Les Nuits Volées au PDG et sa Secrétaire

Emily s'était déjà imaginé, si un jour elle se décidait à écrire, pondre un manuel au titre improbable. Peut-être un guide pratique intitulé :

SAVOIR PRÉSERVER UN PDG : MODE D'EMPLOI POUR L'ASSISTANTE.

Ou alors :

SURVIVRE EN MAINTENANT SON PDG EN VIE.

Ou encore :

COMMENT OBTENIR UN DIRIGEANT APTE ET SOURIANT.

Ces formules la faisaient sourire tandis qu'elle quittait la salle de réunion. Chaque fois que Derek croisait son oncle, il ressortait d'humeur noire et, par ricochet, elle devenait la cible la plus proche de cette humeur maussade. Elle avait donc pris l'habitude de mettre en place un petit plan de sauvetage dès le retour au bureau.

Sitôt la porte de son espace refermée, Emily passa à l'action. Elle saisit l'un de ses petits papiers préparés d'avance, griffonnés à la main :

RÉUNION VIRTUELLE – MERCI DE NE PAS ENTRER.

L'avertissement n'avait rien d'officiel, mais le simple fait qu'il soit accroché sur la porte du PDG agissait comme un talisman contre les importuns.

Assurer à Derek un peu de calme constituait la première étape. La suivante consistait à lui fournir de quoi manger. Un ventre vide nourrit plus de colère qu'on ne croit.

Tandis qu'il picorait des toasts, Emily s'accorda quelques minutes rien qu'à elle. Aux yeux d'autrui, ce rituel aurait semblé pathétique ou ridicule, mais pour elle, c'était un moment de survie.

Elle traversa le couloir sans difficulté, atteignit les toilettes pour femmes et se glissa dans une cabine qu'elle verrouilla soigneusement. Elle sortit son téléphone, programma un minuteur sur deux minutes, abaissa le couvercle et s'assit, le dos contre la cloison.

Les paupières closes, elle inspira lentement, immobile, jusqu'à ce que l'alarme vibre. Alors elle se redressa, étira ses épaules, déverrouilla la porte et sortit.

Devant le miroir, elle fit couler de l'eau froide et s'en aspergea le visage. La sensation la revigora - raison pour laquelle elle ne jurait que par le maquillage waterproof. Elle esquissa un geste d'encouragement en direction de son reflet fatigué puis quitta la pièce.

La parenthèse ne dura guère. À peine franchi le seuil, elle aurait voulu rebrousser chemin. Lucas Penne se tenait là, planté comme un personnage de série policière de bas étage.

- Alors..., lança-t-il d'un ton qui l'agaça aussitôt.

- Ton patron... comment a-t-il fait ? Il vous espionne encore avec ses caméras, celles qu'il planque partout pour piéger les pauvres travailleurs naïfs ?

Emily eut un rire bref. L'histoire circulait depuis longtemps : Derek bardé de caméras secrètes, surveillant tout le monde. Les gens préféraient croire à cette fable plutôt qu'admettre qu'ils étaient incapables de garder une information confidentielle.

Elle aurait pu répondre longuement, mais ce serait gaspiller de l'énergie. Elle se contenta de le balayer du regard.

- Plutôt que de te soucier des méthodes du PDG, tu ferais mieux de vérifier que personne ne remarque tes fausses pièces de luxe, murmura-t-elle.

Lucas eut un mouvement de recul comme si elle venait de le gifler. Ses yeux tombèrent sur ses chaussures, puis remontèrent vers elle, pleins de rage.

- Comment oses-tu ! Jamais je ne porterais ça ! Tu ne reconnaîtrais pas la mode même si elle venait t'éblouir de ses mains divines !

Emily tourna les talons, le laissant s'enflammer tout seul.

Au fond, elle savait qu'il n'avait que des originaux. Lucas préférait se ruiner plutôt que d'être vu dans un style médiocre. Mais titiller son orgueil vestimentaire restait la méthode la plus sûre pour détourner son attention.

Soulagée, Emily regagna son bureau et replongea dans son travail, un léger sourire au coin des lèvres.

La nuit avait déjà posé son voile sur la ville lorsque Derek prit la route. Il quitta l'agitation urbaine comme on s'arrache à un étau, laissant derrière lui la rumeur continue et les lumières crues. Dans sa voiture profilée, les vitres s'abaissèrent d'un geste machinal ; il aspirait l'air plus frais de l'extérieur comme un antidote à l'asphyxie de la journée.

