Le secret de mon épouse parfaite

Les deux autres échangèrent un regard. Quinn, narquoise, observa l'uniforme de Yigol.

- Toi qui étais si difficile à l'époque, Suri, tu t'es assagie. Ton mari n'a pas vraiment le style de Bob. C'est un livreur, non ?

- Un livreur, oui, répondit calmement Yigol.

Il était encore trop ébahi par son mariage pour se sentir insulté.

Bob éclata de rire. - Ah, un livreur de luxe alors ! Tu gagnes sûrement des millions pour avoir conquis Suri, hein ?

Suri se pencha légèrement en avant.

- Mon mari adore plaisanter, dit-elle. Et son revenu, on ne l'a jamais vraiment calculé... Mais je peux t'assurer qu'il dépasse largement le tien, Bob. Parce que conduire un Range Rover avec quelques dizaines de millions en patrimoine, c'est un peu présomptueux, non ?

Le visage de Bob se figea. Quinn intervint aussitôt :

- Tu es restée bloquée dans le passé, Suri. Aujourd'hui, la famille Presley vaut bien plus de cent millions, et ce Range Rover n'est qu'un jouet parmi d'autres.

- Tant mieux pour lui, répondit Suri sans se démonter. Mais au fond, qu'est-ce que ça change ? Mon mari, lui, a cent millions en liquide. Et ses autres biens doivent frôler le milliard.

Quinn éclata d'un rire sec. Suri poursuivit :

- D'ailleurs, je ne vois pas en quoi Bob serait plus séduisant que mon mari. Si vous avez un problème de vue, je vous conseille un ophtalmo avant que ça empire.

Yigol sentit un élan de gratitude. Peu importait qu'elle exagère ou qu'elle mente, elle le défendait, et c'était tout ce qui comptait. Mais il ne voulait pas rester dans son ombre.

- Les anciens camarades, intervint-il calmement, vous savez qu'ici le stationnement est limité à cinq minutes ? Vous êtes là depuis six. Si vous prenez une amende, difficile d'en rejeter la faute sur quelqu'un d'autre.

Bob jeta un œil à son téléphone, vit l'heure, et démarra en furie sans un mot.

- Bob ! cria Quinn, furieuse, avant que la voiture ne disparaisse.

Suri éclata de rire. - Eh bien, mon cher mari, tu es redoutable ! On dirait que Bob n'a plus les moyens de s'offrir autre chose qu'un Range Rover en location.

- Tu pourrais arrêter avec le "jeune mari" ?

- Non, j'aime bien. Mais promis, je ne te le dirai pas devant les autres.

Ils montèrent dans la Lamborghini de Suri. Yigol, silencieux, laissa sa tête reposer contre le siège.

- Alors ? demanda-t-il en fermant les yeux. Tu veux commencer par quoi ? Mon rein ou mon cœur ?

Suri eut un petit rire. - On va juste récupérer ton tricycle.

- Ah oui ! s'exclama-t-il. J'avais presque oublié que je devais encore travailler aujourd'hui.

Ils retournèrent là où ils s'étaient rencontrés, près du pont. Suri s'éloigna ensuite, le laissant seul. Il baissa les yeux vers le certificat qu'il serrait toujours, ainsi que la clé et le mot qu'elle lui avait laissés.

Une voix mécanique résonna soudain dans sa tête :

« Hôte identifié comme seul. Récompense attribuée. »

« Vous recevez un milliard de dollars en espèces et en biens immobiliers. »

« Tous les documents de propriété et informations de gestion sont inclus. »

Il resta figé plusieurs minutes, incapable de comprendre ce qui venait d'arriver. Puis la réalité s'imposa : c'était l'œuvre du système.

Il devait absolument s'installer chez elle. Sinon, comment leur relation pourrait-elle avancer ?

La nuit précédente, Yigol Novak avait rêvé qu'il activait un étrange système. Au réveil, il avait cru à une simple illusion, mais la réalité lui prouva le contraire. Ce système portait un nom pour le moins curieux : le système de vantardise de l'épouse. Son principe était simple : chaque fois que sa femme se vantait de quelque chose, cette vantardise prenait vie. À condition, bien sûr, que tout se produise naturellement. Si Yigol tentait d'influencer ou de manipuler Suri Drew, le système restait muet, sans effet ni récompense.

