Mariage éclair avec le père de ma meilleure amie

Le café du campus était bruyant, un mélange chaotique entre le sifflement des machines à expresso et les étudiants qui se plaignaient de leurs partiels.

Eliza était assise dans la banquette du coin, s'accrochant à son latte comme à une bouée de sauvetage. La caféine ne faisait qu'aggraver le tremblement de ses mains, mais elle en avait besoin pour combattre le brouillard dans son esprit.

Azalea, assise en face d'elle, faisait défiler son fil Instagram avec une grimace.

« Tout le monde parle de ta disparition », dit Azalea sans lever les yeux. « Claudine poste des citations passives-agressives sur la "loyauté" et "les ordures qui se sortent toutes seules". »

Eliza tressaillit. Une goutte de mousse tomba sur son pouce. « Laisse-la parler. »

« Oh, je ne m'en prive pas », dit sombrement Azalea. « Je commente chacun de ses posts avec des émojis vomi. »

Eliza prit une serviette en papier pour s'essuyer la main. Dans son mouvement, l'écharpe en cachemire qu'elle portait glissa légèrement sur le côté.

Azalea eut le souffle coupé.

Le son fut si fort que deux personnes à la table voisine se retournèrent. Azalea laissa tomber son téléphone sur la table dans un bruit sec.

« Eliza ! Qu'est-ce que c'est que ça sur ton cou ? »

La main d'Eliza vola à sa gorge. Elle sentit la zone sensible juste sous son oreille. Une ecchymose violacée sur sa peau pâle.

Elle l'avait vue dans le miroir ce matin et avait essayé de ne pas y penser. Le souvenir de la nuit était flou, obscurci par l'alcool. Elle se souvenait avoir trébuché. Elle se souvenait que Dallas l'avait rattrapée. L'avait-il serrée trop fort ? Ou était-ce... autre chose ? Elle n'en était pas sûre, et cette incertitude était terrifiante.

« Ce n'est rien », balbutia Eliza en resserrant son écharpe. « La portière de la voiture m'a heurtée en sortant ce matin. »

« Foutaises », siffla Azalea en se penchant sur la table. Ses yeux étaient grands ouverts, prédateurs. « Ça, ce n'est pas une portière, c'est un suçon. Un suçon de compétition, possessif, du genre "ne l'approchez pas". C'est qui ? »

Le cœur d'Eliza martelait contre ses côtes. Elle ne pouvait pas dire Ton père. Absolument pas.

« C'est... compliqué », dit Eliza en baissant les yeux vers sa tasse. « Un type plus âgé. »

Les sourcils d'Azalea se haussèrent. « Plus âgé ? Genre... l'âge d'Anson ? »

« Plus âgé », murmura Eliza.

Azalea ouvrit la bouche pour crier, mais son téléphone l'interrompit. Il se mit à sonner, vibrant violemment contre la table en bois.

L'identifiant de l'appelant s'afficha : The Bank.

C'était le nom qu'elle avait enregistré pour Dallas.

Azalea répondit immédiatement, sa posture se redressant d'instinct. « Oui, Papa ? »

Eliza retint son souffle. Elle pouvait entendre le grondement grave de la voix de Dallas à l'autre bout du fil, sans toutefois distinguer les mots. Le son seul lui fit se hérisser les poils sur les bras.

Azalea fronça les sourcils. « Maintenant ? Mais on a cours dans une heure. »

Elle écouta quelques secondes de plus, puis soupira. « D'accord. Très bien. On arrive. »

Elle raccrocha et regarda Eliza, confuse.

« Il nous veut à la boutique principale du centre-ville. »

L'estomac d'Eliza se noua. « Toutes les deux ? »

« Ouais. Il dit que tu as besoin d'une "tenue appropriée" pour un dîner ce soir. »

« Un dîner ? » couina Eliza.

« Apparemment. » Azalea rassembla ses affaires. « Allez, viens. On ne fait pas attendre The Bank. »

Elles retournèrent au parking. L'Aston Martin argentée étincelait au soleil, attirant les regards d'un groupe de mecs d'une fraternité.

Eliza déverrouilla la voiture. Elle se glissa sur le siège conducteur, le cuir épousant les formes de son corps. Elle appuya sur le bouton de démarrage et le moteur rugit, un grondement guttural qui fit vibrer le plancher.

« Tu finiras par t'habituer à la grande vie », rit Azalea en bouclant sa ceinture de sécurité.

Eliza quitta sa place et s'engagea sur la route principale en direction de la ville. La silhouette des gratte-ciel se profilait à l'horizon, leurs tours de verre reflétant le soleil de l'après-midi.

Elle jeta un œil à son reflet dans le rétroviseur. Elle rajusta son écharpe, s'assurant que la marque était bien couverte.

Que ce soit une ecchymose ou... autre chose, Dallas avait laissé une marque sur elle. Et il l'avait fait à un endroit difficile à cacher.

C'était comme une marque au fer rouge.

Soudain, l'écran du tableau de bord s'alluma. Eliza avait connecté son téléphone au Bluetooth de la voiture un peu plus tôt.

Une notification de SMS apparut sur la console centrale, immense et indéniable.

Expéditeur : Anson Hyde

Message : Arrête tes jeux. Rentre à la maison. Ta place est ici.

Azalea le vit. Elle laissa échapper un petit sifflement.

« Il est obsédé », dit Azalea en secouant la tête. « C'est vraiment flippant. Heureusement que tu as un nouvel "homme plus âgé" pour te distraire. »

Eliza serra plus fort le volant. « Ouais. Heureusement. »

Elle accéléra, mettant de la distance entre elle et l'université, entre elle et Anson. Mais elle roulait droit vers l'homme qui lui avait mis une bague au doigt et une marque sur le cou.

Et elle n'avait aucune idée de quel était son jeu.