L'Héritière Indésirable: Son Retour de Milliardaire

Point de vue d'Élisa :

Une femme de chambre au visage pincé et mécontent m'a attrapé le bras et m'a éloignée de l'entrée principale, me dirigeant vers un chemin étroit qui contournait le côté de la villa. Les pierres étaient froides sous mes pieds nus. Elle ne m'a pas parlé, me tirant juste comme si j'étais un animal désobéissant.

Nous sommes entrées par une lourde porte en acier dans un garage caverneux. L'air sentait l'huile et le désinfectant. Avant que je puisse admirer la flotte de voitures rutilantes, un grognement sourd a résonné du coin.

Un énorme Doberman, son corps une arme noire et élégante, s'est avancé vers moi. Ses dents étaient découvertes, un grondement menaçant vibrant dans sa poitrine. Je me suis figée, mon sang se glaçant. La femme de chambre a simplement reculé, sa main volant à sa bouche, ne faisant aucun geste pour m'aider.

Le chien, Zeus, m'a acculée contre un mur de pneus, son souffle chaud balayant mon visage. J'ai fermé les yeux très fort, attendant la morsure.

« Zeus ! Au pied ! »

L'ordre sec a fendu l'air. J'ai ouvert les yeux pour voir Chloé, la fille en robe rose, debout dans l'embrasure de la porte qui menait à la maison. Elle m'a regardée, le nez plissé de dégoût.

« Il ne fait jamais ça », a-t-elle dit, sa voix pleine d'accusation. « Tu dois sentir horriblement mauvais. »

La femme de chambre s'est précipitée à ses côtés.

« Mademoiselle Chloé, tout va bien ? Je ne sais pas pourquoi il se comporte ainsi. »

Chloé a caressé la tête du chien, qui était maintenant pressée avec adoration contre sa jambe.

« Il a probablement besoin d'un bain maintenant. Éloignez-le de... elle. »

Elle a dit « elle » comme si c'était un gros mot.

La femme de chambre et un jardinier m'ont traînée jusqu'à un évier de service et m'ont arrosée d'eau froide, me frottant la peau à vif avec une brosse dure destinée au nettoyage des sols. Je frissonnais, serrant la mâchoire pour empêcher mes dents de claquer, ma fine robe collée à mon corps. L'humiliation était un poids physique, m'écrasant, m'étouffant.

Alors qu'ils me séchaient avec un chiffon rugueux, un souvenir a fait surface, vif et urgent. Ma mère. Les cacahuètes. Bertrand lui avait un jour, dans un rare moment de ce qu'il appelait de la gentillesse, donné un bonbon. Sa gorge s'était refermée. Son visage avait enflé. Je me souvenais d'elle, haletante, sa peau devenant rouge et tachetée. Bertrand avait ri, mais j'avais été terrifiée.

Grave allergie aux arachides.

L'odeur de la nourriture flottait depuis la maison. Ils allaient lui préparer le dîner. Je devais les avertir.

Ignorant le « Hé ! » sec de la femme de chambre, j'ai foncé à travers la porte ouverte, dans la maison principale. J'ai traversé une buanderie immaculée et suis entrée dans une cuisine étincelante en acier inoxydable, plus grande que toute notre cabane.

Des chefs en toque blanche s'affairaient, criant des ordres. L'air était épais d'une odeur de viande rôtie et d'herbes. Sur un comptoir, un chef broyait quelque chose dans un bol. Des cacahuètes.

« Arrêtez ! » ai-je crié, ma voix fine et fluette. « Vous ne pouvez pas utiliser ça ! Ma maman... elle ne peut pas en manger. Elle va mourir ! »

L'un des chefs, un homme corpulent au visage rouge, s'est tourné vers moi.

« Qu'est-ce que c'est que ce bordel ? Dégage d'ici, petite voleuse ! Déjà en train de voler de la nourriture ? »

Il n'a pas écouté. Il s'en fichait. Il m'a poussée violemment, et j'ai trébuché en arrière, ma tête heurtant le coin d'une table en acier. La douleur a explosé derrière mes yeux. Alors que je glissais au sol, étourdie, il m'a donné un coup de pied dans le flanc.

