Le Capo qui oublia son épouse bien-aimée

Point de vue d'Elena Vitiello

Je trébuchai dans mon appartement, une petite remise convertie au bord du domaine Moretti, mon souffle se bloquant dans ma gorge.

Désespérée d'arrêter la brûlure, j'arrachai le chemisier en décomposition de mon corps.

La peau vint avec.

Je mordis ma lèvre jusqu'au sang pour ne pas m'évanouir, le goût métallique envahissant ma bouche.

Je me précipitai sous la douche et tournai l'eau sur froid. Le choc me fit haleter, mais le déluge glacé aida à neutraliser l'acide.

Je regardai un tourbillon d'eau rose disparaître dans le drain.

Ma poitrine était un champ de ruines. Des marques rouges colériques et des cloques cartographiaient le chemin du liquide. Cela laisserait des cicatrices. Je porterais la haine de la famille Moretti marquée sur ma peau pour toujours.

Je sortis de la douche, tremblant violemment, et m'enveloppai dans une serviette avant de me diriger vers le salon.

Je ne pouvais pas aller à l'hôpital. Dante contrôlait les médecins ; ils rapporteraient simplement cela comme un accident maladroit, enterrant la vérité sous des couches d'argent et de peur.

J'attrapai la trousse de premiers secours que je gardais cachée sous le plancher, récupérant l'essentiel : crème pour brûlures, gaze, antidouleurs.

Je travaillai mécaniquement. J'étais un soldat se soignant dans les tranchées, insensible à tout sauf à la mission de survie.

Une fois les bandages fixés, j'allai vers l'étagère et sortis un lourd album en cuir.

Notre album de mariage.

Je le portai jusqu'à la bassine en métal que j'utilisais pour le linge et craquai une allumette. La flamme vacilla, petite et jaune, fragile contre l'obscurité envahissante.

Je la laissai tomber sur la photo glacée de Dante glissant la bague à mon doigt.

Le papier se recroquevilla et noircit. Son visage fondit, se déformant en une tache grotesque. Le feu grandit, consumant le mensonge de notre bonheur.

Soudain, la porte d'entrée explosa vers l'intérieur, envoyant des éclats de bois voler à travers la pièce.

Dante se tenait dans l'encadrement.

Il respirait fort, sa poitrine se soulevant. Il me vit. Il vit les bandages sur ma poitrine. Il vit le feu dans la bassine.

Ses yeux passèrent de l'un à l'autre. Pendant une seconde, je vis de l'inquiétude — une lueur de l'homme qu'il prétendait être.

Mais ensuite, il vit la photo brûler. Il vit son propre visage être dévoré par les flammes.

Il renversa la bassine d'un coup de pied. De la cendre et des photos à moitié brûlées s'éparpillèrent sur le sol. Il piétina le feu, l'éteignant avec ses chaussures en cuir italien hors de prix.

Il se pencha et ramassa un reste carbonisé. C'était une photo de nous nous embrassant à l'autel.

Il la regarda, puis me regarda.

— Tu as fait ça, dit-il, sa voix dangereusement calme.

— Tu as mis ça en scène.

— Quoi ? chuchotai-je.

— L'acide, dit-il en pointant ma poitrine. Tu t'es fait ça toi-même. Pour piéger mes neveux. Pour piéger Carla.

Je ris. C'était un son sec, brisé.

— Tu penses que je me suis versé de l'acide dessus ?

— Tu es désespérée, Elena, dit-il en s'approchant. Tu perds ton emprise sur l'argent de la famille, et tu ferais n'importe quoi pour rester pertinente.

Il attrapa mon poignet.

Celui qui était cassé.

Je hurlai. La douleur fut aveuglante, chauffée à blanc et immédiate.

Il ne lâcha pas. Il me traîna hors de la maison, me jetant sur son épaule comme un sac de farine.

Je martelai son dos avec ma main valide.

— Lâche-moi ! criai-je.

Il m'ignora. Il me porta à travers la pelouse jusqu'à la maison principale, mais il ne m'emmena pas par la porte d'entrée. Il contourna par l'arrière, vers les portes de la cave.

— Non, suppliai-je. Dante, s'il te plaît. Pas là.

La cave était l'endroit où il faisait son "travail". C'était insonorisé. Ça sentait la rouille et l'eau de Javel — l'odeur du vieux sang et de la mort stérile.

Il me porta en bas des marches en béton et me jeta sur la table en métal au centre de la pièce. L'acier froid mordit mon dos.

Il sangla mes chevilles. Il sangla mes poignets.

Je restai là, écartelée, fixant l'unique ampoule qui se balançait au plafond.

— Tu es ma femme, dit-il.

Il marcha vers le mur et tira un levier. Un bourdonnement hydraulique remplit la pièce.

Le "Pressoir".

C'était un appareil conçu pour écraser les doigts, pour extraire des informations de rivaux têtus.

— Tu es une propriété, continua-t-il. Tu n'as pas le droit de brûler mon visage. Tu n'as pas le droit de partir.

Il plaça une lourde plaque de métal sur mon abdomen. Il n'allait pas m'écraser les mains. Il allait m'écraser le souffle.

Il tourna un cadran. La plaque descendit.

Elle pressa contre mes côtes.

Pression. Une pression immense, écrasante.

Mes côtes gémirent sous la contrainte. Je ne pouvais pas inspirer. La panique flamba dans ma poitrine.

— Admets-le, exigea-t-il. Admets que tu as mis en scène l'attaque.

Je ne pouvais pas parler. Je ne pouvais que haleter. La pièce commença à tourner, et des points noirs dansèrent dans ma vision.

J'allais mourir ici. Tuée par l'homme que j'avais aimé toute une vie.

Mon esprit dériva. Je pensai à la seule personne qui m'avait jamais offert une issue. Le rival. L'ennemi.

— Luca, râlai-je.

C'était à peine un murmure. Mais dans le silence de la chambre de torture, c'était un hurlement.

Dante se figea. Sa main plana sur le cadran.

— Luca ? répéta-t-il.

Le nom sembla le confondre. Il tressaillit, frottant sa tempe comme si le nom lui-même l'avait physiquement frappé.

Pourquoi sa femme appellerait-elle le nom du Sous-Chef de Chicago ?

Il me regarda, me regarda vraiment, et pour la première fois, il vit la peur. Pas la peur d'une menteuse prise sur le fait. La peur d'une victime.

Il arrêta la machine.

La pression se relâcha. J'aspirai une bouffée d'air irrégulière, toussant alors que l'oxygène se précipitait dans mes poumons affamés.

Dante recula, fixant ses mains comme si elles étaient des objets étrangers couverts de sang invisible.