L'époux qui a empoisonné notre amour

Point de vue d'Éléonore de la Roche :

Je suis sortie de l'hôpital le lendemain matin contre l'avis des médecins. La réponse de Kylian était arrivée en quelques minutes, simple et sans équivoque : « J'arrive. Ne bouge pas. » Mais je ne pouvais pas rester là, pas dans cette chambre stérile qui avait été témoin de tant de mon chagrin fabriqué.

Quand Bastien est revenu à notre penthouse, il m'a trouvée dans la chambre principale, debout devant la cheminée. Je nourrissais les flammes avec notre album de mariage, page par page. Les photos glacées de nos visages souriants se recroquevillaient, noircissaient et se transformaient en cendres.

« Éléonore ! Qu'est-ce que tu fais ? » Il s'est précipité en avant, essayant de m'arracher le livre des mains, mais je l'ai tenu fermement. La chaleur me léchait les doigts.

« Du symbolisme », ai-je dit, ma voix aussi vide que je me sentais. J'ai jeté l'album entier en ruines dans le feu. Il s'est embrasé avec un souffle.

Il a plongé la main dans les flammes pour le récupérer, un geste désespéré et insensé. Il a poussé un cri, retirant sa main, la peau du bout de ses doigts rouge et boursouflée. Il m'a regardée, ses yeux de tempête remplis d'une douleur qui, pour la première fois, je savais être un mensonge.

« Mon amour, qu'est-ce qui ne va pas ? Parle-moi », a-t-il plaidé, berçant sa main brûlée. « Quoi que ce soit, nous pouvons le réparer. Je vais arranger les choses. Je le jure. »

Je l'ai regardé, cet homme qui avait méticuleusement orchestré la destruction de ma vie tout en me murmurant des promesses d'amour. La haine était une chose physique, un poids froid et lourd dans ma poitrine. Il avait raison. Nous ne pouvions pas réparer ça. Mais j'allais le lui faire payer.

« Il n'y a rien à réparer », ai-je dit, me détournant du feu, de lui. J'ai marché vers la salle de bain, mes mouvements raides. « Je suis juste fatiguée, Bastien. »

En fermant la porte de la salle de bain, j'ai senti une crampe aiguë et tordante dans mon abdomen, plus violente que toutes celles que j'avais ressenties auparavant. Je me suis appuyée contre le meuble en marbre, la nausée montant dans ma gorge. Mon téléphone a vibré sur le comptoir. Un message d'un numéro inconnu.

C'était une vidéo. Ma main tremblait en appuyant sur lecture.

L'écran s'est rempli du visage de Cynthia Valois. Elle souriait d'un air suffisant, ses yeux sombres brillant de malice. Elle se filmait, et derrière elle, je pouvais voir le décor stérile indubitable d'une chambre d'hôpital. Elle a balayé la caméra vers le bas, et mon souffle s'est coupé dans ma gorge.

Elle était enceinte. Très enceinte.

La caméra est revenue sur son visage. « J'ai entendu parler du numéro dix », a-t-elle ronronné, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie. « Quel dommage. On dirait que tu n'arrives à rien retenir, n'est-ce pas, Éléonore ? Ni ton entreprise, ni tes parents... pas même un bébé. Mais ne t'inquiète pas. Bastien et moi aurons assez de famille pour nous tous. »

Une vague de noirceur m'a submergée. La crampe dans mon estomac s'est intensifiée en une douleur atroce, déchirante. Du sang. Il y avait tellement de sang. Il a trempé mes vêtements, s'accumulant sur le sol froid en marbre. Je me suis effondrée, mon corps convulsant, le téléphone tombant de ma main. Ma dernière pensée consciente a été un cri désespéré et primal alors que je cherchais à tâtons à composer le 15.

Je me suis réveillée au son des voix feutrées des infirmières devant la porte de ma chambre d'hôpital. La douleur avait disparu, remplacée par un engourdissement creux et médicamenteux.

« ...l'hémorragie était sévère. Elle a de la chance d'être en vie », disait une infirmière. « Mais Monsieur Chevalier... je n'ai jamais vu un homme aussi affolé. »

« Je sais », a chuchoté l'autre. « Il a pratiquement porté Mademoiselle Valois lui-même aux urgences. Elle a juste fait une petite chute, mais il a exigé que tous les meilleurs spécialistes lui soient assignés. Il a dit que son bien-être était sa priorité absolue. »

Un rire amer et hystérique a tenté de monter de ma poitrine, mais il s'est coincé dans ma gorge comme un éclat de verre. Bien sûr. La chute mineure de Cynthia était sa priorité absolue. Mon hémorragie potentiellement mortelle était une préoccupation secondaire. Il avait probablement fait une pause en se rendant dans sa chambre pour commander les lys pour la mienne. La pensée était si grotesquement ironique, si parfaitement Bastien, que c'en était presque drôle.

Il n'avait jamais montré un tel niveau de panique pour moi. De l'inquiétude, oui. De la tristesse, oui. Mais jamais la peur brute et primale de la perte. Parce qu'il ne perdait jamais rien qu'il appréciait vraiment. Mes grossesses n'étaient que des transactions. Celle de Cynthia était le véritable investissement.

