La Proie du Loup en Uniforme

Bien sûr, le ménage n'est pas exactement ma passion dans la vie, mais à dix-huit ans, sans diplôme ni expérience professionnelle, c'est le mieux que je puisse faire en ce moment.

Je me remplis d'un optimisme brillant pour ne pas avoir à penser à la sombre méchanceté que j'ai vécue.

C'est du passé et c'est là que je veux le garder.

Mais maintenant, alors que Marston Rivera ouvre la porte, je sais que je n'ai pas le poste.

L'homme est énorme . Je sais qu'il mesure 1,80 mètre parce que je l'ai recherché sur Google avant de venir ici et j'ai fini par regarder certains de ses combats de boxe. Mais à quarante-deux ans, il a l'air encore plus féroce que celui d'une vingtaine d'années que j'ai regardé sur YouTube.

Ses cheveux sont d'un fer profond avec des taches d'un noir nocturne et sa mâchoire est carrée et forte. Il porte un T-shirt bleu policier qui colle à son corps, soulignant ses muscles saillants, les lignes de ses abdominaux visibles dans la moiteur moite. Ses yeux sont d'un bleu entendu, brillant d'une manière qui me donne l'impression qu'il ne manque de rien.

Comme à quel point je suis nerveux.

Comme à quel point je suis inexpérimenté.

Il a l'air énervé , sa mâchoire se resserre alors que ses azurs perspicaces parcourent mon corps.

Je sens ma peau me piquer, ma chemise blanche serrée contre mes seins, mais c'était la seule taille qu'ils avaient chez Goodwill. Une couche de sueur s'est répandue sur mes cuisses et j'aurais juste aimé porter des collants, mais cette chaleur est accablante, rien à voir avec New York.

Je me demande si j'ai interrompu une réunion d'investissement ou quelque chose comme ça et c'est pourquoi il a l'air de vouloir me déchirer à mains nues, ses tempes palpitant comme s'il était à quelques instants d'une explosion.

Pendant un bref instant, j'ai laissé mon esprit galoper vers ce que ce serait s'il explosait , me chargeant et m'attrapant fermement, pressant ces lèvres données contre les miennes et envoyant du plaisir palpitant dans tout mon corps. Je me demande à quel point son corps est dur, comme une pierre, comme un rocher sculpté.

À terre, ma fille , je me crie dessus.

Je n'ai jamais ressenti ça à propos des garçons.

Mais Marston n'est pas un garçon.

C'est un homme, un millionnaire qui travaille toujours pour la police parce que c'est la bonne chose à faire, même s'il aurait déjà pu prendre sa retraite cent fois. C'est un géant imposant qui doit avoir des femmes minces qui se jettent sur lui jour après jour.

Je regarde à nouveau son T-shirt en sueur et réalise que je dois viser le prix de la fille la plus idiote de Miami. Il doit être énervé parce que je viens d'interrompre son entraînement, je réalise. Cela n'a rien à voir avec une réunion d'investissement, et rester là à regarder comme un simplet n'aide pas vraiment les choses.

« Voudriez-vous que je revienne une autre fois ? » Je murmure, obligé de forcer les mots. J'ai dit bonjour et il m'a juste regardé, ses yeux me brûlant comme un feu bleu. "Je suis désolé si j'ai interrompu quoi que ce soit."

« Non », marmonne-t-il, sa voix mesurée mais avec une force sous-jacente. Il est comme un lion qui pourrait rugir et faire tomber toute la ville, mais qui choisit plutôt de parler doucement. «Entrez, Mila. Je vais vous poser quelques questions et nous verrons si vous êtes apte au poste.

Il se détourne et entre dans la maison, son T-shirt tendu sur ses épaules, son dos si large que je ne pourrais pas mettre mes bras autour de lui même si je me pressais contre lui.

Oh mon Dieu.

Cela me fait juste danser l'esprit à l'idée de me presser contre lui, mes tétons picotant contre ses muscles ondulés, peut-être qu'un grognement sourd lui échappe alors qu'il se penche en arrière et glisse ses mains sur ma jambe.

Je secoue la tête, heureuse qu'il me guide à travers ses couloirs clairsemés sans me regarder. Je dois m'appuyer sur l'idée que Marston Rivera pourrait un jour être attiré par une fille de dix-huit ans comme moi, avec des crocs douloureux dans son passé et l'habitude de trébucher sur ses mots.

Je prends une profonde inspiration, me rappelant qu'il s'agit du travail, rien de plus.

Il me conduit à l'arrière de la maison, vers une section pavée propre qui surplombe un petit étang, des meubles en bois disposés à l'ombre d'un autre palmier, les feuilles s'étendant pour caresser le toit au-dessus de nous.

Il fait un signe de tête vers une chaise puis se laisse tomber dans l'autre, se penchant en arrière et me regardant froidement.

Mais il y a toujours ce nœud de tension en lui, qui palpite dans ses mâchoires et ses tempes. Il veut probablement en finir avec ça pour pouvoir retourner à son entraînement, mais il est tout simplement trop poli pour me le dire directement.

Je lisse ma jupe, passe mes mains sur mes jambes, et ses yeux se tournent vers le mouvement, ses dents serrées.

J'entrelace rapidement mes mains. La dernière chose dont j'ai besoin, c'est de le dégoûter en frottant mes cuisses couvertes de sueur.

"Avez-vous déjà fait le ménage auparavant, Miss Moore?" il demande.

"Tu peux m'appeler Mila", dis-je, puis je ferme les lèvres. "Ou mademoiselle

Moore, j'ajoute précipitamment. "N'importe quel. Je veux dire, c'est ton choix. Tu peux m'appeler comme tu veux.

Ses lèvres se contractent en quelque chose qui ressemble à un sourire narquois, mais celui-ci disparaît un instant plus tard. «Mila», dit-il. « Avez-vous de l'expérience en matière de nettoyage ? » «J'ai nettoyé ma chambre pendant des années», je marmonne.

La déclaration reste en suspens comme la déclaration la plus stupide imaginable. Nous savons tous les deux que nettoyer ma propre chambre et nettoyer cette maison à trois étages vont être des choses très différentes, même si, heureusement, la grande propriété de Marston semble meublée avec parcimonie.

Je me surprends à penser à nouveau à des pensées idiotes, comme ce que je ferais si j'étais la maîtresse de maison, comment je l'embellirais et essayerais de le rendre beau.

À quoi je pense, exactement ?