L'épouse indésirable du Roi de la Mafia rayonne

Mon mari m'a ordonné de me retourner et de faire face à l'autel. Il a débouclé sa lourde ceinture de cuir, ses yeux froids, vides de toute pitié.

« Tu vas apprendre le respect », a craché Damien.

Il m'a fouettée dans la chapelle familiale jusqu'à ce que mon dos ne soit plus qu'une plaie sanglante. Tout ça parce que sa maîtresse, Sofia, m'avait piégée en m'accusant d'avoir brisé l'urne de son grand-père.

Il n'a pas cherché la vérité.

Il n'a pas hésité.

Il voulait juste punir la femme qu'il considérait comme un fardeau.

Alors que la ceinture déchirait ma peau, je n'ai pas crié. J'ai juste compté les souvenirs qui mouraient.

Il ne savait pas que c'était moi qui avais plongé dans le lac gelé pour le sauver au lycée.

Il ne savait pas que c'était moi qui avais pris un coup de couteau pour lui pendant l'embuscade.

Il croyait les mensonges de Sofia, qui prétendait être sa sauveuse.

Je l'avais aimé pendant dix ans. J'avais saigné pour lui. Et en retour, il m'a marquée à vie pour un crime que je n'avais pas commis.

Cette nuit-là, je n'ai pas soigné mes blessures. J'ai fait mes valises, signé les papiers du divorce et juré sur l'Omertà de ne plus jamais l'aimer.

Trois ans plus tard, Damien a trouvé mon vieux journal intime caché sous le plancher. Il a lu la vérité sur qui l'avait vraiment sauvé et a réalisé qu'il avait torturé son ange gardien.

Il m'a retrouvée à Paris, est tombé à genoux dans le hall bondé d'un hôtel et m'a suppliée de lui pardonner, les larmes aux yeux.

J'ai regardé l'homme qui m'avait brisée et j'ai souri.

« Va crever, Damien », ai-je dit doucement. « Parce que moi, j'ai une vie à vivre. »

Chapitre 1

Elena POV

La dernière chose que j'ai entendue, juste avant que la balle ne me pulvérise le crâne, c'était la voix de mon mari dans le haut-parleur. Froide. Indifférente.

« Elle ne représente rien pour la famille Vitale », a-t-il dit à mes ravisseurs. « Tuez-la si vous voulez. »

Puis la communication s'est coupée.

Je n'ai pas senti l'impact.

J'ai seulement senti le poids écrasant de dix ans d'amour non partagé se dissoudre dans une brume sanglante.

Puis j'ai suffoqué, mes poumons se remplissant d'un air qui sentait le bois de santal et le whisky hors de prix, et non la poudre et la pourriture.

Mes yeux se sont ouverts d'un coup.

Je n'étais pas dans un entrepôt, attachée à une chaise.

J'étais dans la chambre principale du domaine des Vitale, fixant le plafond voûté familier que je priais chaque nuit.

Un bras lourd était posé sur ma taille.

Je me suis figée.

Lentement, le cœur battant à tout rompre contre mes côtes, j'ai tourné la tête.

Damien Vitale dormait à côté de moi.

Son visage était détendu, dépourvu de la grimace qu'il arborait habituellement en me regardant. Il était le numéro deux du Milieu corse à Paris, un homme qui avait tué trois caïds rivaux à mains nues avant ses vingt-cinq ans.

C'était aussi l'homme qui venait de me condamner à mort.

Ou qui le ferait, dans trois ans.

Mon regard s'est posé sur le réveil numérique sur la table de chevet. La date s'affichait en LED rouges.

C'était trois ans dans le passé.

Nous étions mariés depuis six mois. Six mois où j'avais essayé d'être l'épouse parfaite du Milieu. Six mois où j'avais essayé de lui faire voir en moi autre chose qu'un simple pion politique imposé par son grand-père mourant.

