L'épouse du Parrain : Ma douce vengeance d'architecte

Pendant des années, j'ai été l'architecte secrète de la réussite de mon fiancé, Adrien. J'ai même sacrifié ma propre réputation pour couvrir son vol, persuadée qu'il était l'amour de ma vie et que nous formions une équipe.

En me réveillant après un accident de voiture qu'il avait manigancé, j'ai surpris sa conversation. Non seulement il avait provoqué mon accident, mais il avait aussi orchestré le « stress » qui avait causé ma fausse couche. Maintenant, il volait mon chef-d'œuvre, « Échos de la Cité », et prévoyait de me demander en mariage en public pour m'enfermer dans une cage dorée.

Au gala, il m'a abandonnée sur scène en pleine demande, la bague tombant sur le sol avec un bruit sec, pour se précipiter aux côtés de sa maîtresse. Lors d'une autre soirée, après qu'elle m'a dit qu'il était « soulagé » que j'aie perdu notre bébé, je l'ai confronté. Il m'a violemment poussée, m'envoyant m'étaler par terre devant tout le monde avant de s'éloigner avec elle.

Allongée là, humiliée, j'ai compris qu'il ne me voyait pas comme une personne. J'étais juste un outil à utiliser et à jeter. L'amour que je ressentais pour lui ne s'est pas seulement brisé ; il s'est transformé en un vide glacial et abyssal.

Mais il a fait une erreur. Il a oublié le seul homme dans le pays qu'il craignait vraiment, un puissant Patriarche parisien qui avait un jour fait l'éloge de mon travail. J'ai pris mon téléphone et envoyé un unique SMS désespéré à son rival : « C'est Chloé Lambert. J'ai besoin de votre aide. »

Chapitre 1

Point de vue de Chloé :

La douleur est venue en premier. Une brume épaisse, sirupeuse, qui s'accrochait à mes pensées. Puis un souvenir : le crissement du métal, le monde qui bascule dans un kaléidoscope de verre brisé. Je me suis réveillée en sursaut, non pas sur le siège conducteur de ma berline démolie, mais dans mon propre lit.

Ma tête me lançait, un battement sourd et lourd contre mon crâne. L'odeur stérile d'antiseptique me piquait les narines, un contraste étrange avec la douceur familière de mes propres draps.

La voix d'Adrien, d'habitude un baryton chaleureux capable d'apaiser n'importe quelle peur, n'était qu'un murmure conspirateur depuis le couloir.

« C'est réglé, Luc », dit-il. « Les plans sont sur mon disque dur. Je les présenterai aux Dubois la semaine prochaine. Le père de Camille sera aux anges. »

Les plans. Il parlait de mes plans. « Échos de la Cité ». Toute ma carrière, mon âme, condensée dans des plans et des rendus 3D.

« Et Chloé ? » répondit une voix métallique au téléphone. Je l'ai reconnue instantanément : Luc, le bras droit d'Adrien. La prétendue voix de la raison.

« Elle va bien. Une commotion, quelques bleus. Elle ne se souviendra pas de l'impact », dit Adrien, son ton d'une froideur méprisante. « De toute façon, je la demande en mariage au gala demain soir. Une fois qu'elle aura une bague au doigt, elle ne fera pas d'histoires. Elle sera trop heureuse. »

Une terreur glaciale, plus lourde que n'importe quelle douleur physique, a commencé à s'infiltrer dans mes os. Il allait me piéger. Utiliser une demande en mariage publique pour me faire taire, pour s'approprier mon chef-d'œuvre.

« C'est un gros risque, Adrien », l'avertit Luc. « Souviens-toi de la dernière fois. Quand tu as volé ce plan à Rossi. Elle t'a sauvé la mise. Elle a créé un tout nouveau projet en une nuit et a dit au Patriarche que le plan volé était sa mauvaise première ébauche. Elle a ruiné sa propre réputation pour toi. »

Je m'en souvenais. J'avais perdu un prix prestigieux à cause de ce mensonge. Pour lui.

« C'est différent », rétorqua Adrien. « C'est pour une alliance avec les Dubois. C'est tout ce qui compte. »

« Le rôle de Camille dans tout ça... c'était imprudent », dit Luc, sa voix plus basse. « Les accidents, la pression constante... te convaincre que le bébé était une faiblesse. L'héritier d'un homme est sa force, pas un handicap avec une étrangère au Clan. »

Mon souffle se coupa. Ma fausse couche. Les quasi-accidents sur l'autoroute, le câblage défectueux qui a failli incendier notre maison, le stress incessant et écrasant qu'il m'avait fait subir... ce n'était pas de la malchance. C'était une campagne. Orchestrée.

L'amour que j'avais pour lui, une chose immense et naïve qui avait défini mon monde, a commencé à tourner. Ce n'était pas juste une relation imparfaite. C'était un mensonge. Une cage soigneusement construite.

Mon esprit, cherchant désespérément une issue, s'est accroché à un souvenir. Une cérémonie de remise de prix d'architecture, des années auparavant. Un homme aux yeux de la couleur d'une mer d'orage, l'homme le plus puissant et le plus craint de Paris, s'était arrêté pour faire l'éloge d'un de mes petits projets innovants. Le Patriarche, Vincent Ricci. Des mois plus tard, lors d'une réunion sur son territoire, j'avais aperçu un article encadré sur ce même projet sur l'étagère de sa bibliothèque privée. Il n'oubliait jamais.

Adrien est revenu dans la chambre, son visage un masque parfait d'inquiétude. Il s'est assis au bord du lit et a écarté une mèche de cheveux de mon front.

« Hé, tu es réveillée », murmura-t-il. « Tu m'as fait une de ces peurs. »

« C'était qui ? » demandai-je, ma voix un râle sec.

« Juste... les affaires de la Famille, bébé », mentit-il, ses yeux offrant une sympathie que je savais maintenant totalement fausse.

J'ai regardé l'homme que je pensais connaître, l'homme que j'avais aimé de tout mon être, et j'ai vu un étranger. Un ennemi.

Ma résolution s'est durcie en quelque chose de froid et de tranchant. Je ne serais pas sa victime. Je ne serais pas une note de bas de page dans l'histoire de son ambition.

Pendant qu'il était sous la douche, j'ai trouvé mon téléphone. Mes doigts tremblaient, mais mon objectif était clair. J'ai retrouvé un numéro que j'avais sauvegardé il y a longtemps, un numéro qui me donnait l'impression de tenir une grenade dégoupillée.

J'ai tapé une seule phrase, désespérée.

C'est Chloé Lambert. Adrien essaie de voler mon travail pour le donner à la famille Dubois. J'ai besoin de votre aide.

J'ai appuyé sur envoyer, mon cœur battant un rythme frénétique contre mes côtes, et j'ai envoyé ma prière dans les ténèbres, au Patriarche le plus redouté de Paris.