L'Amour Fou du Roi

Le cri strident de Chloé résonna dans le couloir. Elle était hors d'elle, son visage habituellement si parfait était déformé par la rage.

« Comment oses-tu ? Sais-tu combien coûtent ces chaussures ? Plus que ta misérable vie ! »

Elle s'avança vers moi, la main levée, prête à me frapper. Je ne bougeai pas, attendant le coup. Mais au moment où sa main allait s'abattre sur mon visage, une voix grave et glaciale retentit derrière elle.

« Qu'est-ce qui se passe ici ? »

Marc.

Il se tenait dans l'encadrement de la porte, son costume impeccable contrastant violemment avec la misère de ma chambre. Son regard passa de Chloé, furieuse, à moi, stoïque, puis au sol où la nourriture s'étalait sur les chaussures de sa compagne.

En un instant, le visage de Chloé changea. La fureur disparut, remplacée par une expression de victime outragée. Des larmes se mirent à couler sur ses joues.

« Marc, mon chéri... » sa voix était un sanglot pitoyable. « Je... je suis juste venue lui apporter à manger, comme tu me l'as demandé. Et elle... elle m'a jeté le bol dessus ! Elle m'a insultée... Regarde ce qu'elle a fait à mes chaussures ! »

Elle se jeta dans ses bras, sanglotant bruyamment.

Marc ne me regarda même pas. Sans poser une seule question, il la serra contre lui et lança un regard noir dans ma direction.

« Adèle. Tu dépasses les bornes. »

Sa voix était un couperet. Froide, définitive, sans appel.

Ce n'était pas la première fois. Je me souvenais de toutes les fois où il avait cru Chloé sur parole, de toutes les fois où mes explications avaient été balayées d'un revers de main. Une fois, Chloé avait "accidentellement" fait tomber un vase précieux et m'avait accusée. Marc m'avait privée de nourriture pendant deux jours. Une autre fois, elle avait déchiré l'une de ses propres robes et avait prétendu que je l'avais attaquée par jalousie. Il m'avait enfermée dans cette chambre pendant une semaine.

Chaque fois, c'était la même chose. Sa parole contre la mienne. Et la mienne ne valait plus rien.

Je sentais le goût amer de la bile monter dans ma gorge. Mais cette fois, quelque chose était différent. Je n'avais plus la force de me battre, ni l'envie de me justifier.

« C'est ça, » dis-je, ma voix basse et vide. « Je suis un monstre. C'est ce que tu veux entendre, n'est-ce pas ? »

Mon calme sembla le déconcerter un instant. Il me scruta, comme s'il cherchait une fissure dans mon armure de détachement. Puis ses yeux se posèrent sur ma joue. Il y avait une fine égratignure, là où l'ongle de Chloé m'avait effleurée quand elle avait levé la main. Une petite perle de sang commençait à se former.

Son expression changea. Une lueur indéchiffrable passa dans son regard. Il fit un pas vers moi, sa main se levant instinctivement comme pour toucher ma blessure.

« Qui a fait ça ? » demanda-t-il, sa voix soudainement plus dure, mais dirigée vers personne en particulier.

Sans réfléchir, je reculai. Un mouvement instinctif, un réflexe de protection acquis après des mois de brutalité. Mon corps refusait son contact, même s'il se voulait doux.

Le voir reculer ainsi le fit entrer dans une colère noire. Mon rejet était une insulte plus grande que n'importe quelle parole.

« Tu oses me fuir ? » gronda-t-il.

Avant que je puisse réagir, il avait franchi la distance qui nous séparait. Il m'attrapa par les bras et me souleva du sol comme si je ne pesais rien.

« Sortez, » ordonna-t-il à Chloé et aux gardes qui étaient apparus dans le couloir, attirés par le bruit. « Tous. »

Chloé ouvrit la bouche pour protester, mais un seul regard de Marc la fit taire. Elle quitta la pièce, non sans me lancer un regard triomphant par-dessus son épaule.

La porte se referma. Nous étions seuls.

Il me jeta sur le lit miteux. Le matelas s'affaissa sous mon poids, soulevant un nuage de poussière. Il se pencha sur moi, ses mains emprisonnant mes poignets au-dessus de ma tête.

« Tu crois que tu peux encore me défier, Adèle ? » siffla-t-il, son visage à quelques centimètres du mien. « Tu as oublié qui tu es ? Tu n'es plus Adèle Dubois, l'artiste prodige. Tu n'es rien. Tu es à moi. Tu es ma chose. »

Ses mots étaient conçus pour me briser, pour m'humilier, pour me rappeler ma place. Autrefois, ils m'auraient anéantie. Mais aujourd'hui, ils glissaient sur moi. Le poison dans mes veines était ma libération.

Il sembla sentir mon détachement, et cela le rendit encore plus furieux. Sa prise sur mes poignets se resserra.

« Je vais te le rappeler, » murmura-t-il.

Et il commença à arracher mes vêtements. Le tissu fin se déchira avec un bruit sinistre. Je fermai les yeux, mon visage impassible. Je ne me débattis pas. Je ne pleurai pas. Mon corps était une coquille vide, et il pouvait bien la briser. Mon âme, elle, était déjà ailleurs, comptant les jours, les heures, qui me séparaient de la fin.

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