Le Capo qui oublia son épouse bien-aimée

Il y a cinq ans, Dante Moretti était le Parrain qui avait juré de réduire le monde en cendres pour moi.

Aujourd'hui, c'est un monstre amnésique qui me traite comme une domestique tout en paradant avec sa maîtresse, Carla, sous mon nez.

Quand Carla a entaillé la lèvre de son propre bébé pour me piéger, Dante n'a pas demandé de preuves.

Il m'a traînée dans le hall de l'hôtel, hurlant que j'étais un monstre qui s'en prenait aux enfants.

Il m'a regardée avec des yeux froids, morts, et a dit : "Tu utilises ta voix pour mentir. Tu ne mérites pas d'avoir une voix."

Il a ordonné à ses gardes de me plaquer au sol.

Puis, il a pris une aiguille en argent et un épais fil noir.

Là, devant le personnel et les clients, il a cousu ma bouche.

Trois points de suture.

Un pour le silence.

Un pour l'obéissance.

Un pour la Famille.

Il pensait m'avoir brisée.

Il ne savait pas que pendant que je saignais, les murs qui bloquaient sa mémoire étaient déjà en train de s'effondrer.

Des mois plus tard, après mon évasion et la construction d'une nouvelle vie, il m'a retrouvée.

Il s'est agenouillé dans la neige devant mon portail, en pleurs, suppliant de réparer ce qu'il avait cassé.

"Je me souviens de tout, Elena. Je t'aime."

J'ai touché les cicatrices blanches sur mes lèvres et je l'ai regardé de haut.

"Tu ne peux pas réparer ça, Dante."

"Sauf si tu peux me rendre ces cinq dernières années."

Chapitre 1

Point de vue d'Elena Vitiello

Je me tenais devant l'homme qui avait autrefois promis de brûler le monde pour moi, serrant contre ma poitrine les documents qui allaient réduire son empire en poussière, tandis qu'il laissait une autre femme s'asseoir sur ses genoux.

Il y a cinq ans, Dante Moretti était le Chef du Clan de New York, un homme dont l'ombre seule suffisait à geler une pièce, et j'étais sa femme adorée.

Aujourd'hui, il est Dante le Faucheur, un monstre avec un trou béant dans la mémoire là où mon nom était gravé. Et je ne suis rien de plus qu'un dommage collatéral, le déchet d'une trêve entre gangs rivaux.

Le hall du Lys Doré était suffocant.

La feuille d'or se décollait des moulures comme de la peau morte, et l'odeur de vieux cigare imprégnait les lourds rideaux de velours. Cet hôtel était une façade pour le blanchiment d'argent des Moretti, et depuis cinq ans, j'en étais la gouvernante glorifiée.

Dante était assis sur le canapé en cuir au centre du hall.

Il avait l'allure du roi qu'il était né pour être. Son costume sur mesure dissimulait à peine les holsters à ses côtes, ses cheveux noirs étaient plaqués en arrière, et ses yeux étaient des éclats d'obsidienne glaciale.

Carla Russo était perchée sur sa cuisse.

C'était une fille vulgaire avec trop d'ambition et pas assez de jugeote, traçant la ligne de sa mâchoire avec un ongle manucuré. C'était un manque de respect public qui aurait valu la mort à un homme à l'époque.

Un Homme d'Honneur ne parade pas avec sa maîtresse devant sa femme.

Mais Dante ne se souvenait pas que j'étais sa femme.

Pour lui, j'étais Elena Vitiello, une obligation contractuelle imposée par l'Organisation de Chicago.

J'ai marché vers eux.

Mes talons claquaient sur le sol en marbre, un rythme semblable à un compte à rebours vers sa ruine.

Dante n'a pas levé les yeux. Il était occupé à chuchoter quelque chose à l'oreille de Carla qui la fit glousser, un son qui m'écorchait les nerfs.

Je me suis raclé la gorge.

Les yeux de Dante ont claqué vers les miens. Aucune reconnaissance, seulement de l'agacement.

— Qu'est-ce qu'il y a, Elena ? demanda-t-il.

Sa voix était un grondement sourd qui faisait autrefois frissonner tout mon être. Maintenant, elle me donnait juste la nausée.

J'ai tendu le dossier.

— Signatures requises pour le transfert de propriété, dis-je.

Ma voix était stable. J'avais répété ce ton devant le miroir mille matins. C'était le ton d'une servante : invisible et efficace.

Dante soupira. Il attrapa le dossier sans déplacer Carla de ses genoux.

Il ne l'a pas lu.

Il supposait que c'était un autre bail pour l'un des projets vaniteux de Carla ou un contrat de fournisseur pour la cuisine de l'hôtel. Il ne savait pas qu'il était en train de céder les routes maritimes des Vitiello.

