La perverse cruauté de mon frère

Point de vue de Camille Morin :

J'ai grandi avec tout. Un appartement-terrasse avec vue sur le Champ de Mars, des vêtements de créateurs, des comptes en banque qui débordaient. Mes parents disaient toujours que j'avais un tempérament de feu, une volonté propre. Ils appelaient ça de la passion ; Antoine appelait ça de l'entêtement. Une chose était sûre : je ne laissais jamais personne me marcher sur les pieds.

C'est pour ça que je ne supportais pas qu'on me harcèle.

Mes parents sont morts dans un accident d'avion quand j'avais dix-huit ans, nous laissant, Antoine et moi, seuls avec notre deuil et l'immense empire technologique qu'ils avaient bâti. Antoine, de cinq ans mon aîné, est devenu mon tuteur, mon protecteur. Du moins, c'est ce que je croyais.

Quelques mois après les funérailles, il a ramené Élodie à la maison.

« La maison est trop vide, Camille », avait-il dit en évitant mon regard. « Élodie nous tiendra compagnie. »

Elle était belle, d'une beauté de poupée de porcelaine fragile. Mais ses yeux, même à l'époque, avaient une lueur calculatrice.

Élodie jouait à la perfection le rôle de la douce et innocente orpheline. Devant Antoine, elle n'était que sourires sages et contacts délicats. Mais dès qu'il avait le dos tourné, sa vraie nature refaisait surface. Elle renversait « accidentellement » du café sur mes manuels, « oubliait » de me parler d'importantes réunions de famille et murmurait des mensonges insidieux à Antoine sur mon prétendu manque de respect.

Antoine, aveuglé par sa façade angélique, tombait toujours dans le panneau.

« Camille, tu es tellement gâtée », me grondait-il, sa voix teintée de la frustration qu'Élodie avait savamment instillée. « Tu dois grandir. Élodie a tellement souffert, et tu la traites comme ça ? »

Mon sang bouillait. Je n'étais pas seulement gâtée ; j'étais farouchement loyale, surtout envers Antoine. Mais son mépris constant, sa foi inébranlable en Élodie, me rongeaient. Un soir, après qu'Élodie m'ait délibérément calomniée auprès d'Antoine, me reprochant une erreur qu'elle avait commise lors du dîner d'entreprise, quelque chose en moi a cédé. Antoine venait de finir de me sermonner à nouveau, sur la base des accusations larmoyantes d'Élodie.

« Camille, tu dois t'excuser », avait-il exigé, la mâchoire serrée.

Élodie se tenait derrière lui, un sourire narquois aux lèvres, ses yeux me défiant.

Je l'ai regardée, puis j'ai regardé Antoine.

« M'excuser de quoi ? De ses mensonges ? »

Le visage d'Élodie s'est décomposé, une performance perfectionnée au fil des mois.

« Antoine, s'il te plaît, elle est si méchante avec moi ! »

C'en était trop. Ma main a bougé avant même que je n'enregistre la pensée.

CLAC !

Le son a résonné dans la salle à manger silencieuse. Élodie a reculé en titubant, se tenant la joue, sa façade soigneusement construite se brisant. Ses fausses larmes sont devenues réelles, ses yeux écarquillés de choc.

« Ça », ai-je dit, la voix tremblante de fureur, « c'est ça, une vraie gifle. N'essaie plus jamais de me faire passer pour la méchante. »

Élodie s'est effondrée sur le sol, sanglotant de manière incontrôlable, suppliant Antoine de « faire quelque chose ».

Le visage d'Antoine était un masque de rage.

« Camille ! Excuse-toi auprès d'elle ! Maintenant ! »

« Jamais », ai-je craché, la poitrine haletante.

Il a levé la main, les yeux flamboyants, prêt à me frapper. C'était la première fois qu'il envisageait même de poser la main sur moi.

« Vas-y », ai-je dit, ma voix dangereusement calme, même si mon cœur martelait contre mes côtes. « Frappe-moi. Et après, c'est fini. Toi et moi. Pour de bon. »

Sa main est restée en l'air, tremblante de colère contenue, les veines de son cou saillantes. Il ne pouvait pas le faire. Pas encore.

Il a lentement baissé son bras, ses yeux toujours rivés sur les miens, remplis d'une haine que je n'avais jamais vue auparavant. Puis il s'est tourné, me tournant le dos, et a doucement aidé Élodie à se relever, lui murmurant des mots apaisants.

« Tout va bien, ma chérie. Je m'assurerai qu'elle paie pour ça. Je te le promets. »

J'ai ricané silencieusement. Une « leçon ». Il n'oserait pas. Il ne pouvait pas imaginer ce que je lui ferais s'il essayait. J'étais Camille Morin. Je ne reculais jamais.

Je l'ai regardé la réconforter, un nœud froid se formant dans mon estomac. Bien. Qu'il la réconforte. Je prendrais ma revanche. Il regretterait d'avoir pris le parti de cette vipère. Ce n'était qu'une petite escarmouche. Je gagnerais la guerre.

Je pensais que sa « leçon » serait une punition mesquine, ou peut-être qu'il me couperait mon argent de poche pendant un mois. Je n'ai jamais imaginé les profondeurs de sa cruauté.