L'Ultime Trahison de Mon Mari Chirurgien

Chloé Bernard POV :

Le téléphone a sonné à dix heures ce soir-là, déchirant le silence de la nouvelle chambre d'hôpital. L'Infirmerie Protestante était à des années-lumière des couloirs familiers et chaotiques de l'hôpital de Jérémie. C'était calme, privé et rassurant de cherté.

J'ai jeté un œil à l'identifiant de l'appelant. Jérémie.

Je l'ai laissé sonner trois fois avant de répondre.

« Où est-elle ? » Sa voix n'était pas une question. C'était une accusation, tranchante et froide.

« Elle va bien », ai-je dit en sortant dans le couloir feutré. « Elle dort. »

« Je suis allé dans sa chambre. Elle était vide. Les infirmières ont dit que tu l'avais fait transférer. Qu'est-ce que tu fabriques, Chloé ? » a-t-il exigé, sa voix tendue de fureur. « Tu es folle ? Tu l'as déplacée sans mon autorisation ? Je suis son médecin traitant ! »

« Tu l'étais », l'ai-je corrigé calmement. « Depuis ce matin, tu n'es plus impliqué dans ses soins. »

« Tu ne peux pas faire ça ! Je suis le meilleur. L'Infirmerie est bien, mais c'est moi qui connais son dossier par cœur », a-t-il grondé. « C'est à cause de ce matin ? Es-tu vraiment prête à risquer la santé de ta mère pour me punir ? »

L'audace de la chose, le narcissisme pur et sans fard, m'a laissée momentanément sans voix. Il essayait de me manipuler, de faire passer mon acte d'autoprotection pour un caprice d'enfant.

« La santé de ma mère est la seule raison pour laquelle je fais ça », ai-je dit, ma voix glaciale. « Elle a besoin d'un médecin qui est pleinement présent. Pas d'un médecin qui est de garde pour une autre famille. »

« Ce n'est pas juste ! Félicia est une femme malade ! »

« Ma mère aussi », ai-je rétorqué. « Mais sa maladie n'est pas une pièce de théâtre. »

Un lourd silence a pesé sur la ligne. Puis, sa voix a baissé, devenant menaçante. « Je ne rentre pas ce soir, Chloé. Je reste avec elles. Félicia est très secouée. »

C'était une menace. Un test. Il s'attendait à ce que je le supplie, que je plaide, que je m'excuse d'avoir contrarié ses nouvelles et fragiles protégées.

« Très bien », ai-je dit.

Le silence à l'autre bout du fil était différent cette fois. C'était le son d'un homme dont le scénario avait été jeté par la fenêtre. « Très bien ? » a-t-il répété, déconcerté.

« Oui, Jérémie. Très bien. Reste là-bas. En fait, reste-y aussi longtemps que tu le voudras », ai-je dit. Puis j'ai raccroché.

Ma main tremblait, mais pas de peur. C'était à cause du sentiment exaltant et terrifiant de libération.

Une minute plus tard, mon téléphone a vibré avec un SMS d'un numéro inconnu. Mais je savais qui c'était. Karina.

Chloé, je suis tellement désolée si j'ai causé des problèmes entre toi et Jérémie. C'est juste un homme si compatissant, et ma mère compte tellement sur lui. C'est difficile pour lui de dire non quand quelqu'un est dans le besoin. C'est un homme rare, le genre que toutes les femmes veulent. Je prendrai bien soin de lui ce soir. Il est épuisé.

C'était une leçon de maître en manipulation. Les fausses excuses, l'éloge de la « compassion » de Jérémie, la pique subtile qu'il était un trophée qu'elle avait remporté. C'était une déclaration de propriété.

Je n'ai pas répondu. J'ai juste fixé le message, un goût amer dans la bouche. C'était leur schéma. Félicia aurait une « crise », Karina passerait l'appel frénétique, et Jérémie se précipiterait à la rescousse. Ensuite, il y aurait les SMS, les « excuses », les rappels constants de combien elles avaient « besoin » de lui. Il était leur chevalier servant, et mes propres besoins, les besoins de ma mère, n'étaient que des distractions gênantes.

J'ai supprimé le message et bloqué le numéro.

Le téléphone a de nouveau sonné. Jérémie.

J'ai soupiré et j'ai répondu.

« Tu viens de bloquer le numéro de Karina ? » a-t-il exigé, sa voix incrédule.

Le son de faibles sanglots théâtraux provenait de son arrière-plan. Félicia.

« Jérémie, je suis fatiguée », ai-je dit, ma patience à bout. « Je suis avec ma mère, qui vient de subir une opération à cœur ouvert. Je n'ai pas l'énergie pour ce drame. »

« Un drame ? » a-t-il raillé. « Félicia est terrifiée ! Elle pense que tu la détestes ! Et Karina est morte d'inquiétude. Après tout ce que j'ai fait aujourd'hui, après avoir sauvé la vie de sa mère, c'est comme ça que tu me remercies ? En étant froide et cruelle ? Où est ta compassion, Chloé ? Je suis tellement déçu de toi. »

Déçu. De moi.

Les mots sont restés en suspens, si absurdes, si colossalement injustes, que tout ce que j'ai pu faire, c'est rire. C'était un son creux et brisé.

« Tu es déçu de moi ? » ai-je finalement réussi à dire. « C'est la meilleure, Jérémie. C'est vraiment la meilleure. »

Je n'ai pas attendu de réponse. J'ai raccroché et j'ai éteint mon téléphone.

Le bout de mes doigts était froid, un frisson se propageant dans mes bras. Pendant des années, j'avais été la compatissante. L'épouse compréhensive. Celle qui préparait son sac pour les « urgences » nocturnes chez les Favre. Celle qui souriait poliment quand Félicia l'appelait « mon Jérémie » devant moi. Celle qui acceptait ses excuses et son attention partagée, tout ça au nom de son « grand cœur ».

Mais son cœur n'était pas grand. Il était juste en manque. Il avait soif d'adoration, et les Favre nourrissaient ce besoin avec une réserve inépuisable de flatteries et de crises fabriquées.

Je suis retournée dans la chambre et je me suis assise sur la chaise à côté du lit de ma mère. Sa respiration était régulière, son visage détendu dans le sommeil. Elle était en sécurité. On s'occupait d'elle. Et pour la première fois depuis très, très longtemps, moi aussi. La déception était entièrement la sienne.