L'Épouse rejetée: L'Héritière milliardaire secrète

La pluie à New York ne lavait rien ; elle ne faisait que rendre la crasse plus glissante. Kiley sortit du hall de l'immeuble, traînant derrière elle une unique valise en cuir vintage. Elle était petite. Elle ne contenait que les vêtements qu'elle avait achetés avec son propre argent avant le mariage, et les quelques objets personnels qui comptaient vraiment.

Elle s'arrêta sous l'auvent, prenant une profonde inspiration pour se stabiliser. La jeune fille tremblante qui avait appelé son frère la nuit dernière avait disparu, reléguée dans les plus profonds recoins de son esprit. À sa place se tenait une femme qui se souvenait de qui elle était avant de devenir une Baker. Elle redressa la colonne vertébrale, son expression se figeant en un masque d'indifférence de porcelaine.

Le portier, un homme aimable nommé Henry qui lui avait toujours glissé des parapluies supplémentaires, s'avança. « Madame Baker, laissez-moi vous appeler un taxi. C'est le déluge dehors. »

Kiley lui offrit un faible et triste sourire. « Merci, Henry. Mais on vient me chercher. Et... c'est juste Kiley, maintenant. »

Elle passa devant lui, quittant l'abri de l'auvent pour affronter le déluge. La pluie trempa instantanément son manteau, la glaçant jusqu'aux os, mais elle s'en moquait. Elle avait besoin de ressentir autre chose que cet engourdissement.

Une élégante voiture noire sortit de l'entrée du garage souterrain. Kiley reconnut le ronronnement du moteur avant même de voir l'emblème. C'était la Maybach d'Evertt.

La voiture ralentit en approchant du trottoir où elle se tenait. La vitre teintée côté conducteur s'abaissa à moitié. Evertt était assis là, son profil se découpant nettement sur la lumière du tableau de bord.

À côté de lui, sur le siège passager – son siège – était assise Adda. Elle avait la tête posée sur l'épaule d'Evertt, ses cheveux blonds parfaitement coiffés malgré l'humidité. Elle regarda Kiley par la fenêtre, ses yeux bleus écarquillés de sympathie feinte, mais le coin de sa bouche tressaillit vers le haut.

Evertt regarda Kiley, debout sous la pluie. Pendant une seconde, son front se plissa. Il regarda la petite valise. Il regarda ses cheveux mouillés collés à ses joues. Une lueur de quelque chose – de la culpabilité, peut-être, ou simplement de l'agacement – traversa son visage.

« Tu as besoin d'argent pour le métro ? » cria-t-il pour couvrir le bruit de la pluie. « Je peux... »

Avant qu'il ne puisse finir sa phrase, l'obscurité de la rue fut fendue par deux faisceaux aveuglants de lumière au xénon.

Un véhicule tourna au coin de la rue, se déplaçant avec la grâce silencieuse et prédatrice d'un requin en eaux profondes. Ce n'était pas un taxi. Ce n'était pas un Uber. C'était une Rolls-Royce Phantom, peinte dans un biton personnalisé bleu nuit et argent. C'était une voiture qui coûtait plus cher que tout l'appartement-terrasse que Kiley venait de quitter.

Evertt se tut. Il dévisagea la voiture. Il s'y connaissait en voitures. Il reconnut l'élégance discrète du véhicule, du genre habituellement réservé aux plus hauts dirigeants de conglomérats multinationaux. C'était une voiture de fonction, appartenant probablement à une société holding, à en juger par les plaques d'immatriculation discrètes et non personnalisées.

La Rolls-Royce s'immobilisa en douceur juste devant Kiley, bloquant la vue d'Evertt.

La portière du conducteur s'ouvrit. Un homme en uniforme sur mesure en sortit, ignorant la pluie, et ouvrit d'un coup sec un immense parapluie noir. Il se déplaça avec une précision militaire vers la portière arrière.

Mais la portière arrière s'ouvrit de l'intérieur avant que le chauffeur ne puisse l'atteindre.

Une longue jambe en sortit, vêtue d'un pantalon sombre et de chaussures en cuir italien qui coûtaient une fortune. Bradley Stafford émergea de la voiture. Il était grand, plus d'un mètre quatre-vingt-dix, et dégageait une aura de pouvoir absolu et terrifiant. Son visage, souvent vu en couverture de Forbes et du Wall Street Journal, était figé dans un masque de fureur froide.

