Mariage éclair avec le père de ma meilleure amie

La lumière était agressive.

Elle tranchait à travers les baies vitrées, frappant Eliza en plein visage. Elle grogna, se retourna et chercha à l'aveugle le verre d'eau habituellement posé sur sa table de chevet.

Sa main ne rencontra que le vide.

Elle entrouvrit un œil. Le plafond était trop haut. Les moulures trop sophistiquées. Et les draps... ce n'étaient pas ses draps rêches en polyester. C'était un coton si doux qu'il semblait couler comme de l'eau sur sa peau.

Le souvenir la percuta avec la violence d'un coup.

La soirée. Le champagne. Dallas.

Eliza se redressa si brusquement que la tête lui tourna. La pièce tangua, son cerveau pulsant contre son crâne en un rythme douloureux. Elle baissa les yeux.

Elle portait un haut de pyjama pour homme en soie, bien trop grand, qui la noyait complètement. Le tissu était d'une douceur incroyable sur sa peau et dégageait un léger parfum de bois de santal : son odeur.

Une panique, froide et aiguë, lui submergea la poitrine. Elle attrapa l'énorme couette et la remonta jusqu'à son menton, le cœur martelant ses côtes comme un oiseau pris au piège. Sa propre robe, la grise bon marché, était introuvable.

Elle balaya la pièce du regard. Elle était minimaliste, masculine et luxueuse. Bois sombre, touches de gris, aucun désordre.

Sur la table de chevet, une pile de vêtements était pliée avec une précision militaire.

Posés sur les vêtements, il y avait un carton épais et une carte de crédit noire.

Eliza tendit une main tremblante. La carte était lourde — en métal, pas en plastique. Une carte Centurion. C'était une carte supplémentaire vierge, ne portant que l'insigne en platine de la banque.

Elle la laissa tomber comme si c'était une braise ardente.

Elle ramassa le mot. L'écriture était sèche et anguleuse.

Hydrate-toi. Le code est ta date de naissance. — D.

Des flashbacks l'assaillirent. La balade en voiture. La demande d'une protection. Le papier sur la table en marbre.

Signe.

Elle haleta, portant les mains à sa bouche. Elle avait demandé le père de sa meilleure amie en mariage. Et il avait dit oui.

Elle attrapa son téléphone sur la table de chevet. L'écran s'illumina d'un déluge de notifications.

52 appels manqués d'Anson Hyde.

30 textos d'Anson Hyde.

12 messages vocaux.

Puis, un unique texto d'un numéro qu'elle n'avait pas enregistré, mais qu'elle reconnut instantanément.

Les avocats s'en occupent. Tu es en sécurité. Va en cours.

Dallas.

Eliza fixa sa main gauche. Il y avait une bague. C'était un simple anneau de platine, élégant et discret, mais il lui semblait plus lourd qu'une entrave.

Elle sortit précipitamment du lit, les jambes flagellantes. Elle attrapa les vêtements. Un pull doux en cachemire, un jean foncé, des sous-vêtements neufs. Elle les enfila. Ils lui allaient.

Ils lui allaient parfaitement.

Elle s'arrêta, le pull à mi-chemin sur sa tête. Comment ? Comment avait-il pu préparer des vêtements exactement à sa taille ? Cette pensée lui fit parcourir un frisson, mais elle la chassa. Elle ne pouvait pas gérer ça maintenant.

Il fallait qu'elle parte.

Elle attrapa son sac et la carte noire — la fourrant au fond de sa poche — et s'enfuit de la chambre.

Le penthouse était silencieux. Une femme de ménage, une femme corpulente aux cheveux gris, époussetait dans le couloir.

« Bonjour, Madame— »

Eliza ne la laissa pas finir. Elle se précipita vers l'ascenseur, martelant le bouton, s'attendant à moitié à ce qu'il ne fonctionne pas. À sa grande surprise, un voyant vert clignota et les portes se refermèrent. Il lui avait déjà donné l'accès.

Son téléphone vibra dans sa main. C'était Azalea.

