L'ex-femme bafouée est multimilliardaire

« Il faut qu'on parle. »

Les mots l'attendaient sur le seuil, mais ce fut l'odeur qui la figea sur place.

Gardénias. Une senteur écœurante, entêtante. Un parfum qu'elle ne portait jamais.

Son regard balaya le salon et se posa sur Darius Lloyd. Son mari. Il était assis sur le canapé en cuir blanc, sa cravate formant un nœud lâche à son cou. Un verre de whisky à moitié vide laissait un cercle de condensation sur la table basse en marbre.

Il écrasa une cigarette dans un cendrier qui en débordait déjà. « Tu es rentrée. »

Pas une salutation. Un dérangement.

« Mon vol a atterri il y a une heure. » Sa voix était rauque, éraillée par dix-sept heures d'air recyclé de la cabine. Elle posa son bagage à main près de la porte.

Son menton désigna la table basse. « Isabel. N'éternisons pas les choses. Ce sont les papiers du divorce. »

Son regard dériva des documents vers le cadre en argent posé à côté. La photo de leur mariage avait disparu. À sa place se trouvait une photo de Darius avec une autre femme : Dove Mullen. Son bras était enroulé de manière possessive autour de sa taille, leurs sourires éclatants et intimes.

Son pouls ne s'accéléra pas. Son souffle ne se coupa pas. Il n'y avait que le bourdonnement grave et constant du système de ventilation du penthouse, un son qu'elle n'avait jamais remarqué auparavant.

Trois ans. Trois ans à jouer un rôle, et c'est ainsi que le rideau tombait.

« Je suis amoureux de Dove », dit Darius. Les mots étaient travaillés, répétés devant un miroir alors qu'elle était à trente mille pieds dans les airs. « Ce mariage... c'était une erreur. Nous savons tous les deux qu'il n'y a jamais rien eu de réel entre nous. »

Il se leva, arpentant la pièce, passant une main dans ses cheveux parfaitement coiffés. « Ma famille est d'accord. Il faut que ce soit réglé rapidement. Discrètement. »

Isabel ne le regarda pas. Elle traversa l'épais tapis, ses talons silencieux, et saisit le volumineux document. Ses doigts, froids et assurés, feuilletèrent les pages. Ses yeux parcoururent le jargon juridique avec l'efficacité détachée de quelqu'un qui lit un rapport de résultats trimestriel.

Sa confession, sa façon de balayer leurs trois années passées ensemble... ce n'était qu'une information. Rien de plus.

Darius cessa d'arpenter la pièce. Il s'était attendu à des larmes. Des accusations. Une scène. Le silence s'étira, aspirant l'air de la pièce, crispant ses nerfs comme des ongles sur une vitre.

« Est-ce que tu m'écoutes au moins ? »

Elle l'écoutait. Elle calculait aussi.

Les termes étaient une insulte. Une unique propriété dans une banlieue où elle n'avait jamais mis les pieds. Un million de dollars. En échange, elle devait renoncer à tous ses droits sur le Lloyd Group et ses actifs.

Un petit sourire mortel effleura les lèvres d'Isabel.

Un million de dollars.

Cela ne couvrirait même pas les impôts sur les dividendes trimestriels d'une seule de ses sociétés-écrans.

Elle referma le dossier. Le clic feutré de la couverture résonna dans la pièce silencieuse comme une porte qui claque.

« J'accepte le divorce. »

Darius la dévisagea. Toute combativité le quitta. Il s'était préparé à un siège, et elle venait d'ouvrir les portes. La victoire avait un goût amer. Dérangeant.

Une lueur de confusion traversa son visage avant qu'il ne se durcisse pour arborer le masque suffisant qu'elle connaissait si bien. Il rajusta sa cravate. « Bien. Ça simplifie les choses. »

Il s'éclaircit la gorge. « Une condition de plus. Pour la réputation de la famille, et pour éviter toute volatilité du marché, tu continueras à travailler au Lloyd Group pendant un an après la finalisation du divorce. » Son ton était magnanime, celui d'un roi accordant une parcelle de terre à un paysan. « Ton poste est assuré. C'est la moindre des choses. »

Il la voyait toujours comme un cas de charité. Une employée compétente et reconnaissante qu'il gardait gracieusement sur sa liste de paie.

