Le retour spectaculaire de l'héritière délaissée

Hayden mit fin à l'appel. Elle jeta son téléphone sur le banc en velours au centre du dressing.

Elle se massa les tempes. Une douleur sourde pulsait derrière ses yeux, manifestation physique de la chute d'adrénaline dans son organisme.

Elle s'assit sur le banc. Elle reprit son téléphone.

Elle ouvrit l'application Instagram, mais ne se connecta pas à son compte certifié et ses cent mille abonnés. À la place, elle se connecta à un compte anonyme qu'elle avait créé des années auparavant pour suivre les tendances en toute discrétion.

Elle appuya sur la barre de recherche. Elle saisit le numéro de téléphone qu'elle venait de photographier sur l'écran de Bernhard.

L'icône de recherche tourna une seconde.

Un profil apparut.

B.T_Secret.

Le compte était privé. La photo de profil était un gros plan du poignet d'une femme reposant sur un accoudoir en cuir sombre. Autour du poignet, un délicat bracelet Van Cleef & Arpels.

Hayden reconnut l'accoudoir. C'était celui du canapé en cuir italien fait sur mesure dans le bureau d'angle de Bernhard.

Elle laissa échapper un rire sec, sans joie. Il lui écorcha la gorge.

Elle appuya sur le bouton « S'abonner ». Une petite icône « Demande envoyée » apparut. Elle savait que Brielle n'accepterait jamais un compte vide. Il lui fallait un moyen d'entrer.

Elle se leva, se dirigea vers la coiffeuse intégrée au fond du dressing et ouvrit son MacBook.

Hayden avait passé toute sa vingtaine à bâtir un empire numérique depuis l'ombre. Elle connaissait le fonctionnement d'Internet mieux que n'importe qui employé par Bernhard.

Elle alla sur la page de connexion d'Instagram sur son navigateur. Elle cliqua sur « Mot de passe oublié ? ».

Elle saisit le nom d'utilisateur B.T_Secret.

Le système lui proposa d'envoyer un lien de connexion à une adresse e-mail. L'adresse était partiellement masquée : b...@gmail.com.

Hayden fixa l'écran. Brielle n'était pas un génie du crime. C'était une jeune femme de vingt-deux ans qui se croyait l'héroïne d'un film romantique.

Hayden ouvrit un nouvel onglet. Elle n'avait pas besoin d'un outil de piratage par force brute ; elle savait à quel point Brielle était prévisible, et à quel point l'ego de Bernhard était démesuré. C'était juste une question d'ingénierie sociale. Elle commença à taper des combinaisons.

Brielle1999. Incorrect.

BT_BC1024 (les initiales de Brielle, celles de Bernhard et sa date d'anniversaire). Incorrect.

La mâchoire de Hayden se crispa. Elle serra les dents si fort que les muscles de sa mâchoire devinrent douloureux.

Elle pensa à Bernhard. Elle pensa à son ego.

Elle tapa : B&B_Forever.

Le cercle de chargement tourna.

L'écran devint blanc un instant. La page se rechargea.

Elle était connectée.

Hayden eut un hoquet. Elle cliqua sur l'icône de profil.

La grille de photos se chargea. Il y avait plus de deux cents photos.

La toute première photo, publiée il y a à peine trois heures, était un selfie dans un miroir. Brielle se tenait devant une baie vitrée. Elle portait une chemise d'homme trop grande pour elle.

La légende disait : Ses chemises sont plus agréables à porter que n'importe quelle robe de haute couture.

La main de Hayden se mit à trembler. Elle s'agrippa au bord de la coiffeuse, ses ongles s'enfonçant dans le bois.

Elle fit défiler vers le bas.

Une photo de deux flûtes de champagne dans un jet privé.

Une photo de jambes enlacées dans des draps d'hôtel.

Elle continua de faire défiler. La chronologie remontait. Un mois. Trois mois.

Six mois.

Elle s'arrêta.

La photo avait été prise sur une plage de sable blanc et d'eau cristalline. Brielle portait un bikini et souriait radieusement à l'objectif.

La date de la publication était le 14 mai.

Les poumons de Hayden se bloquèrent. Elle ne pouvait plus respirer.

Le 14 mai était le jour de leur anniversaire de mariage. Bernhard lui avait dit qu'il était à Chicago pour finaliser une fusion massive. Il lui avait envoyé un bouquet de roses blanches et s'était excusé de manquer le dîner.

Il avait été aux Maldives. Avec Brielle.

Hayden zooma sur la photo.

