Il ne m'a pas prise au sérieux, alors je suis allée voir la mafia

Il y a six ans, Wilson m’avait demandé de devenir sa petite amie sur les marches arrière de ce même bar de jazz.

À l’époque, j’étais Vivian Gray, pas Vivian Vescari.

Le nom Vescari évoquait l’argent ancien, les portes fermées et les hommes aux sourires trop polis parce qu’ils voulaient quelque chose de mon père. Alessio Vescari était l’un des parrains les plus redoutés de toute la côte Est.

C’était aussi mon père.

J’avais quitté la maison parce que l’amour avait toujours un prix quand les gens savaient qui j’étais. Les hommes me regardaient et voyaient une protection, de l’argent, des accès, un moyen d’entrer dans un monde auquel ils n’auraient jamais pu accéder seuls.

Je voulais savoir ce que ça faisait d’être choisie sans que mon nom ne soit dans la pièce.

Alors j’avais repris l’ancien nom de famille de ma mère, loué un petit appartement à Manhattan et essayé de vivre comme une femme ordinaire.

C’est là que Wilson m’avait trouvée.

C’était un directeur de restaurant charmant, avec de grandes ambitions, des costumes impeccables et ce sourire capable de réchauffer une vie ordinaire. Il m’apportait du café après mes longues journées, attendait les taxis avec moi et se souvenait de petits détails que j’avais moi-même oubliés.

Je l’ai repoussé cinq fois.

La sixième fois, un homme ivre m’a suivie à la sortie d’un bar. Wilson s’est interposé et a reçu un coup qui m’était destiné.

À la clinique, pendant qu’une infirmière examinait sa lèvre fendue, il m’a regardée et a dit :

« Viv… Ça te tuerait de laisser quelqu’un prendre soin de toi ? »

Mon cœur s’était adouci.

Cette nuit-là, il m’avait emmenée dans le bar souterrain. La pluie faisait briller les marches en pierre. Le jazz vibrait à travers les murs. Il tenait mes mains comme quelque chose de sacré et avait murmuré :

« Avec moi, tu ne seras plus jamais seule. »

Je l’avais cru.

Pendant six ans, je me suis accrochée à cette version de lui.

J’avais même prévu de lui dire la vérité après la demande en mariage. S’il me choisissait vraiment, alors je comptais le ramener chez moi, le présenter à mes parents et le laisser se tenir à mes côtés lorsque je retournerais dans la famille.

Mes parents avaient été patients, mais pas infiniment. Depuis des mois, ils me poussaient à rentrer et à envisager l’alliance matrimoniale qu’ils approuvaient : un mariage avec Luca Rossi, le fils d’une famille alliée à la nôtre depuis des générations.

Et moi, je continuais de refuser parce que je voulais encore croire que Wilson était ma réponse.

Ce soir, il m’en avait donné une.

Après avoir quitté le salon, je suis montée dans un taxi. New York défilait derrière la vitre, noyée de pluie, de néons et de verre.

Un e-mail crypté attendait sur mon téléphone.

Il était là depuis cinq jours.

Il venait de Matteo Russo, le consigliere de mon père et la personne qui se rapprochait le plus d’une seconde colonne vertébrale pour notre famille.

L’objet du message était court.

[Reviens à la maison.]

[La place de l’héritière te sera réservée jusqu’à minuit le 2 avril. Si tu choisis de revenir, l’avion de la famille t’attendra à Teterboro.]

Pendant cinq jours, je n’avais pas répondu.

J’attendais que Wilson tienne sa promesse.

J’attendais que six années d’amour deviennent enfin quelque chose de solide.

Alors j’ai répondu.

[Vivian Vescari accepte de revenir. Dites à mes parents que je discuterai de l’accord avec les Rossi une fois rentrée.]

Quand le message est parti, j’ai laissé échapper un petit rire.

Admettre qu’on n’était pas aimé ne tuait pas.

Ça arrachait juste la fièvre du corps.

Je suis retournée au penthouse de Wilson, j’ai lavé la crème séchée sur mon visage et j’ai fait mes valises.

J’y avais vécu trois ans.

Et pourtant, toute ma vie tenait dans deux valises : des robes, des livres, une boîte en velours ornée de l’emblème de la rose argentée des Vescari et une paire de gants en cuir noir que mon père m’avait envoyée le premier hiver où j’avais refusé de rentrer.

À trois heures du matin, je faisais rouler mes valises vers la porte quand elle s’est ouverte.

Wilson est entré avec Chloé appuyée contre lui, ivre et gloussante. Il l’a installée sur le canapé avant de me tendre un sac en papier.

« Bien, t’es encore réveillée. Elle est complètement bourrée. Prépare-lui quelque chose contre la gueule de bois. Le miel et les citrons sont dans la cuisine. »

J’ai regardé le sac sans le prendre.

Quand Wilson et moi avions emménagé ensemble, il était rentré malade après une soirée. Inquiète, j’étais allée dans la cuisine pour lui préparer une soupe.

La casserole s’était fissurée sous la chaleur et le bouillon brûlant avait éclaboussé mes bras et ma poitrine.

Wilson avait immédiatement dégrisé. Il m’avait portée jusqu’à l’évier, passée sous l’eau froide et avait eu l’air tellement coupable que j’avais presque voulu le consoler.

Plus tard, il avait collé un petit panneau sur la porte de la cuisine.

[Zone dangereuse. Entrée interdite à Vivian.]

Après ça, il ne m’avait plus jamais laissée cuisiner.

Même pas couper des fruits.

C’était lui qui les lavait, les découpait et les déposait dans mes mains.

J’avais pris ça pour de l’amour.

Maintenant, je comprenais.

Il se souvenait de ma douleur. Il l’oubliait simplement dès que Chloé voulait quelque chose.

J’ai arraché le panneau avant de le jeter à la poubelle.

« Je lui dois absolument rien. Demande à une de ses copines de lui acheter un café. »

Puis j’ai tiré mes valises vers la sortie.

Wilson a attrapé mon poignet avant de me repousser contre le mur.

« Ça suffit, Viv. Le dire, c’est une chose. Faire tes valises, c’est un peu dramatique, tu trouves pas ? »

Sa voix s’est adoucie, comme chaque fois qu’il voulait me retenir.

« Je sais que tu veux te marier. Moi aussi. L’année prochaine. Je te le promets. »

J’ai levé les yeux vers lui.

« Je ne vais pas t’épouser. »

« Vivian… »

« J’ai dit que c’était fini. »