La plus douce vengeance de la femme du Don

Pendant quinze ans, j'ai été Élisa Ricci, la femme parfaite du Parrain le plus puissant de Marseille. Nous formions un couple mythique, un chef-d'œuvre d'influence et d'affection soigneusement mis en scène. Notre vie était impeccable.

Ce chef-d'œuvre a volé en éclats le soir de notre anniversaire, quand un téléphone prépayé s'est allumé, affichant la photo de la main de son assistante sur la cuisse de mon mari.

Peu de temps après, j'ai trouvé son deuxième portable et découvert toute l'étendue de sa trahison. Sa maîtresse, Sofia, était enceinte. Il me mentait en pleine face, inventant des « urgences professionnelles » pendant qu'elle commençait une campagne de harcèlement, m'envoyant des photos d'eux, une échographie granuleuse, et une vidéo d'elle se pavanant dans mon peignoir en soie, se vantant de devenir la nouvelle Madame Ricci.

J'étais censée endurer en silence. C'est la règle pour la femme d'un Parrain. Mais toute la douleur s'est évaporée, ne laissant qu'un vide glacial, une certitude effrayante.

Il était persuadé que je n'étais rien sans lui. « Où irais-tu, Élisa ? » avait-il ri un jour, sa voix dégoulinant de mépris. « Tout ce que tu as, tout ce que tu es, c'est grâce à moi. Tu ne tiendrais pas une semaine. »

Il croyait que c'était un jeu.

« Je relève le défi », avait-il dit.

Alors, pendant qu'il était parti pour un dernier « voyage d'affaires » avec elle, je suis passée à l'action. J'ai liquidé nos actifs et engagé des déménageurs pour vider notre villa de fond en comble, effaçant toute trace de mon existence. Je suis partie pour toujours, mais pas avant d'avoir laissé deux cadeaux sur le matelas nu où nous avions dormi : les papiers du divorce signés, et la masse d'or fondue et grotesque qui avait été mon alliance.

Chapitre 1

Point de vue d'Élisa :

Le jour de mon quinzième anniversaire de mariage, un téléphone prépayé qui ne m'appartenait pas s'est allumé sur une photo de la main d'une autre femme sur la cuisse de mon mari.

Pendant un instant, je suis restée figée, à la fixer. L'image était granuleuse, prise dans la faible lumière de l'habitacle d'une voiture. Mais il n'y avait aucun doute sur cette cuisse. Je connaissais la façon dont le tissu de son pantalon de costume taillé sur mesure se tendait sur le muscle. Je connaissais la montre de luxe à son poignet, celle que je lui avais offerte pour ses quarante ans, son cadran captant la lueur du tableau de bord.

Nous étions Antoine et Élisa Ricci. Le Parrain et sa femme. Un couple puissant qui faisait la couverture des magazines économiques. Il était le chef brillant et impitoyable du clan Ricci, un homme qui commandait des entreprises légales et la pègre de la ville avec la même autorité glaçante. J'étais son ancre, sa femme magnifique et sereine. L'hôtesse parfaite. L'associée silencieuse. Pendant quinze ans, notre vie avait été un chef-d'œuvre de pouvoir et d'affection, soigneusement orchestré.

J'ai zoomé sur la photo. Les ongles de la femme étaient longs, d'un rouge vulgaire et criard. Mais c'est le bracelet qui m'a coupé le souffle. Un simple cordon de cuir avec une unique dent de requin, très reconnaissable.

Sofia Marchand.

L'assistante de direction d'Antoine.

Une vague glaciale m'a submergée, si intense que j'ai eu l'impression d'être plongée dans un lac gelé. Mon cœur battait à tout rompre contre mes côtes, un oiseau frénétique et piégé. J'avais envie de hurler. J'avais envie de fracasser le téléphone contre le mur, de pulvériser cette image en mille morceaux.

Mais je n'ai rien fait.

Une femme Ricci ne crie pas. Elle ne jette pas d'objets. Elle endure. C'était la première règle de l'omertà, le code du silence, qui s'appliquait non seulement aux affaires, mais aussi au foyer. Tu ne vois rien, tu n'entends rien, tu ne dis rien.

Tout cela n'était-il qu'un mensonge ? Ces quinze dernières années ? Chaque « je t'aime », chaque sourire échangé à travers une pièce bondée, chaque fois qu'il m'appelait son ancre dans ce monde chaotique qu'il dirigeait ?

Je me suis levée, mes mouvements raides, robotiques. J'ai quitté la chambre et j'ai traversé le couloir jusqu'à mon petit bureau, le seul espace de cette villa opulente qui était vraiment à moi. Je me suis assise et j'ai sorti une simple feuille de papier du tiroir inférieur, fermé à clé.

Une demande de changement de nom.

Je l'ai remplie d'une main ferme.

Nom actuel : Élisa Ricci.

Nom souhaité : Élisa Rossi.

Mon nom de jeune fille. Un nom qui était le mien avant d'être englouti par le sien.

Le lendemain matin, l'employé de l'état civil à la mairie m'a regardée avec des yeux blasés. « Motif du changement ? »

« Raisons personnelles », ai-je dit, la voix neutre.

Il faudrait six à huit semaines pour que le changement soit légalement finalisé. Six à huit semaines pour effacer le nom Ricci de mon identité. Six à huit semaines pour préparer ma véritable réponse. Il ne s'agissait pas seulement d'un divorce. C'était une vendetta. Une guerre silencieuse et calculée.

Ce soir-là, Antoine est rentré tard. Il était l'incarnation du pouvoir et du succès, son costume sombre impeccable, son sourire dévastateur. Il tenait un écrin de velours à la main.

« Joyeux anniversaire, mon amour », a-t-il dit, sa voix un grondement sourd qui, autrefois, me donnait des frissons.

Maintenant, c'était comme un mensonge qui me raclait les oreilles. Les mots étaient creux, une performance pour un public d'une seule personne.

J'ai ouvert l'écrin. À l'intérieur se trouvait un collier de diamants, froid et lourd. Une fortune. Un paiement.

Je l'ai mis de côté et je suis descendue au sous-sol, dans le petit atelier que j'utilisais pour mon passe-temps, la création de bijoux. J'ai retiré mon alliance, le lourd symbole en or de notre union, de l'alliance entre les familles Rossi et Ricci. Je l'ai laissée tomber dans le creuset.

La chaleur était intense. J'ai regardé le cercle parfait, le symbole de l'éternité, commencer à se déformer. Il s'est ramolli, a perdu sa forme et a fondu en une flaque d'or bouillonnante et informe.

Quand il a refroidi, ce n'était plus une bague. C'était une limace grotesque et sans forme. Un monument hideux à un magnifique mensonge.

J'ai glissé la limace dorée dans une petite pochette en soie et je l'ai mise dans mon sac à main. Mon cadeau pour lui.

Il est entré dans la chambre plus tard, sentant le parfum de luxe et autre chose. Quelque chose de bon marché et de floral. Son parfum à elle. Il s'accrochait au col de sa chemise comme une tache.

« Tu es silencieuse ce soir », a-t-il murmuré, sa main cherchant ma taille. Une griffure, fine et rouge, courait sur le dos de sa main. Ses ongles.

Mon estomac s'est noué. Le dégoût était si fort, si viscéral, que c'était comme un poison dans mes veines. Son contact était une violation.

Je me suis écartée. « Je crois que j'ai mangé des fruits de mer pas frais à midi. Je ne me sens pas bien. »

Il a froncé les sourcils, son inquiétude un masque parfait. « Des fruits de mer ? Mais tu adores les huîtres. »