L'Héritière Indésirable: Son Retour de Milliardaire

Point de vue d'Élisa :

Avant que je puisse répondre, Damien descendait les escaliers, ses mouvements rapides et silencieux. Il m'a attrapé le haut du bras, ses doigts s'enfonçant dans ma peau comme des griffes, et m'a mise debout. Je n'ai pas émis un son, mon souffle se coupant dans ma gorge.

Il m'a traînée à travers la maison silencieuse et caverneuse jusqu'à un bureau sombre aux murs lambrissés qui sentait le cuir et le whisky. Il m'a poussée sur une chaise devant un bureau massif et a allumé un grand écran.

L'écran s'est illuminé avec le flux en direct d'une caméra de sécurité. La pièce était austère et blanche, clinique. Au centre, attaché à un lit à cadre métallique, se trouvait Bertrand Mercier. Ses yeux étaient ouverts, fixant le plafond d'un air vide. Des tubes entraient et sortaient de son corps. Il était paralysé, une statue vivante.

Pendant que je regardais, un aide-soignant costaud est entré dans la pièce. Il a changé brutalement l'une des poches de perfusion de Bertrand, lui frappant le bras avec une force inutile. Puis, il a pris un verre d'eau, l'a tenu à quelques centimètres du visage de Bertrand, et l'a lentement versé sur le sol. Un sourire cruel jouait sur ses lèvres. Bertrand ne pouvait pas bouger, ne pouvait pas parler, ne pouvait même pas cligner des yeux pour chasser la seule larme qui coulait le long de sa tempe.

« C'est un établissement privé », a dit Damien, sa voix un murmure bas et glaçant juste à côté de mon oreille. « Très cher. Je les paie pour le maintenir en vie. Exactement comme ça. Pour qu'il puisse sentir chaque seconde de sa misérable existence. »

Il s'est penché plus près, son souffle froid contre ma joue.

« Il est un rappel constant de ce qui arrive aux gens qui font du mal à ma femme. Toi », a-t-il dit, sa voix baissant encore plus, « tu es aussi un rappel constant. Chaque fois qu'elle te regarde, elle le voit. Elle revit huit ans d'enfer. »

Il s'est redressé, son ombre planant au-dessus de moi.

« Alors voici le marché. Tu resteras hors de sa vue. Tu ne lui parleras pas. Tu ne la regarderas pas. Tu te rendras invisible. Si tu lui causes une seconde de plus de douleur, si je l'entends crier ton nom dans son sommeil une fois de plus... je te ferai disparaître. Tu me comprends ? »

L'image de Bertrand, impuissant et tourmenté sur l'écran, était gravée dans mon esprit. Je ne pouvais qu'acquiescer, mon corps tremblant si fort que je pensais que j'allais me briser. Il n'était pas mon père. Il était mon ravisseur. Mais le voir comme ça... c'était une promesse. Une menace de ce que cet homme puissant et impitoyable pouvait faire.

J'ai été confinée dans les quartiers du personnel, une petite chambre stérile au sous-sol à côté de la buanderie. Ma vie est devenue une existence de fantôme. Je prenais mes repas dans une gamelle de chien en acier laissée par terre devant ma porte – du riz fade et des légumes vapeur, ce que le médecin avait prescrit. Je n'ai jamais vu ma mère. Je n'ai jamais vu Damien. Je ne voyais que les visages rancuniers du personnel et le sourire cruel et moqueur de Chloé.

Un après-midi ensoleillé, j'étais assise sur les marches arrière, essayant de profiter d'un peu de chaleur. Chloé est sortie d'un pas décidé, Zeus trottant sur ses talons. Elle tenait une nouvelle gamelle de chien étincelante en céramique.

« Je la cherchais », a-t-elle dit, pointant un doigt vers ma simple gamelle en acier par terre.

« C'est... c'est ma gamelle », ai-je murmuré.