J'ai regardé son visage endormi, sa mâchoire acérée, ses cils sombres sur ses pommettes.

J'ai attendu que l'amour déferle en moi.

Mais je n'ai rien senti.

Aucun battement dans ma poitrine. Aucune envie désespérée de le toucher.

Juste un silence froid et creux là où se trouvait mon cœur.

Avec précaution, j'ai soulevé son bras lourd.

Il a bougé, ses instincts s'éveillant même dans son sommeil. Sa main a jailli, agrippant mon poignet dans un étau.

« Elena ? » sa voix était rauque de sommeil. « Où vas-tu ? »

Dans ma vie passée, j'aurais fondu. Je me serais blottie contre lui, reconnaissante pour cette miette d'attention.

Maintenant, je regardais sa main sur mon poignet comme si c'était une chaîne.

« Aux toilettes », ai-je dit.

Ma voix était stable, dénuée de cette chaleur qu'il n'avait jamais méritée.

Il m'a lâchée et s'est retourné, m'ignorant instantanément.

Je suis allée dans la salle de bain et j'ai verrouillé la porte, m'appuyant contre le bois pour respirer.

Je me suis regardée dans le miroir.

J'avais l'air jeune. Ma peau était sans défaut, mes yeux brillants – pas encore ternis par des années de négligence et la trahison finale, fatale.

J'ai agrippé le bord du lavabo en marbre jusqu'à ce que mes jointures blanchissent.

Je n'allais pas mourir à nouveau dans cet entrepôt.

Je n'allais pas passer les trois prochaines années à mendier l'affection d'un homme qui m'échangerait contre un paquet de cigarettes sans ciller.

Je me suis lavé le visage à l'eau froide, frottant pour effacer la sensation fantôme du sang.

Quand je suis sortie de la salle de bain, j'étais entièrement habillée d'un chemisier en soie noire et d'un pantalon. Mon armure pour la guerre que j'allais déclencher.

Damien était assis dans le lit, se frottant le visage. Il a regardé ma tenue en fronçant les sourcils.

« Il est six heures du matin », a-t-il dit, la voix pâteuse. « Reviens te coucher. »

« Non », ai-je dit.

Le mot est resté en suspens dans l'air, lourd et étranger.

Je ne lui avais jamais dit non.

Damien a plissé les yeux, le sommeil s'évanouissant instantanément.

« Qu'est-ce que c'est, Elena ? Un autre caprice parce que j'ai manqué le dîner hier soir ? »

« J'ai un rendez-vous », ai-je dit en attrapant mon sac à main sur la coiffeuse.

« Avec qui ? »

« Luc. »

Damien a ri, un rire bref et sombre qui manquait d'humour. « Le Conseiller ? Pourquoi aurais-tu besoin de voir l'avocat de la famille à l'aube ? »

« Pour corriger une erreur », ai-je dit.

Je n'ai pas attendu sa réponse.

Je suis sortie de la chambre, laissant la porte ouverte derrière moi.

J'ai conduit ma voiture en ville, le brouillard matinal reflétant la brume qui se levait de mon esprit.

Luc était déjà au bureau du cabinet, l'air fatigué sous les néons. Il avait été le conseiller le plus fidèle du Vieux Don, le seul qui m'ait jamais traitée avec un respect sincère.

« Elena », a-t-il dit en se levant à mon entrée. « Tout va bien ? Damien n'est pas avec vous. »

« Damien ne sait pas que je suis là », ai-je dit en fermant la porte. « J'ai besoin que vous rédigiez un document pour moi. »

Luc s'est assis, tirant un bloc-notes vers lui, confus. « Bien sûr. De quoi avez-vous besoin ? Un ajustement de fiducie ? Un transfert de propriété ? »

« Une convention de séparation », ai-je déclaré.

Le stylo de Luc s'est arrêté.

Il a levé les yeux vers moi, ses yeux écarquillés de choc.

