Mariage de convenance avec mon jeune beau-frère : Aimer le mauvais homme

Au bout d'un moment, Liam Lancaster perçut une anomalie. Le corps contre lequel il s'acharnait avait cessé de résister. Une tiédeur humide glissa sur sa joue. Son souffle s'étrangla, il recula le visage. Ses paupières à elle demeuraient closes, et deux traînées salées descendaient lentement le long de son visage inerte. Cette immobilité le frappa comme une gifle. Il desserra ses doigts crispés dans son dos, puis relâcha sa prise sur sa nuque, s'écartant d'elle comme s'il s'était réveillé d'un cauchemar.

La pluie martelait le sol avec une violence accrue, et les éclairs éclataient dans le ciel comme des lames de métal. En la regardant, il sentit une déflagration lui déchirer la poitrine, comparable à une foudre intérieure qui aurait pulvérisé tout ce qu'il était. Aucune parole ne montait à ses lèvres. Il resta planté là, vidé, incapable de comprendre comment en était-il arrivé là.

Elle devina qu'il n'oserait plus avancer. Ses paupières se soulevèrent, dévoilant un regard noyé de larmes, chargé d'horreur et de répulsion. Elle s'approcha d'un pas fébrile et abattit sa main sur sa joue, un claquement sec déchirant le tumulte de la pluie. Puis elle s'élança dans la nuit, fuyant à travers l'averse comme si la tempête elle-même lui ouvrait le passage. Ses pieds glissèrent soudain dans un amas de brindilles tombées d'un arbre, et elle s'écrasa sur le sol détrempé. Ses genoux s'ouvrirent, sa paume droite se déchira, mais elle se releva aussitôt, sourde à la douleur, et reprit sa course vers la grille métallique. Les rafales glaciales la fouettaient, mais elle ne sentait rien, tant l'angoisse la consumait. Chaque pas semblait une lutte pour échapper à une ombre infernale qui lui soufflait dans le dos.

Liam Lancaster suivait des yeux son sillage brisé. Lorsqu'il la vit heurter le trottoir et s'écorcher, ses jambes se tendirent, prêtes à courir vers elle. Mais elle se redressa avant qu'il ne fasse un pas et disparut dans la pluie. Une douleur sourde l'envahit en la voyant s'éloigner, ensanglantée, vacillante, balayée par l'orage. Il demeura immobile, terrifié à l'idée d'empirer encore ce qu'il venait de provoquer.

Yara parker parvint finalement au portail du manoir. Dès qu'elle aperçut sa voiture, elle s'y glissa, ferma la portière avec fracas et démarra à toute allure. Après quelques dizaines de mètres, elle se rangea brusquement sur le bas-côté. Elle resta là, la tête posée contre le volant, secouée de spasmes, les sanglots éclatant comme des hoquets de douleur.

Elle resta longtemps ainsi, tordue par des pleurs qui lui enflammaient le visage. Ses yeux enflés, ses traits tirés, sa peau encore trempée par la pluie : elle avait l'air d'une âme égarée qui ne savait plus où poser ses pas. Rien ne semblait l'ancrer quelque part.

Depuis la mort de Lucas Lancaster, son esprit n'avait plus trouvé de repère. Elle n'avait que vingt ans, à l'époque ; elle aurait pu rebâtir sa vie autrement, s'écarter de ce monde qui l'engloutissait. Pourtant, elle s'était vouée corps et âme à tout ce qu'il avait laissé : les êtres qu'il aimait, les projets qu'il n'avait pas eu le temps d'achever. Elle l'aimait encore avec une force intacte, comme si sa disparition n'avait fait qu'amplifier son attachement. Un frisson la saisit. Elle monta le chauffage, cherchant un semblant de chaleur. Puis elle redémarra, prenant la route vers la résidence actuelle des Lancaster.

Quand elle arriva, il était près de trois heures du matin. Le gardien la reconnut, ouvrit le portail et se tint à l'écart. Elle gara la voiture et sortit. Une bourrasque glacée s'enroula autour d'elle, la secouant jusqu'aux dents. Elle croisa les bras contre sa poitrine et traversa la villa en tremblant, monta l'escalier à vive allure, et pénétra dans sa chambre. Les clés de la voiture atterrirent sur le lit dans un cliquetis. Elle fonça dans la salle de bain, ouvrit la douche et se plaça sous l'eau brûlante.

En fermant les yeux, les images de ce qui s'était passé plus tôt jaillirent malgré elle. Une grimace de dégoût lui déforma le visage. Elle attrapa un flacon sur l'étagère, le dévissa et déversa la mousse sur sa peau qu'elle frotta avec frénésie, comme si elle tentait d'arracher quelque chose incrusté dans sa chair. Ses doigts s'acharnaient, son souffle saccadé, et les larmes reprirent, silencieuses. Elle leva les yeux vers le miroir embué en face d'elle. Son regard se focalisa sur sa bouche ; elle la frotta avec ses mains tremblantes, incapable d'échapper à l'impression d'un contact qu'elle voulait effacer.

Lorsqu'elle sortit enfin de la salle de bain, enveloppée dans un peignoir, elle s'assit lourdement au bord du lit. Son regard tomba sur un cadre en bois posé sur la table de nuit : leur photo de mariage.

Elle y apparaissait vêtue d'une robe blanche éclatante, l'air rayonnant. À ses côtés, Lucas Lancaster portait son smoking noir avec une élégance sans effort. Ils se regardaient avec une tendresse si vive qu'elle semblait traverser l'image. Ses mains à lui étaient posées sur sa taille, tandis que les siennes reposaient sur sa poitrine comme une promesse faite en silence.

Elle prit la photo entre ses doigts tremblants. Sa voix, presque étranglée, franchit ses lèvres.

« Pourquoi m'as-tu abandonnée ? »

Ses sanglots l'étoufaient.

« Tu avais juré de rester près de moi... de ne jamais me laisser seule. Tu m'avais dit que tu me protégerais, que nous vieillirions ensemble. Je t'ai cru. Alors pourquoi ? Pourquoi m'avoir laissée ? Je... je te hais, Lucas Lancaster ! Je te hais ! »

Elle serra le cadre contre elle, les yeux clos.

« Tu me manques... tellement... Reviens. Reviens, je t'en supplie... Lucas Lancaster... »

À bout de forces, vaincue par la nuit, elle s'allongea. Les jambes repliées, le cadre contre son cœur, elle s'endormit en murmurant encore son nom.