Mariée au PDG avant l'aube

Une lumière aveuglante perçait à travers les baies vitrées, poignardant directement les rétines d'Elenor.

Elle gémit, une douleur aiguë et lancinante irradiant ses tempes.

Elle pressa la paume de ses mains contre ses yeux et se força à s'asseoir.

Le matelas sous elle était d'une douceur incroyable. Elle cligna des yeux face à la lumière, sa vision s'éclaircissant lentement pour révéler une suite d'hôtel tentaculaire et ultra-luxueuse.

Elle baissa les yeux. Des draps en coton égyptien au nombre de fils élevé s'amoncelaient autour de sa taille.

Elle ne portait pas le moindre vêtement.

Des sueurs froides perlèrent sur tout son corps. Des souvenirs fragmentés percutèrent son crâne fragile comme un train de marchandises.

Le bar. L'odeur de bois de cèdre. La banquette arrière de la Maybach. Les baisers désespérés et désordonnés.

Elle inspira brusquement, ses poumons se bloquant. Elle remonta la lourde couette jusqu'à son menton, ses yeux balayant frénétiquement la pièce.

Des marques rouges parsemaient ses clavicules et ses épaules, preuve physique flagrante qu'elle avait franchi la ligne la nuit dernière.

Le bruit de l'eau qui coule résonna soudain depuis la salle de bain principale.

Le cœur d'Elenor lui remonta dans la gorge, battant si fort qu'il lui meurtrissait les côtes.

Elle rejeta les couvertures et se précipita hors du lit, ses pieds nus claquant contre le parquet froid. Elle avait besoin de ses vêtements.

Elle trouva sa robe en soie abandonnée près du canapé, mais le tissu délicat était déchiré tout le long de la couture latérale. Un souvenir fragmenté lui revint en mémoire : ses propres mains maladroites et ivres tirant agressivement sur la fermeture éclair récalcitrante dans le noir, le son écœurant de la soie délicate se déchirant sous sa poigne désespérée. Elle était importable.

La panique lui serra la gorge. Elle attrapa une chemise d'homme blanche et impeccable, drapée sur le dossier d'un fauteuil en cuir, et y enfila les bras.

La chemise était immense sur elle. L'ourlet effleurait à peine le milieu de ses cuisses, et le tissu était saturé de cette même odeur enivrante de bois de cèdre.

L'eau cessa de couler.

La porte en verre dépoli de la salle de bain s'ouvrit en coulissant.

Elenor se figea, son dos heurtant le rebord froid du bar en marbre.

L'homme sortit. Il portait une serviette blanche nouée bas sur ses hanches. Des gouttelettes d'eau traçaient les lignes dures et définies de ses muscles abdominaux, disparaissant dans le tissu éponge.

Il n'avait pas l'air d'avoir la gueule de bois. Il n'avait pas l'air confus.

Il leva ses yeux sombres et la cloua sur place. Son regard la balaya, détaillant sa chemise flottant sur sa petite silhouette, avec une intensité effrontée et sans complexe.

— Je... je suis vraiment désolée, balbutia Elenor, la gorge nouée. Hier soir, c'était... J'avais trop bu. C'était une erreur.

Il ne dit pas un mot. Il combla la distance qui les séparait à pas lents et prédateurs.

La dominance physique de sa grande carrure l'étouffait. Elenor se plaqua plus fort contre le marbre, souhaitant pouvoir se fondre dedans.

Il s'arrêta à quelques centimètres d'elle. Il pencha légèrement la tête, ses longs doigts se levant pour écarter une mèche de cheveux sombres et humides qui reposait sur son cou.

Juste à côté de sa pomme d'Adam proéminente se trouvait une marque de morsure rouge, violente et indéniable.

Elenor eut un hoquet de surprise, ses mains volant pour couvrir sa bouche.

Un flash de mémoire saisissant la frappa : ses dents s'enfonçant à cet endroit précis à l'arrière de la voiture, agissant comme un animal sauvage et féroce.

La chaleur explosa sur ses joues. Elle aurait voulu que le sol s'ouvre et l'avale tout entière.

— Cette marque, sa voix était un grondement grave et dangereux qui vibrait dans la pièce silencieuse, va rendre ma réunion du conseil d'administration d'aujourd'hui extrêmement difficile.

— Je peux aller acheter de l'anti-cernes, laissa échapper Elenor, les mains tremblantes. Je peux arranger ça.

Il laissa échapper un rire bref et sans humour. Il lui tourna le dos, passa derrière le bar et se versa une tasse de café noir.

Il prit un journal plié sur le comptoir et le jeta sur le marbre juste devant elle.

C'était le Financial Times.

Le gros titre hurlait : PORTER HOLDINGS SUR LE POINT DE RÉALISER UNE INTRODUCTION EN BOURSE RECORD.

Sous le titre se trouvait une photo haute résolution de l'homme qui se tenait devant elle.

Les yeux d'Elenor parcoururent le texte, les lettres dansant devant ses yeux.

Christian Porter.

La machine à acquisitions la plus impitoyable et la plus froide de Wall Street.

Tout le sang quitta son visage, la laissant prise de vertiges.

Elle leva lentement la tête, croisant le regard de Christian. Ses yeux étaient complètement dénués de chaleur, calculateurs et d'un calme terrifiant.