt minutes par-là. Son corps se contentait de ces miettes de repos, juste assez pour tenir debout et perpétuer l'illusion de l'homme parfait. Même sa mère, pourtant si proche, ignorait tout. Il avait appris à lui mentir très tôt, préférant endurer seul cette torture plutôt que de la voir s'inquiéter.

Alors les années avaient passé, l'insomnie s'était ancrée un peu plus chaque soir. Mais le mensonge, lui, persistait. Et chaque nuit, lorsqu'il s'allongeait et fermait les yeux en feignant de dormir, une même question le hantait : à quoi cela ressemblait-il, vraiment ?

Il aurait tant aimé fermer simplement les paupières et rêver. Mais cela appartenait aux autres, aux gens ordinaires. Pas à lui.

Il était à jamais prisonnier du monde éveillé, enchaîné par les liens invisibles de l'insomnie. Sans savoir qu'à ses côtés, quelqu'un d'autre vivait un calvaire semblable.

Eliane Nelson était une battante. Plutôt petite – « Em la miniature », l'avaient surnommée les brutes de l'école –, elle savait pourtant tenir tête et faisait preuve d'une ténacité de roc quand la situation l'exigeait. Et même quand ce n'était pas nécessaire, selon sa mère. Kate Nelson aurait mieux fait de se taire, d'ailleurs, car toute cette opiniâtreté, Eliane la tenait d'elle.

C'est avec cette même force de caractère qu'Eliane s'était présentée à l'école de police. Elle avait franchi la première étape de sélection à la sueur de son front, en surmontant chaque obstacle par la seule volonté. Elle y était entrée. Mais à peine avait-elle intégré les lieux que tout s'était écroulé. Son secret avait été découvert, et elle avait été renvoyée.

Ce secret n'avait rien d'extraordinaire, contrairement à ce qu'on pourrait imaginer. Eliane n'était pas une espionne infiltrée. Son problème était plus banal, mais chez elle, il prenait une forme bien plus tenace : les cauchemars.

Elle luttait contre eux depuis des semaines déjà quand l'académie l'avait congédiée, parce que ses cris nocturnes réveillaient systématiquement les autres recrues.

« Tu ne peux pas entrer dans ce métier en étant déjà hantée à ce point. Il te détruirait », lui avait-on expliqué. Elle s'était alors tournée vers la comptabilité. Depuis, les emplois s'étaient enchaînés, chaque poste compromis par sa fatigue chronique, jusqu'à ce qu'elle décroche, presque par accident, celui qu'elle occupait aujourd'hui. Depuis deux ans maintenant. Un petit miracle qu'elle peinait encore à croire.

Eliane n'était plus la perpétuelle chercheuse d'emploi. Elle était Eliane Nelson, assistante personnelle de Darius Moreau, le PDG du groupe Moreau. Pour la première fois, son manque de sommeil se transformait en atout. Les journées interminables, les levées à l'aube...

Qui irait se plaindre de faire des heures supplémentaires quand la seule alternative était d'affronter ses démons en dormant ? Certainement pas elle. Elle se fichait bien d'être l'assistante et d'arriver au bureau avant son patron. De toute façon, elle était déjà réveillée ; au moins, elle pouvait justifier ses matinées précoces par la peur d'être en retard plutôt que par l'impossibilité de se rendormir après une nuit d'horreur.

Et malgré la réputation de Darius Moreau – patron exigeant, voire impitoyable, réputation amplement méritée –, travailler pour lui n'était finalement pas si terrible. L'assistant qu'elle avait remplacé était un jeune homme qui, le jour de son départ, avait sangloté bruyamment en insultant tout le monde.

Darius, lui, ne lui avait jamais adressé la moindre avance déplacée, ce qui était rare dans le milieu. Il ne semblait pas remarquer les jours où ses cheveux étaient un peu trop ébouriffés, marqués par ses nuits agitées. Il ne commentait jamais non plus les cernes prononcés qui, sous ses yeux bruns, lui donnaient parfois l'air d'avoir affronté un champion de boxe.

Parfois, pourtant, en l'observant, Eliane surprenait chez lui aussi une ombre de fatigue sous les paupières. À ces moments-là, elle aurait juré qu'il paraissait aussi épuisé qu'elle. Mais elle se raisonnait. Ce n'était qu'un espoir vain, l'illusion réconfortante qu'elle n'était pas la seule au monde à ne pas savoir fermer les yeux en paix.

---Peu de temps après son renvoi de l'école de police, Eliane s'était entraînée à étouffer ses cris durant ses cauchemars. Une compétence qui lui aurait été précieuse là-bas, mais qui se révélait tout aussi utile dans la vie ordinaire.

Ses nuits étant désormais silencieuses, elle avait pu se montrer généreuse envers sa mère. Elle l'avait regardée bien en face et lui avait menti.

« Les cauchemars sont partis, je dors enfin d'une traite ! » Le soulagement immédiat qui avait inondé le visage de Kate, après des années d'inquiétude, avait justifié la tromperie. C'est pourquoi, à deux heures du matin ce jour-là, Eliane était parfaitement éveillée et s'appliquait à ne faire aucun bruit, pour ne pas réveiller sa mère dans la pièce d'à côté.

Comme souvent, encore imprégnée des séquelles de son rêve, elle sortit du lit et se dirigea vers son tiroir d'activités manuelles.

Une aiguille et du fil dans une main, un carré de tissu dans l'autre, elle se concentra sur son ouvrage. Ses lunettes glissaient sur son nez tandis qu'elle brodait à la lumière tamisée de sa lampe de chevet. À cinq heures, la petite fleur était terminée. Ses pétales d'un rouge vif ressortaient nettement sur le fond blanc.

Elle rangea son projet. Puis elle joua la comédie du réveil, allant jusqu'à se frotter les yeux dans le couloir en croisant sa mère. Kate n'y vit que du feu.

Ensuite, la routine suivit son cours : la toilette, l'habillage, le petit-déjeuner partagé, et enfin le départ, juste avant six heures et demie. Cela lui laissait une bonne marge pour arriver en avance au bureau.

Quelques collègues matinaux étaient déjà là, mais dans l'ensemble, le calme régnait. Une paix qu'Eliane appréciait en traversant le hall. En tant qu'assistante du PDG, son bureau se trouvait au dernier étage, juste à côté de celui de Darius. Mais un jour sur deux, elle aimait faire un détour par les services du rez-de-chaussée, empruntant les escaliers plutôt que l'ascenseur. Cela l'aidait à sortir de sa torpeur ; elle montait ensuite les étages à pied quand elle en avait l'énergie.

C'est précisément ce qu'elle faisait lorsqu'elle entendit une porte claquer dans la cage d'escalier qu'elle venait de quitter. Habituellement, elle aurait poursuivi son chemin, mais cette fois, elle s'arrêta net. À cause d'un rire.