Le Cœur Brisé du Mafieux

Point de vue de Bianca

- « Ton père veut te parler, » dit ma mère depuis la porte.

Je l'ignore et enveloppe le dernier de mes costumes dans du papier blanc fin, en traçant le tissu vaporeux de la jupe en tulle au passage. Puis je le range dans la grande boîte blanche sur mon lit, où j'ai déjà rangé le reste de mes tenues de scène, et je ferme le couvercle dessus. Tout ce qui reste de ma carrière de danseuse professionnelle, prête à ramasser la poussière. Je ne m'attends pas à ce que cela se termine si vite. La star du Chicago Opera Theater, devenue danseuse principale de sa compagnie à seize ans. Aujourd'hui, à la retraite, à peine vingt et un ans. Quinze années de dur labeur envolées à cause d'une stupide blessure. Alors que je me retourne pour déposer la boîte au fond du placard, j'ai envie de pleurer, mais je me retiens de pleurer. À quoi bon, de toute façon ?

- « Il est dans son bureau, » continue ma mère. « Ne le fais pas attendre, Bianca. C'est important. »

J'attends qu'elle parte, puis je me dirige vers la porte, pour m'arrêter devant ma coiffeuse et regarder le vase en cristal contenant une rose jaune. D'habitude, je donne toutes les fleurs que je reçois après un spectacle à l'hôpital pour enfants. C'est la seule que j'ai gardée. Je tends la main et trace le contour de la longue tige sans épines enveloppée dans un ruban de soie jaune aux détails dorés. Il m'en reste une après chaque spectacle depuis six mois. Pas de message. Pas de signature. Rien. Eh bien, c'est la dernière que je recevrai.

Je sors de ma chambre et descends dans la partie la plus éloignée de la maison où se trouvent les bureaux de mon père et de mon frère. La douleur sourde dans mon dos a presque disparu maintenant, mais j'ai arrêté de me faire des illusions sur le fait que ce n'était qu'un phénomène passager il y a des mois. Je ne pourrai plus jamais supporter des entraînements de six heures, cinq jours par semaine.

La porte du bureau de mon père est ouverte, alors j'entre sans frapper, je ferme la porte derrière moi et je me place devant son bureau. Il ne me salue pas, il continue juste à griffonner des notes dans son agenda en cuir. Bruno Scardoni ne salue jamais les personnes qu'il considère comme inférieures à lui plus tôt qu'il ne le pense. Il aime les voir s'agiter pendant qu'il exerce sa puissance sur elles. Malheureusement, je ne me suis jamais vraiment souciée de ses jeux de pouvoir, alors je m'assois sur la chaise en face de lui sans y être invitée et je croise les bras sur ma poitrine.

- « Comme d'habitude, tu te comportes mal, » dit-il sans lever la tête de l'organisateur. « Je suis content que ta désobéissance devienne bientôt le problème de quelqu'un d'autre. »

Mon cœur bat plus vite à ses mots, mais je me force à ne pas réagir. Mon père est comme un prédateur, il attend que sa proie montre une faiblesse pour pouvoir attaquer, visant la jugulaire.

- « Nous signons une trêve avec les Russes, » dit-il en levant les yeux vers moi. « Et tu vas épouser un des hommes de Petrov la semaine prochaine. »

Il me faut quelques secondes pour me ressaisir du choc, puis je regarde mon père droit dans les yeux et je dis :

- « Non. »

- « Ce n'était pas une question, Bianca. Tout est déjà convenu : une fille de capo pour un de ses hommes. Félicitations, cara mia (ma chère). » Un sourire venimeux se dessine sur son visage.

Je prends un papier et un stylo sur son bureau, j'écris rapidement les mots et je le lui passe. Il regarde la note et grince des dents.

- « Je ne peux pas t'y obliger ? » ricane-t-il.

Je commence à me lever, mais il se penche vers moi, me saisit le bras et me gifle avec son autre main si fort que ma tête bascule sur le côté. Mes oreilles bourdonnent, mais je prends une grande inspiration, me tourne à nouveau vers mon père et prends lentement le papier qu'il a jeté de l'autre côté du bureau. J'en redresse les bords, le pose sur le bureau devant lui, pointe du doigt les mots qui y sont écrits et me retourne pour partir. Je ne me laisserai pas marier, surtout à une brute russe.

- « Si tu ne le fais pas, je leur donnerai Milene. »

Ses paroles m'arrêtent net. Il n'oserait pas. Ma petite sœur n'a que dix-huit ans. C'est encore une enfant. Je me retourne, regarde mon père dans les yeux et je le vois. Il le ferait.

- « Je vois que cela a retenu ton attention. Bien. » Il désigne la chaise que je viens de quitter. « Reviens ici. »

Les cinq pas que j'ai faits pour arriver jusqu'à cette chaise sont probablement la deuxième chose la plus difficile que j'ai faite dans ma vie. J'ai l'impression que mes pieds sont faits de plomb tout le long du chemin du retour.

- « Maintenant que c'est réglé, il reste quelques détails à régler. Tu seras une épouse docile et dévouée envers ton mari. Je ne sais pas encore qui ce sera, mais cela n'a pas d'importance. Ce qui compte, c'est qu'il appartienne au cercle intime de Petrov. »

Je le regarde alors qu'il s'adosse à sa chaise et prend un cigare dans la boîte devant lui.

- « Tu vas te maîtriser, le laisser te baiser autant qu'il veut et t'assurer qu'il te fait confiance. Il va probablement te sous-estimer, comme le font généralement les gens quand ils découvrent que tu ne peux pas parler, et il va commencer à s'ouvrir, à parler de business. » Il pointe son cigare dans ma direction. « Tu te souviendras de tout ce qu'il dit, de chaque détail sur la façon dont ils sont organisés, les voies de distribution qu'ils utilisent, de tout ce qu'il pourrait mentionner. »

Ouvrant un tiroir de son bureau, il en sort un téléphone jetable et le fait glisser vers moi.

- « Tu m'enverras un message pour tout ce que tu apprendras. Tout. Est-ce que tu comprends, Bianca ? »

Tout a plus de sens maintenant. Quelle mise en scène parfaite il a mise en place : se débarrasser de son enfant problématique et rentrer dans les bonnes grâces du Don en sacrifiant l'une de ses filles à la Bratva, tout en s'assurant d'être celui qui obtiendra les informations privilégiées sur les Russes. Brillant, vraiment.

- « Je t'ai posé une question ! » grogne-t-il.

Je penche la tête sur le côté et le regarde, j'aimerais avoir une arme et je m'imagine la pointer entre ses yeux et appuyer sur la gâchette. Je ne raterais pas mon coup. Au fil des années, mon frère s'est assuré que je visais parfaitement en m'emmenant secrètement avec lui lors de ses entraînements de tir. Je ne suis pas sûre que j'aurais le courage de tuer mon père, mais l'imaginer me faisait vraiment du bien.

J'acquiesce, je récupère le téléphone sur le bureau et je quitte le bureau, apercevant du coin de l'œil son sourire satisfait. Qu'il croie ce qu'il veut. Je vais peut-être épouser une Bratva, mais je le fais pour ma sœur, pas parce qu'il me l'a ordonné. Et je ne joue pas son espion. Je ne vais pas mourir à cause de lui, encore une fois.