L'épouse délaissée est une héritière secrète

Les dalles du plafond marquaient le décompte. Une, deux, trois, quatre.

Isabella ouvrit les yeux.

Aucune somnolence. Aucune confusion. Sa vision devint nette instantanément, ses pupilles se contractant sous la lumière crue des néons de la chambre d'hôpital.

Elle prit une inspiration. Profonde et contrôlée. Elle fit l'inventaire des sensations de son corps. Une douleur sourde dans la région occipitale. Une vague de vertige qu'elle maîtrisa en appuyant fort deux doigts contre la base de son crâne. Légère nausée. Déshydratation.

Elle leva la main gauche. Une simple alliance en or reposait à son annulaire.

Elle la fixa du regard. Une vague de révulsion lui tordit l'estomac. On aurait dit une entrave.

Les souvenirs s'étaient mis en place. Les deux vies – celle d'Isabella Oconnor, la pauvre orpheline de Southie, et celle d'Isabella Mckee, l'héritière et chirurgienne prodige – s'étaient heurtées et avaient fusionné. Le brouillard des trois dernières années, provoqué par le traumatisme de l'accident de voiture et refoulé par un désir subconscient de se cacher, s'était dissipé.

La porte s'ouvrit. Une infirmière entra, un plateau à la main. Elle ne leva pas les yeux.

« Madame Mckee », dit l'infirmière, la voix empreinte d'une condescendance lasse. « Monsieur Mckee a réglé la note, mais il a dit de ne pas l'attendre. Il est occupé. »

Isabella se redressa. Le mouvement était fluide.

Elle regarda la perfusion scotchée au dos de sa main. D'un geste vif et sec, elle arracha le ruban adhésif et retira l'aiguille. Elle appuya immédiatement son pouce sur le point de ponction pour éviter un bleu.

« Sortez », dit Isabella.

L'infirmière se figea. Elle leva les yeux, surprise par le ton. Ce n'était pas la voix d'une femme qu'on avait amenée en pleurs. C'était une voix de glace.

« Pardon ? »

« J'ai dit : sortez », répéta Isabella. Elle bascula les jambes hors du lit. « Et dites au médecin de garde que ce n'est pas une perfusion de solution saline. C'est une solution de dopamine. Un vasopresseur est contre-indiqué pour un traumatisme crânien isolé sans instabilité hémodynamique. Ce n'est pas seulement de l'incompétence, c'est de l'inconscience. »

L'infirmière la dévisagea, bouche bée, puis tourna les talons et sortit précipitamment de la chambre, le plateau vibrant dans ses mains.

Isabella se dirigea vers le petit miroir au-dessus du lavabo. Elle était pâle. Un pansement était collé à l'arrière de sa tête. Mais ses yeux... ses yeux étaient un feu d'ambre.

La porte s'ouvrit de nouveau avec fracas.

Hamilton entra à grandes enjambées. Il avait l'air débraillé. Sa cravate était desserrée, et il sentait l'antiseptique d'hôpital et le café froid.

Il s'arrêta net en la voyant debout.

« Retournez au lit », lança-t-il sèchement. « Je n'ai pas de temps à perdre avec vos comédies, Isabella. La presse s'en donne déjà à cœur joie. »

Isabella se tourna lentement. Elle ne tressaillit pas. Elle ne s'excusa pas. Elle se contenta de le regarder.

Elle le regardait comme un scientifique observe un spécimen dans un bocal.

« Vous avez raison », dit-elle. Sa voix était calme, dénuée du tremblement qui caractérisait autrefois sa façon de parler. « Nous n'avons pas de temps. »

Elle se dirigea vers la table de chevet. Il y avait un bloc-notes et un stylo à côté de la carafe d'eau. Elle les prit.

Elle écrivit un seul mot sur le papier. Les lettres étaient acérées, anguleuses, agressives.

Elle arracha la page et la lui tendit.

Hamilton fronça les sourcils. Il prit le papier.

DIVORCE.

Il laissa échapper un rire bref et incrédule. « C'est une blague ? Vous essayez de vous servir de l'accident pour obtenir une plus grosse pension ? »

Isabella retourna vers le lit et s'assit en croisant les jambes. Sa posture était royale.

« Je veux la maison de plage dans les Hamptons », dit-elle. « Celle qui est délabrée, sur la côte nord. Celle que personne n'a visitée depuis cinq ans. »

Hamilton cligna des yeux. « Cette bicoque ? C'est pratiquement une ruine. »

« Cette bicoque », confirma-t-elle. « Et en échange, je renoncerai à mes droits sur les actions secondaires Mckee mentionnées dans le contrat de mariage. Je pars avec la maison et mes effets personnels. Rien d'autre. »

Hamilton s'immobilisa. L'homme d'affaires en lui se réveilla. Les actions valaient des millions. La maison ne valait rien.

« Vous êtes sérieuse », dit-il en plissant les yeux. « Vous partiriez sans rien ? Vous retourneriez servir des tables à Southie ? »

Les lèvres d'Isabella s'incurvèrent légèrement. Ce n'était pas un sourire. « Cela ne vous regarde pas. Marché conclu ? »

Hamilton s'approcha. Il essaya d'utiliser sa taille pour l'intimider, une tactique qui avait fonctionné pendant trois ans. « Si vous signez ça, Isabella, vous êtes morte pour ce monde. Vous mourrez de faim. »

Isabella ne cilla pas. Elle renversa la tête en arrière, exposant sa gorge, le défiant.

« Appelez votre avocat, Hamilton. Avant que je ne change d'avis. »

« Vous êtes folle », marmonna-t-il. Mais il sortait déjà son téléphone.

À cet instant précis, son téléphone sonna. La sonnerie était caractéristique.

Il regarda l'écran. Son visage s'adoucit de nouveau, reprenant cette expression d'inquiétude écœurante.

« Cuba », répondit-il. « Je suis là. Quoi ? Tu as des vertiges ? »

Il regarda Isabella avec une irritation non dissimulée. « Je dois y aller. Mon avocat sera là dans une heure. Ne pensez pas que vous pourrez vous défiler. »

« Je ne le ferai pas », dit Isabella.

Hamilton tourna les talons et sortit furieusement, claquant la porte si fort que le cadre en trembla.

Isabella fixa la porte fermée.

« Tu n'as pas la moindre idée », murmura-t-elle à la pièce vide. « La seule personne qui va regretter ça, c'est toi. »