« Menteuse ! » a-t-elle hurlé. « Tu as volé la gamelle de Zeus ! Tu es dégoûtante ! Tu as probablement des maladies ! »

Avant que je puisse réagir, elle a attrapé un lourd vase en cristal sur une table de patio voisine et l'a fait s'écraser sur ma tête. Un éclair de lumière blanche a explosé derrière mes yeux, suivi d'une chaleur sourde et diffuse. J'ai touché mon front et mes doigts sont revenus collants de sang.

Le visage de Chloé était tordu par une rage terrifiante et joyeuse.

« Tu es un monstre, tout comme lui ! J'aimerais que tu sois morte ! »

Elle m'a pointée du doigt, sa voix résonnant à travers la pelouse parfaitement entretenue.

« Zeus ! Attrape-la ! »

Le Doberman, entraîné et loyal, n'a pas hésité. Il a bondi, son corps puissant me faisant tomber des marches. J'ai atterri lourdement sur l'herbe, le souffle coupé. Les dents du chien se sont refermées sur mon poignet, pas une morsure joueuse, mais une vraie morsure. La douleur, vive et immédiate, a parcouru mon bras.

Je n'ai pas crié. Je ne pouvais pas. Tout ce que je pouvais faire, c'était lever les yeux, mon regard cherchant, suppliant. Je l'ai vue. Ma mère, Éléonore, se tenait à une fenêtre du premier étage, regardant la scène. Nos yeux se sont croisés pendant une fraction de seconde. J'ai vu une lueur de quelque chose – du choc, peut-être même de l'horreur. Un appel à l'aide désespéré et silencieux s'est formé dans mon cœur. Maman, s'il te plaît.

Puis, lentement, délibérément, elle a tendu la main et a tiré les rideaux, plongeant sa chambre, et mon monde, dans l'obscurité.

La dernière lueur d'espoir en moi s'est ratatinée et est morte.

Zeus a commencé à me traîner sur la pelouse, ses dents toujours verrouillées sur mon bras. L'herbe était fraîche contre ma tête ensanglantée. Je me sentais étrangement calme. C'était donc ça. C'était comme ça que ça se terminait.

Soudain, une voiture a freiné brusquement dans l'allée. Une portière a claqué.

« Mais qu'est-ce qui se passe ici, bon Dieu ?! » a tonné une voix profonde et autoritaire.

Un homme plus âgé, grand et imposant avec une tignasse de cheveux argentés, traversait la pelouse à grandes enjambées. Il a attrapé le chien par le collier et, avec une force qui m'a surprise, a ouvert ses mâchoires.

Il s'est agenouillé à côté de moi, son visage un masque de fureur et d'inquiétude.

« Ça va, mon enfant ? »

C'était Henri de Courcy, le père de Damien. Le patriarche.

La chose suivante que je sais, c'est que j'étais à l'hôpital. Les lumières étaient trop vives, l'odeur d'antiseptique trop forte. Une infirmière suturait la coupure sur mon front, son contact doux. Je n'ai pas pleuré. Je n'ai même pas tressailli. La douleur dans mon poignet due à la morsure du chien était une pulsation sourde, mais la blessure dans mon cœur causée par les rideaux fermés de ma mère était un canyon vaste et vide. Je ne sentais rien.

Tard cette nuit-là, la porte de ma petite chambre s'est ouverte brusquement. Diane, Éléonore et Chloé se sont précipitées à l'intérieur, leurs visages pâles de panique. Les yeux de ma mère étaient cerclés de rouge et affolés. Pendant un instant fou et impossible, j'ai pensé qu'elles étaient là pour moi.

Mais Chloé a couru droit devant mon lit.

« Grand-mère, est-ce que Papa va bien ? Est-ce qu'il va s'en sortir ? »

Éléonore regardait fixement, non pas moi, mais l'espace vide à côté de mon lit, ses mains se tordant.

« Où est-il ? Ils ont dit qu'il avait eu un grave accident. »

Une infirmière s'est dépêchée d'entrer derrière elles.

« La famille de Damien de Courcy ? » a-t-elle demandé.

Elles n'étaient pas là pour moi. Elles étaient là pour lui.