Cette condescendance aurait été risible si elle n'avait pas été si utile.

Pour la première fois, Isabel releva la tête. Ses yeux rencontrèrent les siens, plats et froids. Deux miroirs noirs ne reflétant rien.

« Travailler ? » Sa voix était douce. Trop douce. Le genre de douceur qui précède la chute d'une lame de guillotine. « Darius, tu sembles avoir oublié quelque chose. »

Elle repoussa l'accord de divorce vers lui. « Je ne signerai pas ça. »

Elle se leva. Sa colonne vertébrale se redressa, inflexible comme de l'acier forgé. « Je vais prendre ce qui me revient. »

Il fronça les sourcils. « Qu'est-ce que tu veux ? Plus d'argent ? Un million, ce n'est pas assez pour une femme comme toi ? » La cupidité. C'est tout ce qu'il voyait. Une fille de rien qui avait touché le jackpot et ne pouvait pas lâcher prise.

Isabel se dirigea vers les baies vitrées, lui tournant le dos. Les lumières de Manhattan scintillaient en contrebas, se reflétant dans ses yeux sombres. Un royaume de verre et d'ambition. Son royaume, que quiconque le sache ou non.

« Je ne veux pas de ton argent », dit-elle, sa voix portant à travers la pièce caverneuse avec une autorité tranquille et dévastatrice. « Ce que je prends, ce sont les quatre pour cent d'actions du Lloyd Group que je possède. »

L'air se figea dans la pièce.

Le visage de Darius se vida de toute couleur. « Quoi ? Tu es folle. Quelles actions ? Tu ne possèdes aucune action. »

Elle ne se retourna pas. Les faits n'exigeaient pas sa défense. La vérité n'avait pas besoin de public.

Un muscle tressaillit dans sa mâchoire. Il regardait la femme avec qui il avait été marié pendant trois ans, et une prise de conscience écœurante et glaciale lui parcourut l'échine.

Il ne la connaissait pas.

Il ne l'avait jamais connue.

Isabel se dirigea vers l'entrée et prit sa valise. « Mon avocat contactera le tien. »

Elle s'arrêta sur le seuil. Sa main se leva, et elle baissa les yeux sur la bague à son doigt – le diamant qu'il lui avait glissé trois ans plus tôt, alors qu'elle avait été assez sotte pour croire que cela signifiait quelque chose. La bague qu'elle avait autrefois polie chaque soir, comme si la garder brillante pouvait maintenir le mariage en vie.

Sa mâchoire se crispa. Pas de chagrin. De mépris.

Elle arracha la bague de son doigt d'un mouvement sec et violent et la jeta sur le plateau d'argent de la console. Elle heurta le métal avec un cliquetis strident et sonore – un bruit qui résonna dans le penthouse comme un coup de feu.

Elle ne se retourna pas pour voir où elle avait atterri.

La porte se referma dans un clic, scellant Darius à l'intérieur du penthouse qui n'était plus le sien.

L'acier brossé et le silence l'enveloppèrent tandis que les portes de l'ascenseur se fermaient. C'est seulement à ce moment-là que la ligne rigide des épaules d'Isabel s'assouplit. Une longue et lente expiration s'échappa de ses lèvres – non pas un soupir de tristesse, mais de libération.

La mission était terminée.

Maintenant, le vrai travail pouvait commencer.

Dans le penthouse, Darius se tenait immobile, fixant la porte.

Puis, lentement, il prit son téléphone.

« Dove. » Sa voix était suave. Imperturbable. « Je le lui ai dit. Elle veut plus d'argent, bien sûr. Une femme comme ça ? » Un léger sourire. « Elle essaie juste d'attirer mon attention. Elles le font toujours. »

Il fit tourner le whisky dans son verre, regardant les lumières de la ville scintiller sur le cristal.

« Ce n'est rien que je ne puisse gérer. »