Mariage arrangé : Sous l'emprise de la mafia

"Liquidez-là."

Ces deux mots ont claqué dans l'air comme un coup de fouet, venant de mon père assis derrière son bureau, les doigts crispés sur le rebord de bois massif, le regard teinté de whisky et de haine. Cette haine ancienne, brûlante, que les Wilson nourrissent pour les Martinez depuis des décennies.

Je ne laisse rien paraître, je relève seulement les poignets de ma veste, feignant une tranquillité qu'il m'est difficile de maintenir.

"Patience," je murmure entre mes dents. "C'est une vertu."

Mon père ricane. Patience, il n'en a plus la moindre. Il est persuadé qu'Anaya Martinez, la fille aînée de cette famille maudite, doit payer pour les derniers affronts qu'ils nous ont faits. La violence, il en fait une affaire personnelle, guidé par des instincts de vengeance aussi aveugles que désuets. Il ne supporte pas de traiter avec des étrangers; il aurait réduit cette vermine en cendres depuis longtemps si cela ne tenait qu'à lui. Mais moi, je n'y adhère pas complètement.

Les Martinez ont leur utilité; leur père, ce génie du droit et de la comptabilité, lave des millions chaque année pour nous, transformant des fonds sales en argent respectable. Si seulement ça ne me donnait pas cette irrépressible envie de l'étouffer de mes propres mains...

Je soupire, lançant un regard froid. "Où est passé Moriata ?"

Il agite la main, comme chassant une mouche. "En bas."

Je descends l'escalier accompagné de Rex, mon bulldog, qui est aussi l'une des rares créatures vivantes que je supporte ici. Des gémissements étouffés résonnent derrière la porte de la chambre d'amis. Quand je l'ouvre, j'y trouve Moriata en pleine "activité" avec une de nos employées, attachée de partout, dans une mise en scène grotesque.

Je lève les yeux au ciel. Voilà pourquoi j'ai un condo pour affaires, avec des règles claires. Je m'éclaircis la gorge, irrité. "Moriata, arrête de traîner avec la chatte du coin et viens bosser."

Un sourire narquois étire ses lèvres alors qu'il la détache nonchalamment, avant de m'emboîter le pas dans le couloir. Rex bondit vers lui, mais je l'arrête net d'un "Ne le touche pas." Et Moriata de rétorquer en grattant le chien derrière les oreilles. "Mais regarde, il m'adore."

Mon sang bout; Moriata sait qu'il flirte avec mes nerfs. Finalement, il me mène vers le sous-sol en soupirant. "Notre invité est coriace," prévient-il.

L'air du sous-sol est dense, poisseux. J'ai toujours négligé son isolation; ça accentue la sensation de claustrophobie chez nos "invités". Au centre de la pièce faiblement éclairée, un homme est attaché, la peur gravée dans ses traits. Un spectacle pathétique. Le regard fixé sur moi, il lève la tête lentement, un œil gonflé et violacé.

Il se penche en avant et crache du sang à mes pieds. "Enfoiré..."

Je fais glisser une chaise, le grincement métallique emplissant la pièce. Je m'assois face à lui et incline la tête. "Lucky, tu sais que je vais te libérer. Éventuellement."

Il tremble, une lueur de défi dans l'œil. "Bullshit."

Je relève mes manches, fixant mon regard sur lui. "Des rumeurs courent sur toi, Lucky."

Il pâlit, mais ce n'est pas mes mots qui l'effraient; une araignée descend lentement du plafond, ses pattes frôlant le mur.

Un sourire déformé se dessine sur mes lèvres tandis que je dégaine mon revolver. "Dis-moi, Lucky, pourquoi je devrais te garder en vie ?"

Des mots incohérents franchissent ses lèvres alors qu'il essaie de me lancer un regard de défi. Rex grogne derrière moi, en parfaite synchronie avec la tension qui grimpe. L'ombre de la vengeance danse devant mes yeux, et je laisse la chaleur du moment m'envahir.

"Tu m'as pris quelque chose, Lucky. Quelque chose d'irremplaçable."

Il me toise, Moriata, en ouvrant la porte avec un regard blasé, presque dédaigneux. Un regard comme s'il savait que je ne valais pas mieux qu'un déchet, que je n'étais qu'un autre connard parmi les autres. Mais lui et moi, on est dans le même bateau, tous les deux rongés par cette même noirceur. Et le mal, qu'il soit grand ou petit, ça reste du mal. Être cruel, c'est dans nos gênes, c'est ce qu'on doit être pour survivre dans ce monde pourri.