Quelques heures plus tôt, Suri avait affirmé qu'il possédait un milliard de dollars en liquidités et en biens. Le système avait aussitôt transformé cette parole en vérité : sur son compte, un milliard venait d'apparaître, accompagné d'immeubles et de placements. Le système, pragmatique, avait même pris soin d'adapter cette richesse à sa situation : un portefeuille immobilier géré par des agences professionnelles, lui garantissant des revenus sans le moindre effort.

- Alors, j'ai vraiment onze immeubles de luxe et des dizaines de locataires ? murmura-t-il, trempé de sueur, à la limite du vertige.

Il consulta ses relevés : chaque mois, des virements réguliers tombaient des sociétés de gestion. Il n'avait rien à faire, sinon prélever leur commission et profiter du reste. Et s'il voulait tout reprendre en main, il pouvait rompre les contrats à tout moment. Cette liberté le grisait. Les logements étaient nombreux, les locataires aussi, mais il préférait déléguer plutôt que de s'épuiser à tout gérer. Le système semblait parfaitement conçu pour optimiser ce qu'il possédait.

D'après l'histoire reconstituée par le système, Yigol aurait gagné cinq millions à la loterie pendant ses études. Cet argent, il l'aurait investi avec sagesse, construisant petit à petit ces onze immeubles jusqu'à devenir propriétaire reconnu. Tout cela rendait sa nouvelle fortune crédible et parfaitement légale.

Il lui fallut près d'une heure, assis sur son scooter électrique, à sentir le vent frais sur son visage, pour admettre que ce n'était pas un rêve.

- Suri... souffla-t-il dans un murmure.

Leur mariage, il le savait, n'était pas né du hasard. Le système l'avait en quelque sorte arrangé. Pourtant, ni la chance ni la magie ne pouvaient forcer deux cœurs à s'aimer. Pour gagner celui de Suri Drew, il allait devoir s'impliquer vraiment.

En descendant de son véhicule, il trouva un petit mot qu'elle avait laissé sur le siège passager. Une feuille soigneusement pliée, écrite de sa main fine et élégante. Il la déplia :

« J'assume ce mariage et tout ce qu'il implique. Voici les adresses de mon domicile et de mon entreprise.

Je suis très prise par le travail ces temps-ci, je rentre rarement. Tu dis que ton appartement a été cambriolé, alors installe-toi ici.

La chambre avec un petit ours sur la porte est la mienne ; tu peux choisir une autre pièce, il y en a plusieurs.

Je te laisse un mois pour réfléchir. Si au bout de ce délai tu refuses ce mariage, nous divorcerons.

Je te verserai deux millions de dollars en compensation. »

Yigol resta un moment à contempler le papier. Il le glissa ensuite dans la pochette où il rangeait leur certificat de mariage. Le papier semblait encore empreint du parfum doux et familier de Suri Drew.

Divorcer ? Pas question. Il garderait ces deux objets comme un trésor. Il observa la photo d'elle sur le certificat et murmura, le sourire au coin des lèvres :

- Une femme pareille... Même sans papier, je ne pourrais jamais la laisser partir.

Suivant l'adresse qu'elle avait laissée, il se rendit dans son quartier, un endroit simple et tranquille. Dès qu'il ouvrit la porte, un parfum discret flotta dans l'air : celui de Suri, sans aucun doute. La maison, d'environ cent cinquante mètres carrés, comportait quatre chambres, une grande cuisine et une salle de bain claire. Tout était rangé avec soin, reflet d'une femme organisée.

La décoration, dominée par le rose et les tons pastel, donnait une impression de douceur et de jeunesse. En passant la main sur la table basse, Yigol sentit une fine couche de poussière : elle n'avait pas menti, elle ne vivait presque jamais ici.

Il leva les yeux vers la porte ornée du petit ours qu'elle avait mentionnée. Derrière, c'était sa chambre. Il resta immobile un instant, puis secoua la tête.

- Non, impossible. Et si elle avait laissé une caméra, juste pour me tester ?