La fiancée qui a volé mon rein

Point de vue de Léo Girard :

Je me suis réveillé avec une douleur fulgurante sur le côté et l'odeur stérile de l'antiseptique. Un instant, la confusion a embrumé mon esprit, aussi épaisse que le brouillard matinal sur l'étang de la Forêt. Puis tout est revenu d'un coup : les lumières vives du bloc opératoire, les yeux bienveillants de l'anesthésiste me disant de compter à rebours à partir de dix, le visage de Diane penché sur moi, murmurant : « Tu es mon héros, Léo. »

L'opération avait été un succès. Je le savais, avant même que l'infirmière ne me le dise. Je le sentais dans l'énergie soulagée qui flottait juste devant ma chambre. Monsieur Chevalier allait s'en sortir. Je l'avais fait. Je l'avais sauvé.

J'avais assuré notre « pour toujours ».

Diane est venue plus tard dans l'après-midi. Elle ne portait pas le pull doux que j'aimais tant, celui qui sentait son parfum à la lavande. Elle était vêtue d'un tailleur-pantalon bleu marine strict, ses cheveux tirés en arrière si fort que ça semblait étirer la peau autour de ses yeux. Elle ne ressemblait pas à ma fiancée venant s'asseoir à mon chevet. Elle ressemblait à une PDG sur le point de conclure une affaire.

Elle ne m'a pas embrassé. Elle est juste restée debout au pied de mon lit, son sac à main serré dans ses mains comme un bouclier.

« Mon père est réveillé », a-t-elle dit, la voix neutre. « Le rein fonctionne parfaitement. Les médecins sont très optimistes. »

« C'est génial, Di », ai-je réussi à articuler, la voix rauque. J'ai essayé de me redresser, mais la traction sur mes points de suture était atroce. « C'est... c'est tout ce qui compte. »

« Oui », a-t-elle dit. « C'est ça. »

Le silence qui a suivi était lourd, suffocant. Ce n'était pas le silence confortable de deux personnes amoureuses. C'était le silence d'un tribunal avant que le verdict ne soit rendu.

« Je suis si content d'avoir pu faire ça pour toi, pour ta famille », ai-je dit, essayant de combler le vide. « Maintenant, on va enfin pouvoir juste... être. »

L'expression de Diane n'a pas changé.

« À ce propos, Léo. »

Mon sang s'est glacé.

« Je ne peux pas t'épouser », a-t-elle dit. Les mots étaient secs, précis, et totalement dépourvus d'émotion. Ils sont tombés dans la pièce silencieuse comme des pierres au fond d'un puits.

Je l'ai regardée fixement, certain que c'était une hallucination cruelle, due à l'anesthésie.

« De quoi tu parles ? Tu t'es cogné la tête ? On se marie dans trois mois. »

« Non », a-t-elle dit en secouant lentement la tête. « On ne se marie pas. »

« Mais... pourquoi ? » La question était un murmure à vif. La douleur sur mon côté n'était rien comparée au poids écrasant qui venait de s'abattre sur ma poitrine. « Je ne comprends pas. Je l'ai fait. J'ai fait ce que tu m'as demandé. J'ai sauvé ton père. »

Une lueur de quelque chose – de l'agacement, peut-être ? – a traversé son visage.

« Et pour ça, ma famille te sera éternellement reconnaissante. Nous couvrirons tous tes frais médicaux, bien sûr. Et mon père a créé un fonds pour toi. C'est assez généreux. »

Un fonds ? Des frais médicaux ? Elle me parlait comme si j'étais un employé recevant une prime de départ, pas l'homme avec qui elle était censée passer sa vie. Pas l'homme qui avait une cicatrice de quinze centimètres sur le côté et un organe en moins à cause d'elle.

Les pièces du puzzle ont commencé à s'assembler, tranchantes et douloureuses. La façon dont elle m'avait fait tester sans que je le sache. La façon dont elle avait présenté ça comme une preuve d'amour. Le tailleur-pantalon.

Ma voix a tremblé.

« C'était le plan depuis le début, n'est-ce pas ? Récupérer le rein, puis se débarrasser de moi. »

Elle a eu la décence de détourner le regard, le fixant sur la perfusion à côté de mon lit.

« Ça ne devait pas se passer comme ça. Mais les choses changent. »

« Quelles choses ? » ai-je exigé, la voix brisée. « Qu'est-ce qui a bien pu changer entre le moment où je suis entré en chirurgie et maintenant ? »

Elle a finalement croisé mon regard, et la froideur dans ses yeux était absolue.

« Hugo est de retour. »

Hugo Delacroix. Bien sûr. Son ex-petit ami de fac, riche et arrogant. Celui que sa mère avait toujours dit qu'elle aurait dû épouser. Celui qui conduisait une Porsche et possédait une villa à Saint-Tropez. Celui avec qui je ne pourrais jamais rivaliser.

« Il est venu à l'hôpital quand il a appris pour mon père », a-t-elle continué, sa voix s'adoucissant pour la première fois, mais pas pour moi. « Il a été si présent, si fort. Il m'a rappelé à quoi ma vie est censée ressembler. Ce dont notre famille a besoin. »

« Et c'est quoi ? » ai-je lâché, la gorge nouée. « Quelqu'un qui peut t'acheter des choses ? Je travaille dur, Di. Je t'aurais tout donné. »

« Tu l'as déjà fait », a-t-elle dit, et la cruauté de ses mots m'a coupé le souffle. « Tu as donné à mon père une seconde chance. C'est plus que suffisant. Mais tu ne peux pas me donner le monde auquel j'appartiens, Léo. Hugo, lui, le peut. »

La chambre d'hôpital stérile s'est mise à tourner. Le bip rythmé du moniteur cardiaque s'est accéléré, bande-son frénétique de mon monde qui s'effondrait. J'avais été un outil. Un moyen pour arriver à ses fins. Mon sacrifice n'était pas une preuve de notre amour ; c'était le prix de la santé de son père, et mes frais de sortie.

Des larmes coulaient sur mon visage, chaudes et inutiles. L'amour que je ressentais pour elle se transformait en quelque chose de toxique et d'amer dans mes entrailles.

« Alors c'est tout ? » ai-je murmuré, les mots écorchant ma gorge à vif. « Tu m'utilises, tu prends une partie de mon corps, et puis tu me jettes pour lui ? »

« Ne sois pas si mélodramatique », a-t-elle dit, sa voix redevenant sèche. « Tu es un homme bien, Léo. Tu t'en sortiras. Le fonds te mettra à l'abri du besoin. »

Elle a posé une enveloppe blanche et impeccable sur la table de chevet.

« C'est de la part de mon père. Un remerciement. »

Elle s'est retournée pour partir.

« Diane », ai-je appelé, la voix brisée.

Elle s'est arrêtée à la porte, le dos tourné.

« Je t'aimais », ai-je dit, les mots ayant un goût de cendre dans ma bouche.

Elle n'a pas répondu. Elle a juste ouvert la porte et elle est sortie, me laissant seul avec le trou béant dans mon flanc et celui, encore plus grand, qu'elle venait de creuser dans ma vie. Le bip régulier du moniteur était le seul son, chaque pulsation marquant une seconde de plus de mon nouveau « pour toujours », vide de sens.