Le Mariage de Convenance : Son Amère Ascension

Kennedy m'a jeté les papiers. Ils ont flotté dans l'air un instant, puis ont atterri à mes pieds. L'empreinte complexe en onyx du sceau personnel de Grégoire me regardait, se moquant de ma dignité brisée.

« Voilà, Madame Maddox », a ronronné Kennedy, un sourire cruel jouant sur ses lèvres. « Votre liberté. Maintenant vous connaissez votre place. Loin des yeux, loin du cœur. » Elle s'est penchée vers Grégoire, sa main caressant sa joue contusionnée. « À moins, bien sûr, que vous ne vouliez que Grégoire vous le rappelle à nouveau. » La menace voilée pesait lourdement dans l'air.

J'ai regardé le sceau, un rire amer montant dans ma gorge. Cet objet, symbole de sa confiance et de son affection, n'a pas été utilisé pour valider notre union, mais pour l'anéantir. Et par elle. L'ironie était une lame froide et tranchante.

Juste à ce moment-là, un cri perçant a déchiré la salle de bal. « Au feu ! Alarme incendie ! »

Le chaos a éclaté. Les gens criaient, se bousculant vers les sorties. Le gala élégant s'est transformé en une débandade de terreur. L'odeur de tissu brûlé se mêlait au parfum cher.

J'ai été renversée, les papiers du divorce s'éparpillant autour de moi. Une douleur aiguë m'a transpercé le côté alors que quelqu'un me piétinait. J'ai entendu le cri aigu de Kennedy à proximité.

« Grégoire ! Aide-moi ! »

Ma tête a heurté le sol en marbre dur. Des étoiles ont explosé derrière mes yeux. Une vague d'agonie m'a submergée. Mes côtes criaient de protestation. J'ai essayé de me relever, mais mon corps n'obéissait pas. J'étais piégée, un obstacle humain dans une foule paniquée.

Puis, à travers la fumée tourbillonnante et les visages terrifiés, je l'ai vu. Grégoire. Il était un phare de calme au milieu du pandémonium. Mon cœur, contre toute raison, a battu avec un minuscule espoir désespéré. Il me verrait. Il me sauverait. Il le devait.

Ses yeux, vifs et concentrés, ont traversé la foule. Ils se sont posés sur Kennedy. Il s'est déplacé avec la vitesse et la précision d'un prédateur, se frayant un chemin à travers les corps, ignorant les supplications, les cris. Il l'a atteinte, l'a prise dans ses bras comme si elle ne pesait rien, et s'est tourné vers la sortie la plus proche.

Il ne m'avait même pas jeté un regard. J'étais allongée à quelques mètres de là, luttant, saignant. Il est passé juste à côté de moi.

« Grégoire ! » ai-je haleté, ma voix une supplication rauque, à peine audible au-dessus du rugissement de la foule et des alarmes stridentes. « Grégoire ! »

Il ne s'est pas retourné. Il n'a pas faibli. Son attention était entièrement portée sur Kennedy, blottie en sécurité dans ses bras.

Une nouvelle vague de désespoir m'a submergée, plus froide que n'importe quelle glace. J'ai goûté le sang. Il me laissait vraiment mourir.

Puis, une secousse soudaine. Grégoire s'est arrêté. Il a doucement posé Kennedy à ses pieds, ses yeux balayant le sol. Mon cœur a bondi. Revenait-il pour moi ? M'avait-il vue après tout ?

Il s'est agenouillé, non pas à côté de moi, mais à quelques pas de là. Sa main s'est tendue, non pas pour m'aider, mais pour récupérer quelque chose de petit et scintillant sur le sol. Le bracelet de Kennedy. Il était tombé de son poignet quand il l'avait prise dans ses bras.

« Mon bracelet ! » a crié Kennedy, son visage s'illuminant de soulagement. « Oh, Grégoire, tu l'as sauvé ! »

Grégoire a souri, un sourire doux et tendre. Il a rattaché le bracelet à son poignet. « Bien sûr, mon amour. Rien n'arrivera à ce qui est à toi. »

Ma vision s'est rétrécie. Je ne valais même pas un bracelet. J'étais moins qu'un objet. Je n'étais rien. L'humiliation pure et brutale, la trahison ultime, m'a finalement brisée. La douleur, à la fois physique et émotionnelle, est devenue trop forte. J'ai senti une obscurité froide me consumer alors que je succombais à l'inconscience.

J'ai dérivé entre conscience et inconscience, la faible odeur d'antiseptique remplissant mes narines. Les sons étouffés d'un hôpital. Mon corps était un paysage de douleur lancinante. Mes côtes semblaient avoir été écrasées. Ma tête était lourde, nageant. Une infirmière s'est penchée sur moi, son visage grave.

« Vous avez beaucoup de chance, Madame Maddox », a-t-elle dit, sa voix douce. « Hémorragie interne étendue. Multiples fractures. Vous étiez à quelques secondes de dommages irréversibles. »

J'ai marmonné quelque chose, une question coincée dans ma gorge.

« Nous devons opérer immédiatement », a-t-elle poursuivi, le front plissé. « L'équipe chirurgicale se prépare maintenant. »

Une rafale d'activité. Des lumières vives. Le contact froid des instruments. La peur, froide et saisissante, s'est resserrée autour de ma poitrine. C'était ça. J'allais y passer.

Puis, un vacarme strident depuis l'entrée. Les portes du bloc opératoire se sont ouvertes brusquement. Des bottes ont martelé le sol stérile. Ma vision a nagé, mais j'ai pu distinguer de grandes silhouettes sombres. Les gardes du corps de Grégoire.

« Que signifie cela ? » a tonné la voix d'un chirurgien, empreinte d'indignation. « C'est une salle d'opération ! Nous sommes au milieu d'une procédure vitale ! »

« Ordres de Monsieur Henson », a répondu une voix rauque. « La patiente doit être libérée immédiatement. »

« Libérée ? Êtes-vous fou ? Elle est à peine stable ! Cela pourrait la tuer ! »

Mais leurs protestations étaient futiles. Des mains fortes, rudes et insensibles, ont saisi ma civière. J'ai crié, un son faible et rempli de douleur alors qu'on me tirait brutalement de la table d'opération. Le monde a tourné. Mes blessures ont hurlé.

« Où m'emmenez-vous ? » ai-je gémi, les mots se formant à peine sur mes lèvres. Ma vision était floue, mais je pouvais sentir le sol carrelé froid contre mon dos alors qu'on me traînait dehors.

Personne n'a répondu. Les médecins et les infirmières regardaient en silence horrifié, impuissants. Le seul son était ma propre respiration rauque et le bruit strident de mon corps traîné au loin.

Ma dernière pensée consciente fut une prise de conscience glaçante. Grégoire ne m'abandonnait pas seulement à la mort. Il s'assurait activement que je souffre d'abord. Je n'allais pas mourir sur une table d'opération froide. J'allais mourir ailleurs. Et il voulait que je sache que c'était son œuvre.