Ces routes étaient ma dot. C'étaient les artères qui pompaient l'argent liquide dans la Famille Moretti. Sans elles, ils suffoqueraient en un mois.

Il déboucha son stylo. L'encre coula, noire et permanente.

J'ai regardé la pointe du stylo graver son nom sur la ligne. Mon cœur martelait mes côtes. Je volais ma liberté sous le nez de l'homme le plus dangereux de la ville.

— Fait, dit-il en jetant le dossier sur la table basse.

Il me regarda avec dédain.

— L'odeur ici est bon marché, dit-il. Arrange ça. Carla mérite de la lavande bio, pas cette ordure chimique.

Carla me sourit avec arrogance.

— Dante est si puissant, roucoula-t-elle. Il obtient tout ce qu'il veut.

J'ai tendu la main vers le dossier. Ma main tremblait légèrement.

En saisissant le papier, mon petit doigt a effleuré le dos de la main de Dante.

La réaction fut violente et instantanée.

Dante recula comme si j'étais de l'acide. Il repoussa ma main brutalement.

Mon poignet heurta le bord de la table en marbre. L'os rencontra la pierre avec un craquement écœurant.

La douleur remonta le long de mon bras, brûlante et blanche.

— Ne me touche pas, grogna-t-il.

Il attrapa une bouteille de désinfectant sur la table et frotta sa peau là où je l'avais effleuré.

— Tu es souillée.

Le mot resta suspendu dans l'air. Souillée.

Les flashbacks m'assaillirent.

La voiture piégée il y a cinq ans. Lui se réveillant à l'hôpital. Moi tendant les bras vers lui, pleurant de soulagement. Lui me regardant avec des yeux vides, haineux, demandant qui avait laissé entrer les ordures.

Cinq ans de servitude. Cinq ans à dormir dans l'aile des invités pendant qu'il ramenait des femmes. Cinq ans à payer pour un crime que je n'avais pas commis.

Je serrai mon poignet lancinant contre ma poitrine.

— Je suis désolée, chuchotai-je.

C'était le script. S'en tenir au script. Survivre.

Dante s'arrêta. Il regarda mon visage.

Pendant une seconde, la cruauté dans ses yeux vacilla. Il fixa le bleu qui se formait sur ma peau pâle, et ses sourcils se froncèrent. Quelque chose dans son cerveau brisé essayait de relier les points.

Pourquoi ma douleur le dérangeait-elle ?

Avant qu'il ne puisse traiter l'information, Carla sortit son téléphone.

— Je vais faire un live pour l'ouverture du penthouse ! couina-t-elle.

Elle pointa la caméra sur moi.

— Dis bonjour aux fans, dit-elle.

Le visage de Dante se durcit à nouveau.

— Va avec elle, m'ordonna-t-il. Porte ses sacs. Filme-la si elle le demande.

Je le fixai.

— Je suis une Vitiello, dis-je doucement. Je ne suis pas une bonne.

Dante se leva. Il me dominait de toute sa hauteur.

— Tu es ce que je dis que tu es, dit-il, sa voix mortellement calme. Tu es un fardeau. Une taxe que je paie à Chicago pour maintenir la paix. Maintenant, fais ton devoir.

Il me tourna le dos.

Quelque chose en moi se brisa.

Ce n'était pas un craquement sonore comme mon poignet. C'était une rupture silencieuse. Le fil d'espoir auquel je m'accrochais depuis cinq ans venait de céder.

Carla fourra son téléphone devant mon visage.

— Prends mon bon profil, ordonna-t-elle.

J'ai pris le téléphone. J'ai regardé le dos large de Dante. J'ai regardé le visage suffisant de Carla.

J'ai levé le téléphone.

Mais je ne l'ai pas filmée.

Je me suis tournée et j'ai fracassé l'appareil contre le mur.

Le verre explosa. Le bruit résonna comme un coup de feu dans le hall silencieux.

Dante fit volte-face. Sa main alla instinctivement à sa ceinture.

Je n'ai pas cillé.

— Elle n'est pas enceinte ! hurlai-je.

Les mots s'arrachèrent de ma gorge, bruts et sanglants.

— Elle te ment depuis des mois pour avoir la bague ! Elle se joue de toi, Dante ! Comme tout le monde !

Dante se figea.

Sa main plana au-dessus de son arme. Ses yeux s'écarquillèrent.

Une veine sur sa tempe battait violemment. Il porta une main à sa tête, grimaçant comme si un étau lui broyait le crâne.

Il me regarda. Me regarda vraiment.

Ses lèvres s'entrouvrirent.

— Ma Colombe ? chuchota-t-il.

Le nom flotta à travers la distance qui nous séparait.

C'était le nom qu'il m'avait donné lors de notre nuit de noces.

Mais cela ne sonnait plus comme de l'amour.

Cela ressemblait à une histoire de fantômes.