Le Prénuptial : Mon arme à un milliard de dollars

Point de vue d'Adèle Fournier :

Les heures qui suivirent furent un brouillard de pièces froides et de mots encore plus froids. Les avocats de François-Xavier, des hommes aux yeux de requin et aux sourires qui ne les atteignaient jamais, me mirent un épais document juridique sous le nez. Je le signai sans le lire. Puis, François-Xavier lui-même me conduisit au commissariat. Il resta assis dans la voiture pendant que j'entrais et que je livrais le discours humiliant et pré-répété, ma voix un drone monotone alors que je m'excusais pour mon comportement « hystérique ». Les officiers me regardèrent avec un mélange de pitié et d'agacement. Je n'étais qu'une autre femme riche avec trop de temps libre.

Quand j'arrivai enfin à la clinique privée, un endroit si stérile et blanc qu'il ressemblait à un tombeau, un médecin me rejoignit dans le hall.

« M. Fournier est stable pour l'instant », dit-il, son ton sec et professionnel. « Mais les dégâts sont sévères. L'interrogatoire… le stress soutenu… a provoqué un événement cardiaque majeur. Il a des dommages étendus au muscle cardiaque. Nous avons également trouvé des preuves de brûlures électriques sur sa poitrine. Que lui est-il arrivé exactement ? »

Brûlures électriques. Ils avaient utilisé un défibrillateur sur lui. Pas pour le sauver, mais pour le torturer. La pensée était si vile, si monstrueuse, qu'elle m'en rendit physiquement malade.

« Il a avoué », dis-je, les mots que François-Xavier m'avait fait répéter sortant automatiquement. « Il a avoué ce qu'il a fait. »

Le médecin me lança un long regard scrutateur, mais je gardai mon visage impassible. Je ne pouvais pas me permettre de craquer. Pas encore.

Je me souvins des débuts de Nexus Corp. Des nuits que j'avais passées aux côtés de François-Xavier, alimentée par le café et l'ambition, l'aidant à perfectionner ses présentations. Je me souvins des dîners sans fin avec les investisseurs en capital-risque, ma maladie d'estomac chronique s'enflammant alors que je me forçais à boire un autre verre de vin, souriant jusqu'à ce que mon visage me fasse mal, les charmant, les faisant croire en l'homme brillant et charismatique que je présentais. Il était le génie ; j'étais le ciment, la diplomate silencieuse qui aplanissait sa maladresse sociale et son insécurité. J'ai sacrifié ma santé, mes propres rêves d'ouvrir une petite pâtisserie, pour les siens. Il avait promis que tout cela en vaudrait la peine.

Maintenant, debout dans cette clinique froide et blanche, je voyais le vrai coût. La vie de mon père ne tenant qu'à un fil. Ma propre âme vidée de sa substance.

« Le contrat de mariage », me murmurai-je, la pensée une petite pointe de lumière vive dans l'obscurité.

Le contrat de mariage. C'était son idée, juste avant l'introduction en bourse qui l'a rendu milliardaire. C'était censé être un grand geste de sa gratitude. « Ce n'est pas pour me protéger de toi, Addy », avait-il dit, ses yeux sincères. « C'est pour te protéger. Pour garantir que tu sois toujours récompensée pour ce que tu m'as donné. »

Je l'avais à peine regardé. Je lui faisais confiance. Mais je me souvins de mon avocate de l'époque, une vieille femme rusée que mon père avait insisté pour que j'engage, montrant une clause spécifique. La clause 11-B. En cas de divorce initié par l'une ou l'autre des parties pour quelque raison que ce soit, quarante pour cent des actions de François-Xavier dans Nexus Corp – une participation majoritaire – me seraient transférées immédiatement et irrévocablement à la finalisation du jugement.

À l'époque, cela ressemblait à un jargon juridique sans importance. Maintenant, c'était une arme.

Je pris une profonde inspiration tremblante et me dirigeai vers un coin tranquille de la salle d'attente. Je sortis le téléphone prépayé que je gardais caché dans mon sac pour les urgences.

Mon premier appel fut pour mon ancienne avocate. J'expliquai la situation d'un ton sec et urgent. « Le contrat de mariage », terminai-je, ma voix tremblante. « Est-il toujours valide ? »

Il y eut une pause à l'autre bout du fil. « Adèle », dit-elle, sa voix sombre. « Il est en béton armé. Il l'a signé quand il n'était encore qu'un homme amoureux de la femme qui l'a sauvé, pas un milliardaire essayant de protéger ses actifs. C'est le document le plus stupide, le plus romantique et le plus juridiquement contraignant que j'aie jamais vu. Si vous demandez le divorce, ces actions sont à vous. »

L'espoir, froid et vif, perça mon désespoir.

« Lancez la procédure », dis-je. « Lancez-la aujourd'hui. Ne lui signifiez pas les papiers. Lancez juste le processus. Discrètement. »

Mon appel suivant fut pour un numéro qu'on m'avait donné des années auparavant par un conseiller financier discret, un nom murmuré dans les cercles des ultra-riches pour gérer… des transactions sensibles. Le genre qui devait se faire rapidement et à l'abri des regards.