Bibliothèque. Maintenant. Urgence.

L'estomac d'Eliza se noua. Était-elle au courant ?

Elle héla un taxi devant l'immeuble, ses mains tremblaient si fort qu'elle eut du mal à ouvrir la portière. Le trajet jusqu'à l'université dura vingt minutes, mais elle eut l'impression que cela n'avait duré que vingt secondes.

Elle traversa la cour du campus en courant, ignorant les regards des étudiants qui avaient probablement vu les photos d'elle fuyant la soirée la veille.

Elle trouva Azalea faisant les cent pas derrière la section des ouvrages de référence de la bibliothèque. Azalea avait l'air frénétique, ses cheveux blonds en désordre, le téléphone agrippé à la main.

« Eliza ! » Azalea lui attrapa le bras et l'entraîna plus loin dans les rayonnages. « Mon père vient de virer une somme folle sur mon compte. »

Eliza se figea. « Quoi ? »

« Du genre, de quoi s'acheter une petite île », murmura Azalea, les yeux écarquillés. « Il a dit de t'emmener faire du shopping. Pourquoi est-ce qu'il te gâte comme ça ? »

Azalea parut méfiante. Son regard se fit plus perçant, scrutant le visage d'Eliza.

La bouche d'Eliza s'assécha. « Je... je l'ai aidé sur un projet. Un travail de traduction. »

C'était un piètre mensonge. Eliza était en histoire de l'art, pas traductrice. Azalea hocha lentement la tête, bien qu'une lueur de doute traversât son esprit. Un travail de traduction ? Pour son père, qui avait toute une équipe de linguistes en interne ? Cela paraissait peu crédible, mais Eliza avait l'air si fragile qu'Azalea décida de ne pas insister. Pour l'instant.

« Peu importe. On a des ordres. Viens dehors. »

Azalea la fit sortir de la bibliothèque en direction du parking des étudiants.

« Il a dit que ta voiture est un piège mortel », lança Azalea par-dessus son épaule. « Ce qui, pour être honnête, est vrai. Tes freins sonnent comme des chats qu'on égorge. Alors j'ai pris la liberté de la faire remorquer à la casse ce matin. C'est cadeau. »

Elles arrivèrent au parking. Un camion-plateau y tournait au ralenti, sa benne vide témoignant de l'efficacité d'Azalea. Garée à son ancienne place se trouvait une Aston Martin argentée. Elle scintillait sous le soleil, paraissant incongrue au milieu des Civics et des Toyotas cabossées.

Le chauffeur sauta à bas du camion et se dirigea vers Azalea. Il lui tendit une clé électronique.

Azalea la lança à Eliza.

« Il a dit que c'est pour la remplacer. »

Eliza attrapa les clés. La télécommande était lourde, faite de cuir et de chrome. Elle regarda la voiture. Elle valait plus que la maison dans laquelle elle avait grandi.

« Je ne peux pas accepter ça », murmura Eliza.

« Tu es obligée », dit Azalea en croisant les bras. « Tu sais comment il est. Si tu la renvoies, il en enverra deux. »

Des étudiants s'arrêtaient. Des téléphones sortaient. Des murmures se propagèrent dans l'air.

« C'est pas Eliza Solomon ? Qui lui a acheté ça ? »

Le téléphone d'Eliza vibra de nouveau. Anson.

Elle rejeta l'appel, son pouce appuyant sur le bouton rouge avec une force agressive.

Elle se dirigea vers la voiture et appuya sur le bouton de déverrouillage. Les rétroviseurs se déplièrent. Les phares clignotèrent.

« Monte, Madame Koch », plaisanta Azalea en lui donnant un coup de coude dans les côtes.

Eliza tressaillit. Ce titre touchait un point trop sensible.

Elle se glissa sur le siège conducteur. L'odeur du cuir neuf l'enveloppa. Ça sentait exactement comme la Maybach. Ça sentait Dallas.

Elle agrippa le volant, les jointures de ses doigts blanchies. Elle avait signé un contrat avec le diable, et maintenant, elle conduisait son char.