Reposant contre la clavicule de Brielle se trouvait un collier Cartier sur mesure. C'était une délicate larme de diamant.

La main de Hayden vola vers son propre cou. Elle possédait exactement le même collier. Bernhard le lui avait offert pour Noël l'année dernière.

Elle lut la légende sous la photo de Brielle.

La meuf officielle n'est qu'un bouclier. Le véritable amour, c'est moi.

Les mots frappèrent Hayden comme un coup de poing au sternum. L'air s'échappa de ses poumons dans un hoquet brutal. Ses yeux brûlaient d'une chaleur furieuse et aveuglante.

Elle ne pleura pas. La tristesse fut complètement consumée par l'ampleur du manque de respect.

Ses doigts volèrent sur le clavier.

Elle fit des captures d'écran. Chaque photo. Chaque géolocalisation. Chaque légende écoeurante.

Elle compressa les deux cents images dans un fichier zip. Elle ouvrit un client de messagerie sécurisé et chiffré, et joignit le fichier. Elle saisit l'adresse de Project_R, un serveur sécurisé qu'elle maintenait en Suisse.

Elle appuya sur Envoyer.

Elle passa la main sous le double fond de sa boîte à bijoux, ses doigts effleurant le métal froid et lourd d'un téléphone satellite qu'elle y gardait caché. Elle ne le sortit pas encore, mais savoir qu'il était là l'ancrait dans la réalité.

Soudain, un poing lourd martela la porte du dressing.

« Hayden ! » La voix de Bernhard était étouffée mais impatiente. « Ça fait une heure que tu es là-dedans. Qu'est-ce que tu fabriques ? »

Hayden sursauta. Son cœur martela ses côtes.

Elle referma brusquement le MacBook. Elle attrapa son téléphone et effaça rapidement l'historique du navigateur et le cache de l'application.

Elle prit une profonde inspiration, forçant son rythme cardiaque à ralentir. Elle lissa sa jupe de ses mains, se dirigea vers la porte et la déverrouilla.

Elle ouvrit la porte.

Elle tenait une robe de soirée en velours noir sur un cintre.

« Je cherchais quelque chose à porter pour le gala de charité la semaine prochaine », dit-elle, la voix parfaitement égale. « La fermeture éclair de celle-ci est coincée. »

Bernhard jeta un coup d'œil à la robe. Son regard s'emplit aussitôt d'ennui.

« Achètes-en une nouvelle, c'est tout », dit-il en se détournant. « Dépêche-toi. Je meurs de faim. Commandons des sushis. »

Hayden regarda son large dos s'éloigner vers le salon. Une vague de dégoût pur et sans mélange la submergea.

Elle laissa tomber la robe par terre.

Elle se retourna et entra dans la salle de bain principale.

Elle se tint devant l'imposant meuble-vasque en marbre. Elle regarda son reflet dans le miroir. Puis, elle baissa les yeux sur sa main gauche.

À son annulaire reposait un diamant Cartier impeccable de cinq carats, taille ovale.

Depuis un an, elle frottait cette bague chaque fois qu'elle se sentait anxieuse. C'était censé être un symbole de sécurité. Une promesse.

Maintenant, elle ressemblait à une entrave. On aurait dit une maladie agrippée à sa peau.

Hayden saisit le diamant de sa main droite. Elle ne le tourna pas doucement. Elle l'arracha.

Le métal racla violemment son articulation, laissant une marque rouge vif et douloureuse sur sa peau.

Elle s'en fichait.

Elle se dirigea vers les toilettes.

Elle tint la bague au-dessus de la cuvette. Le diamant capta la lumière crue de la salle de bain, projetant des arcs-en-ciel brisés contre la porcelaine.

Elle ouvrit les doigts.

La bague tomba. Elle heurta l'eau avec un ploc sourd et coula au fond.

Hayden tendit la main et appuya sur le bouton argenté de la chasse d'eau.

Les toilettes rugirent. Un vortex d'eau massif tourbillonna violemment, avalant la bague d'un seul coup et l'entraînant dans les sombres canalisations.

Elle resta là, à écouter le grondement mécanique de la plomberie.

Un sentiment de soulagement malsain et tordu l'envahit.

Elle retourna au lavabo. Elle pressa trois fois la pompe du savon antibactérien dans sa paume. Elle ouvrit l'eau aussi chaude que possible.

Elle se frotta l'annulaire gauche. Elle le frotta jusqu'à ce que la peau soit à vif, rouge et brûlante. Elle le frotta jusqu'à ce qu'elle ait physiquement lavé sept années de mensonges.