L'épouse indésirable du Roi de la Mafia rayonne

Elena POV

« Elle m'a attaquée ! » gémit Sofia, rampant vers Damien sur le sol taché de suie. « Je l'ai surprise en train d'essayer de détruire l'urne parce qu'elle déteste ton grand-père pour ce mariage ! J'ai essayé de l'arrêter, et elle... elle m'a frappée ! »

Elle montra sa poitrine griffée en guise de preuve.

C'était un mensonge pathétique et transparent.

Mes mains étaient impeccables. Mes ongles étaient manucurés et lisses, sans peau ni sang.

Mais Damien n'a pas regardé mes mains.

Il a regardé le tas de poussière grise qui était autrefois la seule figure paternelle qu'il ait jamais respectée.

Il a regardé la femme qu'il pensait être son réconfort, pleurant dans la saleté.

« Tu as profané cette maison », dit Damien, sa voix terrifiante de calme.

Derrière lui, mon père et les autres caïds remplissaient l'embrasure de la porte, un mur de jugement.

Ils murmuraient, un bourdonnement sourd de condamnation.

Le manque de respect envers les ancêtres était un péché capital dans notre monde.

« Je n'ai pas fait ça », dis-je.

Ma voix était stable, mais mon cœur battait la chamade contre mes côtes.

« Menteuse ! » cria mon père du fond de la salle, désireux de se distancier de ma prétendue honte. « Elle a toujours été une garce rancunière ! »

Damien enjamba les cendres, ses bottes craquant sur les restes de son héritage.

Il m'a attrapée par la gorge.

Il n'a pas serré assez pour tuer, juste assez pour contrôler, pour dominer.

Il m'a repoussée jusqu'à ce que ma colonne vertébrale heurte le bord froid de l'autel en pierre.

« Regarde ce que tu as fait », siffla-t-il. « Regarde ! »

« Je vois ce qu'elle a fait », ai-je réussi à articuler.

Damien me relâcha avec une poussée de dégoût.

« Emmenez Sofia à l'infirmerie », ordonna-t-il à ses hommes.

Deux soldats se précipitèrent et aidèrent Sofia à se relever.

Elle me lança un regard de pure méchanceté par-dessus son épaule en sortant en boitillant, sanglotant avec une théâtralité étudiée.

« Damien », Marc, son meilleur ami et bras droit, s'avança. « Peut-être qu'on devrait vérifier les... »

« Vérifier quoi ? » claqua Damien. « L'urne est en morceaux, Marc. Mon grand-père est par terre. »

Il se tourna de nouveau vers moi.

« Tu voulais une séparation ? » demanda-t-il. « Tu voulais agir comme si tu n'appartenais pas à cette famille ? »

« Je n'ai pas fait ça », répétai-je.

« Silence ! » cria-t-il. Le son rebondit sur les murs de pierre.

Il déboucla sa ceinture.

Le lourd cuir glissa à travers les passants avec un sifflement mortel.

La pièce devint silencieuse comme la mort.

Les châtiments corporels n'étaient pas rares pour les soldats qui échouaient.

Mais pour une épouse ?

C'était du jamais vu.

C'était l'humiliation suprême.

« Tourne-toi », ordonna-t-il.

Je l'ai regardé.

J'ai cherché le garçon que j'avais sauvé du lac gelé.

J'ai cherché l'homme que j'aimais depuis mes douze ans.

Il n'était pas là.

Seul le Don restait.

« Damien, ne fais pas ça », dit Marc en se rapprochant. « C'est aller trop loin. »

« Elle doit apprendre le respect », dit Damien. « Tourne-toi, Elena. Ou je demanderai aux gardes de te maintenir. »

Je ne lui donnerais pas la satisfaction de me débattre.

Je me suis retournée.

J'ai posé mes mains sur la pierre froide de l'autel.

J'ai fixé le vitrail au-dessus.

Je me suis mordu l'intérieur de la joue jusqu'à sentir le goût du cuivre.

*Clac.*

La ceinture s'abattit sur mon dos.

C'était comme une ligne de feu tracée sur ma peau.

Mon corps sursauta, mais je ne fis aucun son.

*Clac.*

Le deuxième coup fut plus fort.

Il déchira la soie de ma robe.

J'ai senti la peau se rompre.

« Supplie », grogna Damien. « Excuse-toi auprès de la famille. »

Je n'ai rien dit.

Je me suis concentrée sur la douleur.

J'ai laissé la douleur consumer les derniers vestiges de mon espoir.

Chaque coup était un souvenir qui mourait, arraché à mon cœur.

*Clac.*

La fois où je lui ai donné mon sang. *Parti.*

*Clac.*

La fois où j'ai pris le couteau pour lui. *Parti.*

*Clac.*

Les vœux de mariage. *Partis.*

J'ai compté jusqu'à dix.

Mes genoux ont cédé.

Je me suis affalée contre l'autel, glissant jusqu'au sol.

Mon dos était humide et collant.

La pièce tournait.

Damien s'arrêta.

Il respirait fort, sa poitrine se soulevant de rage.

Il laissa tomber la ceinture. Elle atterrit dans les cendres, soulevant un petit nuage gris.

« Sortez-la d'ici », dit-il aux gardes. « Enfermez-la dans sa chambre. Pas de médecin avant demain matin. Laissez-la réfléchir à ce qu'elle a fait. »

Il se tourna et sortit de la chapelle sans un regard en arrière.

Deux gardes m'attrapèrent par les bras.

Ils me traînèrent à travers les cendres.

Mes chaussures laissèrent deux longues traînées dans la poussière grise, marquant le chemin de ma ruine.

Je ne me suis pas évanouie.

J'aurais aimé.

Au lieu de ça, j'ai senti chaque pas, chaque secousse, chaque instant de la honte qui se gravait dans mon âme.

Ils me jetèrent sur le lit de la chambre d'amis et verrouillèrent la porte.

Je suis restée là, dans le noir.

Je n'ai pas pleuré.

Les larmes sont pour les gens qui ont de l'espoir.

Je n'avais rien d'autre que le feu qui me marquait le dos et la glace qui enserrait mon cœur.