« J'ai dit, dégage ! »

Juste à ce moment-là, un homme en costume, le majordome, est entré.

« Que signifie tout ce vacarme ? » a-t-il exigé. Il m'a vue par terre et a ricané. « Enlevez-moi ça. »

« Elle essayait de voler de la nourriture, Monsieur Dubois », a dit le chef.

M. Dubois a alors commencé à énumérer les besoins alimentaires de ma mère au chef cuisinier.

« Mme de Courcy a une liste d'allergies graves. Pas d'arachides, pas de crustacés, pas de fraises. Ses repas doivent être préparés dans un environnement complètement stérile. Utilisez uniquement les ustensiles désignés. M. de Courcy ne tolérera aucune erreur. »

Mon avertissement avait été inutile. Ils savaient déjà. Mais le coup de pied me lançait toujours dans le flanc.

J'ai été bannie sur un petit patio à l'extérieur de la salle à manger. À travers les portes-fenêtres, je les regardais manger. La table était chargée de nourriture, scintillant de cristal et d'argenterie. Ils riaient et parlaient. Damien était assis à côté de ma mère, sa main couvrant la sienne sur la table. Il s'est penché et a montré une légère cicatrice argentée sur son avant-bras. Son sourire a vacillé. Toute la famille l'a remarqué. Diane a tendu la main et a tapoté son autre main. Chloé a appuyé sa tête sur son épaule. Damien a embrassé sa tempe. Ils formaient une forteresse de réconfort, et j'étais à l'extérieur, à regarder.

Une seule larme chaude a tracé un chemin à travers la crasse sur ma joue. Je l'ai rapidement essuyée. Ma mère n'avait jamais touché mes cicatrices.

Plus tard dans la nuit, la faim est devenue une bête rongeuse dans mon ventre. La cuisine était sombre et vide. Je suis revenue à pas de loup, mes pieds nus silencieux sur le carrelage froid. J'ai trouvé la poubelle, mes mains tremblant en sortant le sac. À l'intérieur, il y avait des petits pains à moitié mangés, des morceaux de steak et une cuillerée de purée de pommes de terre crémeuse. C'était plus de nourriture que je n'en avais vu depuis des jours.

J'ai tout mangé, blottie dans l'obscurité du garage, enfournant le festin jeté dans ma bouche avec mes doigts. Pour la première fois depuis que j'avais quitté la masure, mon estomac était plein. C'était une sensation étrange, lourde.

Je me suis réveillée quelques heures plus tard avec de violentes crampes dans le ventre. Un feu faisait rage à l'intérieur de moi. Je suis sortie en titubant du garage, pliée en deux par la douleur, et j'ai de nouveau été malade, cette fois sur les pierres blanches immaculées du patio. Les sons que je faisais, misérables et gutturaux, résonnaient dans la nuit silencieuse.

Des lumières se sont allumées dans toute la villa. Des portes se sont ouvertes brusquement.

Bientôt, un médecin était agenouillé au-dessus de moi, son visage un mélange de pitié et de préoccupation professionnelle.

« C'est le syndrome de renutrition », a-t-il expliqué à Damien et à une Diane endormie, qui se tenaient sur les marches, serrant leurs robes de chambre en soie. « Son système est gravement dénutri. Il ne peut pas traiter une nourriture aussi riche. C'est un choc pour l'organisme. » Il m'a regardée. « Qu'as-tu mangé, mon enfant ? »

Je ne pouvais pas parler, j'ai juste pointé un doigt tremblant vers la poubelle de la cuisine.

Depuis le couloir, où on m'avait laissée sur un banc froid, j'entendais les sanglots brisés de ma mère venant de l'étage.

« Je ne peux pas faire ça, Damien ! » pleurait-elle. « Chaque fois que je la regarde... je vois ses yeux dans son visage ! Je ne peux pas oublier ! Je ne peux pas respirer ! »

Une lame de parquet a grincé au-dessus de moi. J'ai levé les yeux. Damien se tenait en haut des escaliers, son visage un masque de rage froide et contrôlée. Ses yeux m'ont trouvée, et l'air dans mes poumons s'est transformé en glace.

« Qu'est-ce que tu as entendu ? » a-t-il demandé, sa voix dangereusement basse.