L'Évasion de la Fausse Maîtresse du Milliardaire

Point de vue d'Elara :

La porte de mon petit studio s'est ouverte à la volée, claquant contre le mur avec une force qui a fait trembler les reproductions bon marché sur les murs.

Alexandre se tenait là, sa silhouette se découpant sur la lumière crue du couloir, son visage un masque de fureur glaciale. La pluie lustrait ses cheveux sombres et trempait les épaules de son manteau à plusieurs milliers d'euros. Il ressemblait à un dieu vengeur, et sa tempête était entièrement dirigée contre moi.

« Où étais-tu ? » a-t-il exigé, sa voix un grondement sourd.

Avant que je puisse répondre, il a traversé la pièce en deux longues enjambées et sa main s'est refermée sur mon bras, sa poigne comme de l'acier. « Ça fait des heures que je t'appelle. »

« Mon téléphone n'avait plus de batterie », ai-je murmuré, la vérité sonnant comme un mensonge même à mes propres oreilles.

« Ne me mens pas », a-t-il grondé en me traînant vers la porte. « Camille a eu une réaction. Une réaction sévère. Les médecins avaient besoin d'une transfusion directe pour la stabiliser avant l'intervention principale, et son groupe sanguin est rare. »

Mon groupe sanguin. Le même que le sien. Le même que le sien. Quelle cruelle petite coïncidence.

« Alexandre, je ne sais rien de tout ça », ai-je plaidé, trébuchant pour suivre son rythme implacable.

Il m'a ignorée, la mâchoire serrée. « Elle aurait pu mourir, Elara. Tout ça parce que tu as décidé de t'éclipser. » Il m'a poussée sur la banquette arrière de sa berline avec chauffeur qui attendait, le cuir froid contre ma peau. « Tu lui as fait quelque chose ? Tu as mis quelque chose dans sa nourriture ? »

L'accusation flottait dans l'air, si ridicule, si venimeuse, qu'elle m'a coupé le souffle. « Quoi ? Non ! Alexandre, je ne ferais jamais… »

« Garde ça pour toi », m'a-t-il coupée, ses yeux vides de toute chaleur. « Tu es jalouse d'elle depuis qu'elle est arrivée. Je vois comment tu la regardes. » Il a passé une main dans ses cheveux mouillés, un geste de pure frustration. « Je sais que c'est difficile pour toi, mais Camille est malade. Elle a besoin de moi. Je lui ai fait une promesse il y a longtemps, la promesse de toujours la protéger. »

Ses mots confirmaient tout. Je n'étais pas une partenaire. J'étais un inconvénient. Un problème à gérer pendant qu'il s'occupait de son véritable amour.

Il m'a traînée dans le hall immaculé et blanc de l'aile privée de l'hôpital qu'il lui avait réservée. Les infirmières détournaient les yeux, habituées aux caprices des hommes puissants qui payaient leurs salaires.

« Préparez-la », a ordonné Alexandre à l'infirmière en chef, sa voix ne laissant aucune place à la discussion. « Elle va donner son sang. »

« Monsieur, nous ne pouvons pas forcer une transfusion… » a commencé l'infirmière, l'air troublé.

« Vous le pouvez, et vous le ferez », a claqué Alexandre, ses yeux flamboyants. « Ou je rachèterai cet hôpital et je vous virerai tous jusqu'au dernier. Vous me comprenez ? »

L'infirmière a tressailli et a hoché la tête, son professionnalisme s'effondrant sous sa puissance brute.

Ils m'ont assise sur une chaise. Un technicien s'est approché avec une aiguille. Je n'ai pas résisté. À quoi bon ? Mon corps, mon cœur, n'avaient jamais vraiment été à moi de toute façon.

L'aiguille a glissé dans mon bras. J'ai regardé, détachée, mon propre sang, sombre et riche, commencer à couler dans un tube transparent. Il était en route pour sauver la femme pour laquelle mon amour mourrait.

Alexandre se tenait près de la fenêtre, le dos tourné, son téléphone collé à l'oreille. Il ne regardait pas ma vie s'écouler. Il recevait des nouvelles de la sienne.

Une vague de vertige m'a submergée. La pièce a basculé, les lumières vives se brouillant sur les bords. La douleur dans ma poitrine n'était plus une métaphore. C'était un poids physique, écrasant, une agonie si profonde que l'aiguille dans mon bras ressemblait à une piqûre d'épingle. Mon cœur, mon miraculeux cœur brisé, hurlait de protestation.

Juste au moment où ma vision commençait à s'assombrir, un autre médecin est entré précipitamment dans la pièce, un dossier à la main.

« Monsieur Beaumont », a-t-il dit d'une voix urgente. « Nous avons reçu les résultats toxicologiques de Mademoiselle Leroy. »

Alexandre s'est enfin détourné de la fenêtre, son attention captée. « Et ? »

« Ce n'était pas une réaction allergique. C'était un empoisonnement. Du laurier-rose, pour être précis. Nous en avons trouvé des traces sur les fleurs livrées dans sa chambre cet après-midi. » Le médecin a fait une pause, tournant une page. « Elles ont été envoyées par un fleuriste du centre-ville. La carte dit qu'elles venaient de vous. »

Alexandre s'est figé. J'ai vu l'horreur naissante dans ses yeux alors qu'il me regardait enfin, enfin. Il s'est souvenu. Les fleurs qu'il m'avait distraitement demandé de commander pour elle la veille. Je lui avais lu la carte au téléphone pour son approbation. Il savait que je ne l'avais pas écrite.

La honte, brûlante et vive, a traversé son visage. Il a fait un pas hésitant vers moi. « Elara… »

Sa voix, pour la première fois, contenait une note d'incertitude, de culpabilité.

Mais il était trop tard.

Un faible cri est venu du couloir. « Alexandre ? »

Camille.

Sa tête s'est tournée vers le son, son corps se tendant comme un fil. La culpabilité a disparu, remplacée instantanément par cette préoccupation dévorante. Il n'a pas hésité. Il ne m'a pas accordé un second regard.

Il s'est retourné et s'est dirigé vers sa voix, me laissant dans la pièce blanche et stérile avec un trou dans le bras et un autre, bien plus grand, dans l'âme.

Je l'ai regardé partir, la dernière lueur d'espoir en moi s'éteignant.

J'ai retiré l'aiguille de mon bras, pressant un morceau de gaze sur la blessure. Je me suis levée sur des jambes tremblantes et je suis sortie de la pièce, de l'hôpital, et je suis retournée à l'appartement de luxe qui avait été ma cage dorée.

La première chose que j'ai faite a été de faire un carton. Toutes les robes. Les bijoux. Les chaussures. Chaque chose belle et chère qu'il m'avait jamais offerte. Chacune était un rappel que je n'étais qu'une poupée qu'il habillait pour ressembler à une autre femme.

J'ai appelé un service de dons. L'homme qui est venu tout chercher a sifflé. « Madame, vous êtes sûre de vouloir donner tout ça ? Ça vaut une fortune. »

« Ce ne sont que des choses », ai-je dit, la voix creuse. « Elles n'ont jamais été à moi. »

Alors que le camion s'éloignait, emportant les derniers vestiges de la vie que j'avais menée, mon téléphone prépayé intraçable a vibré. C'était un numéro que je n'avais donné qu'à une seule personne.

Le Dr Renaud.

« Mademoiselle Valois », sa voix était sombre. « Il y a eu une complication. Nous devons avancer l'intervention. À ce soir. »