Les Cicatrices qu'elle cachait au monde

Le ciel se déchira.

Il n'y eut aucun préambule, aucune bruine légère. La foudre déchira les nuages, illuminant l'autoroute désolée d'une lumière blanche stroboscopique et crue. Le tonnerre suivit une seconde plus tard, faisant trembler le sol sous les fines semelles de Clarisse.

Puis l'eau arriva.

Elle tomba en nappes, lourde et glaciale. En quelques secondes, le sweat gris de Clarisse fut trempé, collant à sa carcasse squelettique comme une seconde peau. Le froid n'était pas seulement superficiel ; il s'infiltrait dans ses os, réveillant chaque vieille blessure collectée au cours des trois dernières années.

Ses côtes meurtries lancinaient. Son épaule gauche la faisait souffrir.

Elle commença à marcher. Elle gardait la tête baissée, serrant le sac plastique contre son estomac pour garder le carnet au sec. Ce carnet était la seule preuve qu'elle possédait pour attester qu'elle n'était pas folle.

Un semi-remorque passa en rugissant, projetant une vague de boue brune sur ses jambes. Clarisse tressaillit, faisant un pas de côté sur l'accotement meuble de la route.

La boue était plus glissante que la glace.

Son pied gauche dérapa. Il glissa dans un fossé de drainage dissimulé par les herbes hautes.

Crac.

Le bruit fut écœurant, audible même par-dessus la pluie.

Clarisse s'effondra dans la boue. Elle ne cria pas. Crier dans le camp attirait les gardes, et les gardes apportaient la douleur. Au lieu de cela, elle se mordit la lèvre jusqu'à sentir le goût du cuivre. Son souffle se bloqua en de courts halètements irréguliers.

Elle regarda vers le bas. Sa cheville enflait déjà, poussant contre le tissu de sa basket bon marché.

"Lève-toi", s'ordonna-t-elle. Sa voix se perdit dans le vent. "Lève-toi, 402."

Elle essaya de s'appuyer dessus. Des taches blanches dansèrent dans sa vision. Elle retomba, la boue froide s'infiltrant dans son pantalon.

Des faisceaux jumelés de lumière tranchèrent l'obscurité derrière elle. Phares au xénon. Brillants. Coûteux.

Les puissants rayons balayèrent la route, capturant son visage un instant unique et brutal alors qu'elle levait les yeux. Que ce soit un étranger, pria-t-elle. Faites que ce ne soit pas Bastien revenant pour rire.

La voiture ralentit. Le ronronnement du moteur était bas, puissant. Ce n'était pas le SUV.

Elle plissa les yeux à travers la pluie. C'était une Rolls-Royce Phantom argentée. Elle connaissait cette voiture. Elle connaissait la plaque : AM-I.

Son cœur martela contre ses côtes meurtries.

Alphonse.

La vitre arrière descendit à mi-hauteur. Un visage apparut. Il était net, anguleux, taillé dans le marbre et tout aussi froid. Alphonse de Vaudreuil regardait le tas de haillons tremblant sur le bord de la route.

Clarisse essuya la boue de sa joue, essayant de se cacher. Elle se sentait petite. Elle se sentait sale.

"Monte", dit Alphonse. Sa voix portait sans effort par-dessus la tempête. Ce n'était pas une offre ; c'était un ordre.

Clarisse secoua la tête. Elle ne prendrait pas sa charité. Pas après qu'il soit resté là à regarder quand ils l'avaient emmenée, trois ans plus tôt.

Alphonse fronça les sourcils. Il avait l'air ennuyé, comme si elle était une erreur de planification dans sa journée. "Ne m'oblige pas à envoyer la sécurité pour te traîner. Tu sais que je le ferai."

Il le ferait. Alphonse ne faisait jamais de menaces en l'air. C'était un entrepreneur de la défense ; il traitait dans l'absolu.

Clarisse pesa ses options. Hypothermie ou humiliation.

Elle choisit la survie.

Elle se redressa, en équilibre sur sa jambe valide. Elle sautilla vers la voiture, serrant les dents contre la nausée qui montait dans sa gorge.

Le chauffeur était déjà sorti, tenant un grand parapluie noir. Il tendit la main vers son bras.

Clarisse recula violemment. Elle écarta son corps de sa main, manquant de tomber dans le processus. "Ne me touchez pas", siffla-t-elle.

Le chauffeur se figea.

Elle saisit la poignée de la porte elle-même et se hissa sur la banquette arrière.

La chaleur la frappa comme un coup physique. C'était suffocant. Elle s'assit au bord du siège en cuir crème, essayant d'empêcher ses vêtements boueux de toucher quoi que ce soit. L'eau dégoulinait de ses cheveux sur le tapis moelleux.

Elle se pressa contre la portière, aussi loin d'Alphonse que possible.

Alphonse ne bougea pas. Il était assis parfaitement immobile, les jambes croisées, une tablette sur les genoux. Il regarda sa cheville. Elle palpitait, l'enflure visible même à travers la chaussure.

Ses yeux gris remontèrent vers son visage. Il observa les creux de ses joues, les cernes sombres sous ses yeux.

"Bastien ?" demanda-t-il. Un mot. Aucune émotion.

Clarisse fixa la pluie floue par la fenêtre. Elle ne répondit pas. Elle serra simplement son sac en plastique plus fort.