Je reviens vers mon prisonnier, concentré, et lui glisse doucement : « Tu sais, j'ai des trucs que j'aimerais tester sur toi. Des petits secrets que la CIA garde bien pour elle, tu vois. Comme ce qu'ils appellent la nutrition rectale. Tu te nourris par l'arrière, si tu veux. Pas pour te maintenir en vie, non, juste pour te briser. »

Je laisse un rictus se dessiner sur mes lèvres, continuant, « Et il y a une autre méthode, une de mes préférées celle-là. Tu prends un rat, tu le poses sur la poitrine de ta victime et tu le recouvres avec une marmite en métal, que tu chauffes doucement par-dessus. La pauvre bête n'aura d'autre choix que de creuser un chemin à travers ton torse pour fuir la chaleur. »

Lucky, toujours aussi blême, me fixe sans vraiment comprendre toute la portée de mes mots. Ce manque de réaction commence à m'ennuyer sérieusement.

« Ou alors... on pourrait prendre une pince et aller faire un petit tour du côté de tes parties, vu que tu ne sembles pas savoir comment t'en servir correctement. » Je lance un coup d'œil vers Moriata, mon cousin, qui hausse les épaules avec un sourire moqueur. « Faisable, non ? »

Il rigole, un brin de cynisme dans le regard. « Quoi que tu veuilles, boss. »

Pourtant, même cette menace ne semble pas l'ébranler. Avec un soupir, je me tourne vers le mur et récupère une araignée. Elle rampe, lente et silencieuse, sur ma paume, ses petites pattes griffant ma peau. Quand je reviens vers Lucky, le pauvre type blêmit encore plus. Je m'approche de lui, laissant l'araignée danser sur mes phalanges, la rapprochant de son cou. Là, je vois enfin un tressaillement dans ses épaules, un frisson de peur.

« Ah, je parie qu'elle a supplié de la même manière », je murmure. « Mais toi, t'as pas écouté, pas vrai, Lucky ? »

Les yeux du prisonnier s'agrandissent, enfin conscient qu'il n'est pas la victime innocente qu'il essaie de jouer. Parce que ce sale rat a quelque chose que je veux. Et il va parler.

Il s'avère que j'ai découvert, par un heureux hasard, que Lucky a plus peur des petites bêtes à huit pattes que de la douleur. Une découverte que j'ai bien l'intention d'utiliser. Je laisse l'araignée se rapprocher encore de lui.

« Allez, parle, Lucky. Dis-moi ce que je veux savoir. »

Il tremble, secoue la tête, comme s'il espérait que la peur disparaisse toute seule. Mais finalement, après un moment, il murmure, paniqué, presque en larmes : « Sa fille... Sa fille est sa faiblesse. »

Je fronce les sourcils, un sourire s'étirant lentement sur mon visage. « Et elle a quel âge ? »

« Seize ans », balbutie-t-il, la voix tremblante.

Je lâche l'araignée au sol et recule, m'emparant de mon arme pour la pointer droit sur sa tempe. Six ans de moins que moi. Elle est encore jeune, mais ce détail n'a que peu d'importance dans l'univers où je me trouve.

Lucky soupire, rassuré d'avoir échappé à l'araignée. « Alors, tu vas me laisser partir maintenant ? »

« Oh oui, Lucky, je vais te libérer », je dis d'une voix traînante, glaciale. « Directement en enfer. »

Avant même qu'il ne réagisse, mon doigt appuie sur la gâchette et le coup retentit, éclatant dans le sous-sol comme un tonnerre. Un éclat de sang me frappe le visage, tache ma chemise immaculée. Parfaitement exécuté.

Moriata grogne en regardant le chaos autour de lui. « Putain, t'étais vraiment obligé de faire ça ici ? »

Je sors une cigarette, l'allumant avec un sourire en coin. « Il m'agaçait. »

La lumière du bout incandescent de la cigarette danse dans l'obscurité alors que je scrute le cadavre, pris dans cette dernière ironie. L'araignée, elle, retourne paisiblement à sa toile, indifférente. Le calme retombe dans la pièce et, d'une voix presque amusée, je murmure au cadavre : « Peut-être qu'on se reverra, Lucky. »