Les mains d'Evertt se crispèrent sur le volant de sa Maybach. « C'est Bradley Stafford », murmura-t-il, l'incrédulité colorant sa voix. « Que diable fait-il ici ? »

« Stafford ? » s'étonna Adda, ses yeux se plissant. « Le milliardaire ? Pourquoi s'arrête-t-il pour elle ? »

Bradley ignora la Maybach. Il ignora le portier. Il ignora le monde. Ses yeux étaient rivés sur Kiley.

Il marcha vers elle, la pluie rebondissant sur ses épaules. Il ne dit pas un mot. Il tendit la main et prit la poignée de la valise, la passant sans effort à son chauffeur sans rompre le contact visuel.

Puis, Bradley Stafford, l'homme connu comme « l'Iceman de Wall Street », retira la veste de son costume sur mesure. Il la drapa sur les épaules trempées de Kiley. Il rapprocha les revers, la bordant comme si elle était une poupée précieuse et fragile.

Kiley leva les yeux vers lui. Sa lèvre trembla. « Bradley... »

« Je suis là », dit-il, sa voix basse et profonde. « Tu es en sécurité. »

Il se pencha et l'embrassa sur le front. C'était un geste tendre et protecteur, qui s'attarda une seconde de trop pour une simple connaissance.

Depuis la Maybach, Evertt observa le baiser. Ses jointures blanchirent tandis qu'il agrippait le volant en cuir. Une sensation brûlante et hideuse lui tordit les entrailles. Comme de l'acide.

« Elle... elle le connaît ? » balbutia Evertt.

Adda laissa échapper un petit rire cruel. « Oh, Evertt. Ne sois pas naïf. Regarde-les. Ce n'est pas un ami. Elle a planifié tout ça. Elle a probablement trouvé son prochain "sponsor" il y a des mois. C'est pour ça qu'elle a signé les papiers si facilement. Il envoie sûrement une voiture de société chercher son nouveau jouet. »

La logique se mit en place dans l'esprit d'Evertt. C'était la seule explication qui tenait la route. Kiley, la fille du parc à caravanes, la moins que rien, avait réussi à séduire l'un des hommes les plus puissants de la côte Est. C'était une croqueuse de diamants. Il avait eu raison depuis le début.

« Elle est dégoûtante », siffla Evertt. « Je suis bien débarrassé d'elle. »

Bradley guida Kiley vers la portière ouverte de la Rolls-Royce. Avant de monter, il s'arrêta. Il tourna lentement la tête, regardant directement la Maybach.

Même à travers la pluie et la vitre teintée, Evertt sentit le poids de ce regard. C'était un regard de menace pure et sans fard. C'était une promesse de violence.

Bradley monta. La lourde portière se referma dans un bruit sourd, enfermant Kiley dans un monde de luxe auquel Evertt ne pouvait que rêver d'accéder. La Rolls-Royce s'éloigna, ses feux arrière s'estompant dans la pénombre brumeuse de la nuit new-yorkaise.

Evertt resta assis un instant, le moteur tournant au ralenti. Il jeta un œil à l'horloge du tableau de bord.

24 octobre.

Son cœur rata un battement. Aujourd'hui, c'était l'anniversaire de Kiley.

Pendant trois ans, elle lui avait préparé un gâteau pour son anniversaire. Elle lui avait acheté des cadeaux attentionnés avec sa maigre allocation. Et aujourd'hui, le jour de son anniversaire, il lui avait remis les papiers du divorce.

Un étrange pincement au cœur le frappa, mais il le refoula, l'enterrant sous des couches de colère vertueuse. Elle était avec Stafford maintenant. C'était le problème de quelqu'un d'autre.

« Evertt, chéri », geignit Adda, se tenant le ventre de manière théâtrale. « J'ai encore mal au ventre. Le stress est mauvais pour... tu sais. »

Evertt secoua la tête, chassant l'image de Kiley sous la pluie. Il passa une vitesse. « Je te ramène à la maison, Adda. Ne t'inquiète pas. Elle est partie. »

Mais tandis qu'il conduisait, l'image de la Rolls-Royce brûlait dans son esprit, alimentant un récit amer de trahison bien plus facile à avaler que la vérité.