« Je dois organiser une vente aux enchères privée », dis-je à la voix douce et calme à l'autre bout du fil. « Pour un bloc important d'actions d'une grande entreprise de technologie. »

« Quelle entreprise ? »

« Nexus Corp », dis-je.

Il y eut une inspiration brusque. « Ce serait… une vente monumentale. La participation majoritaire. »

« Oui », dis-je. « Quarante pour cent. Je veux que ce soit fait le plus tôt possible. Et je veux que ce soit une surprise. »

« Le propriétaire, M. Dubois, il ne saura pas ? »

« Il sera l'invité d'honneur », dis-je, un sourire amer touchant mes lèvres pour la première fois depuis des jours.

La voix à l'autre bout du fil gloussa, un son sec et appréciateur. « Je vois. Considérez que c'est fait, Mme Dubois. Nous vivons pour ce genre de théâtre. »

En raccrochant, j'entendis une infirmière roucouler dans le couloir. « Oh, vous êtes une petite soldate si courageuse, Cassie ! Si forte ! »

Je jetai un coup d'œil au coin du couloir. Cassie sortait d'une chambre en fauteuil roulant, un petit pansement soigné sur le nez. Elle tenait la cour avec deux infirmières, racontant une histoire follement inventée sur la façon dont elle avait été agressée par un « fan fou » et comment François-Xavier l'avait héroïquement sauvée.

La rage qui m'envahit était si pure, si puissante, qu'elle en était presque clarifiante. Je voyais le chemin à suivre avec une clarté parfaite et terrifiante.

Je passai les deux jours suivants campée devant la chambre de soins intensifs de mon père, dormant sur une chaise en plastique dur. François-Xavier n'est jamais venu. Il a envoyé des fleurs avec une carte qui disait : « En espérant un prompt rétablissement pour votre père. Restez forte. - F. » C'était le genre de message générique et sans âme qu'une entreprise envoie à un employé malade.

Le troisième jour, mon avocate appela.

« C'est fait, Adèle. Le divorce a été finalisé par un juge ce matin. Les actions ont été légalement transférées à votre nom. La vente aux enchères est prévue pour demain soir. »

Je raccrochai le téléphone et retournai à la villa qui avait été ma prison. Je devais jouer mon rôle une dernière fois.

Je trouvai François-Xavier et Cassie dans le salon. Elle était allongée sur le canapé, la tête sur ses genoux, regardant un film sur l'écran géant. Il lui caressait les cheveux.

Quand il me vit, son visage se crispa. « Comment va-t-il ? »

« Pareil », dis-je, ma voix soigneusement neutre.

« Bien. C'est bien. » Il avait l'air soulagé de ne pas avoir à gérer d'autres émotions compliquées.

Il faisait ça pour moi avant. Quand mes crampes d'estomac étaient si fortes que je me recroquevillais en boule, il me caressait les cheveux pendant des heures, murmurant des promesses qu'un jour, il serait assez riche pour me trouver les meilleurs médecins du monde, qu'il me guérirait. L'ironie était une pilule amère dans ma gorge.

Je sentis une crampe familière commencer dans mon abdomen. Le stress me dévorait vivante. Je me dirigeai vers la cuisine, mes mouvements raides. J'ouvris l'armoire où je gardais mes médicaments sur ordonnance pour la maladie d'estomac chronique que j'avais développée pendant des années de vie stressante et de consommation d'alcool pour ses affaires. C'était un cercle vicieux – le stress causait la douleur, et la douleur causait plus de stress.

J'avalai le comprimé avec un verre d'eau, le goût crayeux familier. Je m'appuyai contre le comptoir, attendant le soulagement qui venait habituellement en quelques minutes.

Mais il n'est pas venu. Au lieu de cela, une nouvelle sensation horrible commença. Un feu s'alluma dans mes entrailles, brûlant et vif. C'était comme si j'avais avalé du verre brisé. Une vague de nausée me frappa si fort que je me pliai en deux, haletante. Ma vision se brouilla, la cuisine blanche immaculée basculant violemment.

Je m'effondrai sur le sol, mon corps convulsant. Ce n'était pas ma douleur habituelle. C'était autre chose. Quelque chose n'allait vraiment pas.

À travers le brouillard de l'agonie, je vis une petite bouteille de gélules presque vide sur le comptoir qui n'était pas la mienne. Elles étaient transparentes, remplies d'une fine poudre blanche. Identiques à mes propres médicaments, à l'exception d'une minuscule étiquette que je ne pouvais pas tout à fait lire. Je rampai vers elle, mes doigts tremblants, et réussis à l'attraper. L'étiquette provenait d'un fournisseur de produits chimiques spécialisés. L'ingrédient principal indiqué n'était pas mon médicament. C'était du concentré de capsaïcine – de la chaleur pure en poudre.

Quelqu'un avait remplacé mes pilules.

Juste à ce moment-là, Cassie apparut dans l'embrasure de la porte, un sourire narquois sur le visage. « Oh là là », dit-elle, sa voix dégoulinant d'une fausse inquiétude. « On dirait que tu as une mauvaise réaction. Peut-être que tu devrais passer à un régime à base de plantes. Ça fait des merveilles pour le système digestif. »

Ses yeux se posèrent sur la bouteille dans ma main, et à ce moment-là, je sus. C'était elle.