L'Évasion de la Fausse Maîtresse du Milliardaire

Point de vue d'Elara :

L'appel d'Alexandre est arrivé une heure plus tard. Le son de sa sonnerie, une chanson que j'avais autrefois aimée, m'a noué l'estomac.

« Elara », a-t-il dit, la voix tendue. Il essayait d'être désinvolte, mais la culpabilité était une aspérité sous la surface. « Je… je voulais m'excuser pour tout à l'heure. Les fleurs… c'était une erreur. J'ai dépassé les bornes. »

« Ce n'est rien », ai-je dit, ma voix aussi vide que les placards de ma chambre.

« Non, ce n'est pas rien. Je veux me faire pardonner. Il y a une vente aux enchères caritative ce soir au Ritz. Un grand événement. Habille-toi. Mon chauffeur sera là dans une heure. » Ce n'était pas une invitation ; c'était un ordre. Une convocation.

Avant que je puisse refuser, j'ai entendu sa voix en arrière-plan, faible et plaintive. « Alexandre, chéri, j'ai mal à la tête. Tu peux me lire quelque chose ? »

« Bien sûr, mon amour », a-t-il murmuré, son ton passant instantanément à une tendresse dévouée. « J'arrive tout de suite. » À moi, il a dit : « Je dois y aller », et il a raccroché.

J'étais un désordre à nettoyer, une obligation à remplir avant qu'il ne puisse retourner à son véritable but.

Le chauffeur, un homme qui m'avait conduite à d'innombrables événements où je me tenais silencieusement aux côtés d'Alexandre, m'a accueillie à la porte. Il n'a pas semblé surpris que je ne porte rien d'autre qu'une petite pochette.

La salle de bal du Ritz était une mer de robes scintillantes et de smokings noirs. Et au centre de tout cela, tel un roi tenant sa cour, se trouvait Alexandre. Camille était assise à côté de lui, l'air pâle mais radieuse dans une robe argentée qui scintillait sous les lustres. Il se penchait vers elle, ajustant la couverture sur ses épaules, son attention si absolue que le reste du monde s'estompait.

J'ai entendu les chuchotements des tables voisines.

« Regardez-les. Il est si dévoué. »

« On dit qu'il ne l'a pas quittée d'une semelle. »

« C'est ça, le véritable amour. »

Ces mots étaient comme de minuscules éclats de glace, transperçant l'engourdissement fragile dont je m'étais enveloppée.

Camille m'a repérée alors, ses yeux, habituellement vifs de méchanceté, s'écarquillant de fausse surprise. « Elara ! Tu es venue ! » a-t-elle crié, sa voix juste assez forte pour que les tables environnantes l'entendent. Elle m'a fait signe de m'approcher comme si j'étais une servante.

J'ai marché vers eux, mes pas semblant lourds et lents.

« Merci beaucoup pour… tout », a-t-elle dit, son sourire n'atteignant pas ses yeux. Elle a désigné le siège vide de l'autre côté, un signal clair de ma place dans ce tableau. « Viens, assieds-toi avec nous. Nous sommes sur le point d'enchérir sur la pièce maîtresse. Une île privée aux Maldives. »

J'étais sa bonne action. Un chien errant qu'elle autorisait magnanimement à s'asseoir à la table.

Alexandre et Camille formaient une unité, leurs têtes penchées ensemble sur le catalogue de la vente, son bras reposant possessivement sur le dossier de sa chaise. Il riait de quelque chose qu'elle chuchotait, un rire profond et sincère que je n'avais pas entendu depuis des mois.

Les enchères ont commencé. Alexandre a levé sa palette sans hésitation, sa voix ferme et claire. « Cinquante millions. »

La salle s'est tue. Il a acheté l'île pour elle, une démonstration désinvolte de richesse qui était en réalité une déclaration d'amour.

« Oh, Alexandre », a roucoulé Camille, « tu n'aurais pas dû. » Mais ses yeux dansaient de triomphe. Puis, comme après coup, elle s'est tournée vers lui. « Chéri, tu devrais aussi prendre quelque chose pour Elara. En guise de remerciement. »

Alexandre m'a jeté un coup d'œil, son attention déjà ailleurs. Il a fait signe à un serveur qui portait un plateau de bijoux d'une vente aux enchères silencieuse. Sans regarder de près, il a pris un simple collier de diamants. « Celui-ci », a-t-il dit en me le tendant. C'était joli, mais ça ressemblait à un pourboire. Un lot de consolation.

La douleur était une douleur sourde et constante maintenant, quelque chose avec laquelle j'apprenais à vivre, comme une maladie chronique.

Le dîner a été un exercice de torture. Alexandre a personnellement choisi chaque plat pour Camille, consultant le chef sur ses besoins diététiques, s'assurant que tout était à son goût.

Pour moi, il a juste commandé le saumon. Le même plat qu'il commandait pour moi à chaque événement, sans jamais me demander mon avis.

Il avait oublié. En deux ans que j'avais vécu avec lui, partagé son lit, il avait oublié que j'étais allergique au saumon.

La première bouchée a eu l'effet d'avaler du feu. Ma gorge a commencé à se serrer, ma peau se couvrant de plaques rouges et irritées. J'ai haleté, ma main se portant à mon cou.

« Elara ? » a demandé Alexandre, le front plissé d'agacement face à l'interruption.

« Le saumon », ai-je réussi à articuler. « Je suis allergique. »

La couleur a quitté son visage. Pendant une fraction de seconde, j'ai vu la panique, la même panique qu'il avait montrée quand il pensait que Camille était en danger. Il a commencé à se lever, à appeler à l'aide.

Mais Camille a été plus rapide. Elle a posé une main délicate sur son bras. « Alexandre, ne fais pas de scène », a-t-elle sifflé, la voix basse. « C'est juste une petite réaction. J'ai un antihistaminique dans mon sac. Je vais l'emmener aux toilettes. »

Elle lui a souri gracieusement, puis a passé son bras sous le mien, sa prise étonnamment forte. « Viens, ma chère », a-t-elle dit, sa voix dégoulinant de fausse sympathie alors qu'elle m'éloignait de la table.

Dès que la lourde porte insonorisée des toilettes s'est refermée derrière nous, son attitude a changé. Le masque d'inquiétude est tombé, révélant la jalousie brute et hideuse qui se cachait dessous.

Elle m'a projetée contre le comptoir en marbre, violemment. Ma tête a heurté le bord du lavabo avec un bruit sourd et écœurant. Des étoiles ont explosé derrière mes yeux, et le goût métallique du sang a rempli ma bouche.

« Tu penses vraiment pouvoir rivaliser avec moi ? » a-t-elle craché, son visage tordu de mépris. « Il m'aime. Il m'a toujours aimée. Tu n'es rien. Une pâle copie. Un bouche-trou. »

Elle s'est penchée, sa voix un murmure venimeux. « Il ne te garde que par pitié. Parce que tu es une petite orpheline pathétique qui n'a nulle part où aller. Mais ton temps est écoulé. Pars. Sors de sa vie, ou je te ferai regretter d'être née. »

Ma tête tournait, ma gorge se fermait. « Je le ferai », ai-je réussi à murmurer, les mots à peine audibles. « Je partirai. »

Elle a ri, un son cruel et aigu. « Oh, tu le feras. Mais d'abord, tu vas voir à quel point tu comptes peu pour lui. Tu vas le regarder me choisir, encore et encore, jusqu'à ce que ce soit gravé dans ton âme sans valeur. »

Une prémonition soudaine et terrifiante m'a envahie. Elle ne faisait pas que menacer. Elle faisait une promesse.