Le cruel contrat de l'amour, son regret éternel

Point de vue d'Alessa :

Trois jours plus tard, j'étais garée en face d'un café appelé "La Tasse Dorée", un petit endroit branché dans un quartier de Paris qu'aucune Famille ne revendiquait. C'était un terrain neutre.

Mon téléphone a vibré avec un texto de Lorenzo.

Ma magnifique femme me manque. Cette ville n'est rien sans toi.

Tout n'était que mensonge.

Un instant plus tard, sa berline noire s'est glissée jusqu'au trottoir. Il en est sorti, vêtu d'un costume sur mesure qui coûtait plus cher que ma première voiture, un sourire charmeur figé sur son visage alors qu'il parlait dans son téléphone. Son personnage public. L'Architecte.

Puis son expression a changé. Le sourire a disparu, remplacé par un air de faim impatiente. Sa voix s'est faite plus basse, devenant un ordre sec : « Entrée de service. Maintenant. »

Il a raccroché et a disparu dans une ruelle à côté du café. Je l'ai regardé utiliser un badge pour se glisser par une porte latérale discrète de l'hôtel Lutetia.

Chambre 207.

Ma source avait raison. Ce n'était pas une incartade d'un soir. C'était une routine.

Je suis sortie de ma voiture et j'ai marché jusqu'à l'entrée principale de l'hôtel, tenant mon propre téléphone à l'oreille, feignant une conversation profonde tout en me positionnant près des ascenseurs. J'ai attendu.

Quarante-cinq minutes. Une éternité.

Puis, j'ai composé son numéro. J'ai pris une voix aiguë, la remplissant d'une panique fabriquée que j'avais perfectionnée au fil des années en tant que femme de mafieux. « Lorenzo ? Je... je ne me sens pas bien. Je crois que je fais une autre crise d'angoisse. J'ai besoin de toi. S'il te plaît, rentre à la maison. Maintenant. »

Il y a eu une lueur d'hésitation dans sa voix, une fraction de seconde où j'ai su qu'il pesait le pour et le contre. Puis le mensonge bien huilé est venu, rodé et facile. « Bien sûr, ma chérie. Je termine juste une réunion au bureau annexe. J'arrive dès que je peux. »

Je me suis glissée dans une alcôve près de la sortie de secours, mon cœur battant un rythme froid et régulier contre mes côtes.

Quelques secondes plus tard, la porte de la chambre 207 s'est ouverte violemment. Lorenzo en est sorti en trombe, son téléphone déjà collé à l'oreille, aboyant que quelque chose d'urgent était arrivé. Il s'est dirigé d'un pas furieux vers les ascenseurs, martelant le bouton "descente" comme s'il voulait le défoncer.

La porte de la 207 s'est rouverte. Une jeune femme, blonde et vêtue d'une tenue moulante et tendance, s'est précipitée à sa suite.

« Ne pars pas », a-t-elle gémi, lui attrapant le bras. Sa voix était agaçante, enfantine. « Elle peut attendre. »

Lorenzo l'a repoussée, son visage un masque d'irritation. Il lui a donné un baiser rapide et méprisant et est entré dans l'ascenseur qui attendait sans un regard en arrière. Les portes se sont refermées.

La femme s'est retournée, faisant la moue, et mon sang s'est glacé.

Je la connaissais.

C'était Katia Shepherd. La prof particulière d'histoire de Marco.

Je me suis souvenue des mots de Marco des semaines auparavant, s'extasiant sur à quel point Katia était « cool ». « Elle comprend, Maman », avait-il dit. « Comme Papa. »

Les pièces du puzzle se sont assemblées, formant une mosaïque de trahison si profonde qu'elle m'a coupé le souffle. Mon fils ne savait pas seulement. Il approuvait. Il était complice de l'humiliation de sa propre mère.

Il ne s'agissait plus seulement d'un mari infidèle. C'était un complot, ourdi et nourri entre les murs de ma propre maison.

Le chagrin que j'aurais dû ressentir a été instantanément incinéré par une rage pure, sans mélange.

J'ai sorti mon téléphone. Mon premier appel a été pour Zara, mon assistante personnelle, la femme qui gérait la sécurité de ma maison avec l'efficacité discrète d'un soldat aguerri.

« Je veux tout sur Katia Shepherd », ai-je dit, ma voix vide de toute émotion. « Ses finances, ses amis, ses réseaux sociaux, ses secrets. Tout. Je veux ça pour demain matin. »

Mon deuxième appel a été vers un numéro sécurisé d'AigleJuridique88.

« J'ai ma preuve », ai-je dit. « Maintenant, il me faut la scène parfaite pour détruire son monde. »