Ma Couronne, Sa Chute : Un Cœur Vengeur

Gisèle me fixait, son visage un masque d'indignation choquée. Étienne se reprit le premier, sa stupeur se transformant en une fureur glaciale.

« Qu'est-ce que tu fous ? » gronda-t-il, faisant un pas protecteur devant Gisèle. « C'est mon opération. Retire-toi, Adria. »

« Votre opération vient de démontrer une défaillance de sécurité catastrophique à notre partenaire potentiel », ai-je répondu, ma voix dangereusement calme. Je ne l'ai pas regardé. Mes yeux sont restés rivés sur Gisèle. « Mon équipe ne fait que suivre le protocole en cas d'incompétence flagrante sur le terrain. Emmenez-la », ai-je ordonné à mes hommes.

Deux membres de l'équipe Alpha se sont dirigés vers Gisèle. Ils n'ont pas sorti leurs matraques ; ils n'en avaient pas besoin. Leur présence suffisait – une promesse silencieuse et écrasante de force. Gisèle a reculé, ses yeux maintenant écarquillés d'une panique authentique.

« Étienne ! » s'est-elle écriée, sa voix se brisant. « Étienne, dis-leur ! Arrête-la ! »

C'est à ce moment-là qu'Étienne a finalement bougé. Il s'est jeté en avant, bousculant mes hommes avec un rugissement. Il s'est placé juste entre eux et Gisèle, son corps un bouclier humain. Son visage était une tempête de fureur entièrement dirigée contre moi.

« J'ai dit, retirez-vous ! » a-t-il hurlé, sa voix résonnant contre les murs de métal. « C'était un test pour Sterling ! C'est fini ! Tu fais une scène ! »

J'ai failli rire. Il y a quelques minutes à peine, il pariait sur mon arrivée, ignorant avec désinvolture le risque pour notre enfant. Maintenant, il protégeait sa maîtresse, sa principale préoccupation étant la perturbation de son petit jeu malsain. L'hypocrisie était à couper le souffle.

« Une scène ? » ai-je répété, les mots ayant un goût de cendre. « Tu mets en scène ton propre enlèvement, tu utilises notre enfant à naître comme appât dans une joute d'entreprise, et tu t'inquiètes que je fasse une scène ? »

Ses yeux ont vacillé vers Sterling, puis sont revenus vers moi, la panique d'un animal acculé dans leur profondeur. « Tu es enceinte, bon sang ! Tu ne devrais même pas être là ! »

Voilà. Il n'utilisait pas ma grossesse comme une raison de s'inquiéter, mais comme une arme pour me peindre comme instable. Comme irrationnelle.

« Tu as raison », ai-je dit, ma voix dégoulinant d'une ironie si amère qu'elle me brûlait la gorge. « Quelle négligence de ma part. » J'ai fait un pas en avant, mon regard inébranlable. « Écarte-toi, Étienne. »

« Non », a-t-il dit, la mâchoire serrée. Il ne m'a même pas regardée. Il regardait Gisèle, son expression s'adoucissant en une expression de réconfort. Il la protégeait. Pas d'un mal physique, mais de l'humiliation. De moi.

Et à cet instant, en le regardant la protéger, le dernier pilier de mon monde s'est effondré. Il avait fait son choix.

Une traction violente et nauséabonde au plus profond de mon utérus m'a fait haleter. Ce n'était pas une crampe ; c'était une sensation de déchirement. Ma main s'est instinctivement posée sur mon ventre, le gilet tactique se sentant soudain comme une cage. Le monde a légèrement basculé.

Non. Oh, mon Dieu, non.

Marc l'a vu. Son visage, habituellement un masque stoïque, s'est brisé d'alarme. « Madame ? »

Étienne a suivi son regard. Il a vu la tache sombre s'étendre sur mon pantalon tactique. Il a vu mon visage, vidé de toute couleur. Pendant une fraction de seconde, autre chose que de la colère a vacillé dans ses yeux – une compréhension horrifiante et naissante. « Adria... ? »

Mais il était trop tard. Il avait hésité. Il avait choisi.

La douleur était une marée blanche et brûlante, qui m'entraînait sous l'eau. Je me suis effondrée à genoux, un sanglot étranglé s'échappant de mes lèvres. Mes hommes se sont précipités en avant, formant un cercle protecteur autour de moi, le dos tourné à Étienne et à son monde en ruine.

« Infirmier ! » a rugi Marc dans sa radio. « Urgence médicale ! J'ai besoin d'une évacuation, maintenant ! »

À travers un brouillard de douleur, j'ai vu Étienne debout, figé, son visage une toile d'incrédulité et d'horreur naissante. Gisèle regardait, la main sur la bouche. Sterling était déjà au téléphone, s'éloignant discrètement du désastre.

Étienne avait dit qu'une seule vie suffisait.

« Tu as tort », ai-je murmuré au sol en béton crasseux alors que l'obscurité m'envahissait. « C'était deux. »

J'ai passé les sept jours suivants dans une chambre d'hôpital stérile. L'avortement spontané a été brutal, une manifestation physique déchirante de mon agonie émotionnelle. Étienne et Gisèle avaient disparu. Évanouis. Pas d'appels, pas de messages. Juste un silence assourdissant qui était, en soi, une réponse.

Le huitième jour, quand les saignements ont cessé et que le vide dans mon utérus n'avait d'égal que le vide dans mon âme, j'ai pris mon téléphone. J'ai composé le numéro que je n'avais pas appelé depuis dix ans, celui de l'homme que je ne voulais plus jamais revoir.

Antoine Sanders. Mon père.

Sa voix était bourrue, impatiente, telle que je m'en souvenais. « Quoi ? »

« C'est moi », ai-je dit, ma propre voix rauque et inconnue. Il y a eu une inspiration brusque à l'autre bout du fil.

« Je suis prête », ai-je dit, les mots ayant un goût de fer et de cendre. « Je les veux tous. Chaque agent que tu as infiltré dans mon entreprise. Chaque loyaliste. Je veux tout son réseau. Je veux brûler son monde jusqu'aux fondations. »