Je me suis poussée hors du lit, mes muscles hurlant de protestation. J'ai arraché la perfusion de mon bras, ignorant la piqûre. Je devais le voir de mes propres yeux.

Enfilant une blouse d'hôpital, je suis sortie de ma chambre en traînant les pieds et j'ai descendu le couloir silencieux et stérile de l'aile VIP. J'ai suivi le son de sa voix basse et apaisante jusqu'à une chambre au fond. La porte était entrouverte.

J'ai regardé à l'intérieur.

Bastien était assis sur le bord du lit, épluchant une pomme pour Cynthia avec un petit couteau en argent, les tranches tombant parfaitement sur une assiette. Il les lui donnait à manger, morceau par morceau, comme si elle était une poupée délicate et précieuse. Il a lissé ses cheveux en arrière de son front, son contact infiniment tendre.

« Tu dois être plus prudente », a-t-il murmuré, sa voix celle qu'il me réservait autrefois. « Rien ne peut t'arriver. Ni à notre bébé. »

Cynthia a fait la moue, une performance magistrale de vulnérabilité. « C'était tellement stressant, Bastien. De savoir qu'elle était à la maison. Ça me met sur les nerfs. Peut-être... peut-être que pour le bien du bébé, elle ne devrait pas être là quand je sortirai. Le penthouse est si grand, elle pourrait vivre dans l'aile des invités. Hors de vue. »

Mon sang s'est glacé. Elle voulait me reléguer dans les quartiers des invités de ma propre maison. Ma maison. La maison qu'il avait achetée avec l'argent qu'il avait gagné en détruisant ma famille.

Je ne pouvais plus respirer. J'ai reculé de la porte en titubant, ma main volant à ma bouche pour étouffer un sanglot. Le mouvement a attiré son attention.

Sa tête s'est relevée d'un coup sec. « Éléonore. »

Il était sur ses pieds en un instant, son visage un masque de choc et de quelque chose d'autre – de culpabilité. Il s'est précipité vers moi, mais je tournais déjà, fuyant dans le couloir aussi vite que mon corps meurtri me le permettait.

« Éléonore, attends ! Ce n'est pas ce que tu crois ! » a-t-il crié derrière moi.

Je ne me suis pas arrêtée. J'ai couru, alimentée par cinq ans de mensonges et une douleur si profonde qu'elle menaçait de me déchirer. J'ai franchi la porte de la cage d'escalier, ma seule pensée étant de m'enfuir, de disparaître.

Il m'a rattrapée sur le palier, sa main se refermant sur mon bras. Sa poigne était comme de l'acier.

« Lâche-moi », ai-je sifflé, ma voix rauque.

« Pas avant que tu n'écoutes », a-t-il dit, son souffle venant en halètements saccadés. « Cynthia est... elle a accepté d'être une mère porteuse pour nous. Après toutes tes fausses couches, j'ai pensé... je voulais te faire une surprise. Avec notre bébé. »

Le mensonge était si audacieux, si insultant, si totalement méprisant pour mon intelligence, que je ne pouvais que le fixer. Une mère porteuse. Il appelait sa maîtresse, la femme à qui il avait payé sa « dette » avec la vie de mes enfants, une mère porteuse.

« Une surprise ? » ai-je murmuré, les mots dégoulinant de venin. « Tu voulais me faire une surprise. »

« Oui », a-t-il dit, ses yeux suppliants, désespérés que je croie au fantasme qu'il tissait. « Tout ce que je fais, Éléonore, c'est pour toi. Toujours. »

Avant que je puisse répondre, un cri a retenti du couloir au-dessus de nous. La voix de Cynthia. « Bastien ! Au secours ! Je crois que je saigne ! »

Sa tête a pivoté. Son corps entier s'est tendu. Pendant une fraction de seconde, il a été déchiré, son regard oscillant entre moi et le son de sa voix.

Ce n'était qu'une seconde. Mais dans cette seconde, j'ai vu son choix. J'ai tout vu.

Puis, d'en bas, un cri de panique. Un chariot d'hôpital, chargé de lourdes bouteilles d'oxygène, s'était détaché d'un brancardier à l'étage inférieur. Il dévalait la rampe vers la cage d'escalier, directement vers nous.

Il n'y avait pas le temps de réfléchir. Seulement de réagir.

Dans ce dernier moment de clarification, Bastien Chevalier a fait son choix. Il ne m'a pas poussée en sécurité. Il n'a pas essayé de nous protéger tous les deux.

Il a lâché mon bras et s'est jeté devant Cynthia, qui était apparue en haut des escaliers. Il est devenu son bouclier humain.

Et il m'a laissée affronter l'impact seule.

Le monde a explosé dans une cacophonie de métal crissant et de verre brisé. La force de la collision m'a projetée contre le mur de béton. Ma tête a heurté la rampe, et une douleur fulgurante a traversé mon corps.

Alors que l'obscurité m'envahissait, la dernière chose que j'ai vue, c'est Bastien, déjà sur ses pieds, m'ignorant complètement, ses bras enroulés autour d'une Cynthia gémissante, lui murmurant des mots de réconfort dans les cheveux. Il n'a même pas jeté un regard en arrière.

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