Le domaine des Haven se dressait à trois quarts d'heure de là, une distance que Derek savourait. Chaque trajet était un exil bienvenu, une transition douce vers un lieu qui, sans être un sanctuaire, s'en approchait davantage que son penthouse de verre. Les routes, désertes à cette heure, s'étiraient sous les phares comme des rubans d'encre. Il y trouvait un apaisement obstiné, un peu de ce calme dont il se nourrissait pour survivre.

Sans ces respirations solitaires, il le savait, il basculerait vite. Une semaine suffirait pour perdre pied et peut-être céder à ses pulsions les plus sombres. Rien qu'à l'idée de son oncle, il sentait ses mains se crisper sur le volant. L'homme, intouchable grâce à ses réseaux et au lien familial, continuait d'agir en impunité. Derek aurait depuis longtemps mis fin à cette mascarade si cela avait dépendu de lui.

Il secoua la tête, comme pour chasser la silhouette détestée. Pas ce soir. Ses journées suffisaient à l'empoisonner, inutile d'y ajouter des ombres dans la nuit.

Le manoir apparut enfin, éclairé d'une blancheur presque irréelle, tel un phare au milieu de la campagne. Cette vision, à chaque fois, parvenait à le calmer. Lorsqu'il franchit les grandes portes, l'atmosphère semblait plus légère, presque accueillante.

On l'informa aussitôt que sa mère recevait, dans les jardins, des hôtes venus de loin. Il inspira profondément avant de s'y rendre. La perspective d'une foule l'irritait, mais ce n'était qu'une poignée d'invités : une dizaine tout au plus. Au milieu d'eux, il aperçut sans mal Cassandra Haven.

Elle était là, égale à elle-même, élégante et immuable. Le temps avait effleuré son visage sans y laisser d'empreintes profondes ; seules quelques mèches d'argent trahissaient son âge. En le voyant approcher, elle leva la main d'un geste gracieux.

- Mon cher, appela-t-elle d'une voix douce.

Il obéit sans protester et l'embrassa sur les joues. Sa robe sombre rehaussait l'éclat bleuté de ses pendants d'oreille, et ses cheveux ramenés d'un côté ondulaient comme un voile contre le tissu.

Elle fit les présentations avec la même assurance qu'une chef d'orchestre. Derek se prêta au jeu, distribuant sourires et phrases polies. Ces inconnus, il en était conscient, faisaient partie d'un futur réseau sur lequel sa mère comptait ; il devait s'y plier. Deux heures s'égrenèrent ainsi, dans un mélange de mondanités et de stratégie.

Enfin libre, il se retira vers son aile du manoir. Il ôta son costume avec un soupir et choisit parmi ses maillots de bain. L'eau, il en avait besoin plus que de sommeil.

Il nagea longtemps, jusqu'à sentir ses muscles protester et ses articulations brûler. Chaque longueur était une tentative d'effacer la journée. Quand il sortit enfin du bassin, trempé et épuisé, il savait qu'il aurait des courbatures s'il ne plongeait pas dans l'eau glaciale immédiatement. Pourtant il resta là, s'écroulant sur la première chaise longue venue.

Il resta immobile, l'esprit brouillé. Était-ce cela, son existence désormais ? Une suite de journées interminables, luttant contre un corps qui refusait le repos ?

Depuis des années, il avait englouti des sommes folles dans des spécialistes, des protocoles, des miracles vendus comme des certitudes. Rien n'avait marché. Malgré tout, un fragment d'espérance persistait en lui, fragile mais vivant : qu'un jour, il parviendrait à dormir vraiment. Pas faire semblant, pas fermer les yeux pour rassurer Cassandra, mais sombrer dans un sommeil réel et réparateur.

Pour l'instant, ce n'était qu'un rêve. Alors, comme chaque nuit, il reprenait le chemin de sa chambre, un espoir ténu coincé au creux du cœur. Peut-être les somnifères l'aideraient-ils cette fois, songea-t-il, mais il se souvenait trop bien du visage de son père, victime d'une overdose accidentelle. Il n'osait pas jouer avec ce feu.

Avec un peu de chance, la fatigue accumulée suffirait à lui accorder une heure de répit avant que le sommeil, ce royaume inaccessible, ne l'expulse à nouveau.