« Elena », a-t-il dit lentement, choisissant ses mots avec soin. « Vous êtes une Vitale. On ne divorce pas. Le Vieux Don... »

« Le Vieux Don est mort », l'ai-je coupé, ma voix tranchante. « Et ce mariage est en train de me tuer. »

« Damien n'acceptera jamais ça », a prévenu Luc. « C'est une insulte à son honneur. »

« Invoque les différends irréconciliables », ai-je dit, ignorant son avertissement. « Précise bien que je ne veux rien. Pas de pension alimentaire. Pas de propriétés. Juste ma liberté. »

« Si j'écris ça », a dit Luc, sa voix baissant jusqu'à un murmure, « et que Damien le découvre, il pourrait me tuer. Il pourrait te tuer. »

« Il va me tuer de toute façon », ai-je dit, la vérité de ces mots résonnant dans le bureau silencieux. « Rédige-le, Luc. S'il te plaît. »

Luc a hésité, puis a tapé pendant une heure, le cliquetis des touches étant le seul son dans la pièce.

L'imprimante a vrombi.

Il a fait glisser le papier encore chaud sur le bureau en acajou.

« Vous êtes sûre ? » a-t-il demandé une dernière fois.

J'ai pris le stylo.

Je n'ai pas hésité.

J'ai signé mon nom.

*Elena Greco.*

Pas Vitale.

Au moment où je posais le stylo, la porte du bureau s'est ouverte violemment, rebondissant contre le mur avec un bruit assourdissant.

Damien se tenait là, remplissant l'encadrement de la porte.

Il portait un costume, mais sa cravate était défaite, sa poitrine se soulevant. Il était fou de rage.

« Qu'est-ce qui se passe, bordel ? » a-t-il exigé, sa voix remplissant la pièce d'une autorité terrifiante. « Tu quittes mon lit sans un mot et tu cours chez l'avocat ? »

Il s'est approché du bureau et a arraché le papier de sous ma main.

Il a lu le titre.

Ses yeux sont devenus noirs.

« Convention de séparation ? » a-t-il murmuré, le son calme bien plus terrifiant que son cri.

Il m'a regardée, *vraiment* regardée, pour la première fois depuis des mois.

Il s'attendait à voir des larmes. Il s'attendait à voir une manœuvre pour attirer l'attention.

Au lieu de ça, je l'ai regardé avec les yeux morts d'une femme qui l'avait déjà entendu ordonner son exécution.

« Signe, Damien », ai-je dit.

« C'est une blague ? » Il a froissé le papier dans son poing, ses jointures se tendant. « Tu crois que tu peux simplement quitter la famille Vitale ? »

« Tu m'as dit un jour que j'étais un fardeau », ai-je répondu calmement. « Je te soulage de ce poids. »

« Tu es ma femme », a-t-il grondé, se penchant sur le bureau, envahissant mon espace personnel de sa présence écrasante. « Tu m'appartiens. Tu ne pars pas tant que je ne l'ai pas *dit*. »

« Alors garde le papier », ai-je dit en me levant et en lissant mon chemisier. « Encadre-le. Brûle-le. Je m'en fiche. Mais je déménage dans l'aile des invités jusqu'à ce que tu trouves un moyen de me laisser partir. »

Je suis passée devant lui en direction de la porte.

Il m'a attrapé le bras, sa poigne brutale, essayant de m'intimider pour que je me soumette.

« Tu joues à un jeu dangereux, Elena. »

J'ai baissé les yeux sur sa main, puis sur ses yeux furieux.

« Je ne joue pas », ai-je dit, libérant mon bras avec une force que je ne me connaissais pas.

« Je me couche. »

Je suis sortie du bureau, laissant l'homme le plus dangereux de Paris fixer une porte vide, tenant un morceau de papier froissé qui ne pouvait pas réparer ce qu'il ne savait même pas avoir brisé.