Jusqu'à la mort : un serment sanglant
Chapitre 2
Point de vue de Cassandre Dubois :
Adam est rentré dans une zone de guerre. La carafe en cristal qu'il adorait, un cadeau d'un investisseur japonais, gisait en mille éclats scintillants sur le sol en marbre, son contenu ambré tachant le tapis blanc comme du sang séché. Nos portraits, souriant lors de divers événements caritatifs et couvertures de magazines, étaient lacérés, mon visage un vide à côté du sien.
Il a traversé les débris sans un mot, son expression n'étant pas de colère, mais de déception lasse. Il a desserré sa cravate, son regard balayant la destruction comme s'il évaluait un inconvénient commercial mineur.
« Tu te sens mieux ? » a-t-il demandé, sa voix calme, ce qui n'a fait qu'attiser l'enfer en moi.
J'étais assise sur le canapé, parfaitement immobile au milieu du chaos que j'avais créé. « Tu ne penses pas que je mérite une explication ? »
Il a soupiré, passant une main dans ses cheveux parfaitement coiffés. « Cassie, je te l'ai déjà dit. Elle est jeune. Elle est entichée. Elle ne sait pas ce qu'elle fait. »
« Elle en savait assez pour m'appeler. Elle en savait assez pour m'envoyer des photos. Elle en savait assez pour me dire qu'elle est enceinte de l'enfant de mon mari. » Chaque mot était un éclat de verre que je le forçais à avaler.
Il a eu l'audace d'avoir l'air peiné. « J'allais te le dire. »
« Quand ? Après la naissance du bébé ? Après que tu l'aies installée dans notre maison ? »
Il s'est dirigé vers le bar, contournant soigneusement le verre brisé, et s'est servi un scotch d'une autre carafe. « Ça n'a pas à se passer comme ça. C'était une erreur. »
Un rire froid et sans joie s'est échappé de mes lèvres. « Une erreur ? Ou un remplacement ? »
Je me suis levée et j'ai marché vers lui, mes mouvements lents et délibérés. J'ai sorti de ma poche un morceau de papier plié. Je l'ai laissé voleter sur le bar à côté de son verre.
C'était un rapport médical de mon gynécologue. Une facture détaillée pour un curetage.
Ses yeux ont parcouru le papier, son front se plissant de confusion. Puis son regard s'est fixé sur la date. Il y a trois semaines. Un muscle de sa mâchoire a tressailli.
« Qu'est-ce que c'est ? » a-t-il demandé, sa voix un murmure bas.
Je me suis penchée près de lui, ma voix tout aussi basse, mais chargée de venin. « C'était ton fils, Adam. Ou peut-être ta fille. On ne le saura jamais, n'est-ce pas ? »
Le verre a glissé de sa main, se brisant sur le sol. Son visage, qui avait été un masque d'indifférence froide, s'est décomposé. Ses yeux, pour la première fois cette nuit-là, ont montré une émotion brute, non filtrée. Une agonie pure.
« Tu... tu n'aurais pas fait ça », a-t-il balbutié, son corps tremblant. « Tu n'aurais pas pu. »
« J'ai pu », ai-je dit, ma voix douce comme de la soie. « Je m'en suis occupée. »
Il s'est jeté en avant, ses mains se refermant sur mes épaules comme des étaux. Sa prise était brutale, la même force brute qu'il avait utilisée sur mon beau-père toutes ces années auparavant. « Pourquoi ? » a-t-il rugi, son visage à quelques centimètres du mien, son haleine chaude de whisky et de rage. « Pourquoi aurais-tu fait ça, Cassie ? »
J'ai regardé dans ses yeux furieux, les mêmes yeux qui m'avaient autrefois regardée avec adoration, avec une promesse de protection. Et j'ai ressenti une étrange satisfaction détachée. J'avais enfin toute son attention.
C'était seulement la troisième fois de ma vie que je le voyais perdre le contrôle. La première fut la nuit où il a tué pour moi. La seconde, lorsqu'une société rivale a tenté une OPA hostile, et qu'il avait failli battre l'homme à mort dans un parking.
Et maintenant, ça. Pour un enfant qu'il n'a jamais connu, avec une femme qui, selon lui, ne signifiait rien.
« Pourquoi ? » ai-je répété, ma voix moqueuse. « C'est toi qui voulais ça, Adam. C'est toi qui as fixé les règles. »
J'ai levé la main et touché doucement sa joue, mes doigts traçant la ligne de sa mâchoire crispée.
« Jusqu'à ce que la mort nous sépare, tu te souviens ? » ai-je chuchoté. « Il n'y a pas de place pour elle. Ni pour ça. Si tu essaies d'introduire quelqu'un d'autre dans ce mariage, je ne me contenterai pas de m'en débarrasser. »
Ma voix a baissé, les mots une promesse glaçante. « Je vous tuerai tous les deux. »
Il m'a dévisagée, sa rage étant lentement remplacée par une horreur naissante. Il a vu la vérité dans mes yeux. La conviction froide et dure. Il a vu la fille qu'il avait créée cette nuit-là dans la cité, la fille qui avait appris que la violence était la seule solution définitive.
Sa prise s'est légèrement desserrée alors que ses yeux tombaient sur ma main, toujours posée sur sa joue. Il a remarqué le mince filet de sang qui perlait sur ma paume, là où un éclat de verre de la carafe l'avait entaillée.
Son attitude a complètement changé. La fureur a disparu, remplacée par une lueur du vieil Adam, le protecteur. Ses mains, qui me meurtrissaient quelques instants auparavant, se sont adoucies. Il a doucement pris mon poignet, retournant ma main pour inspecter la coupure.
« Tu saignes », a-t-il murmuré, sa voix maintenant empreinte d'inquiétude.
Il m'a conduite à la salle de bain, son contact étonnamment doux. Il m'a assise sur le bord de la baignoire et a ouvert l'armoire à pharmacie, ses mouvements exercés et familiers. Il avait fait ça cent fois auparavant, me soignant après que je me sois poussée trop loin, après une chute lors d'une course nocturne, après que je me sois coupée en cuisinant parce que j'étais trop épuisée pour me concentrer.
Il a nettoyé la plaie avec une lingette antiseptique, son contact si prudent, si tendre, que cela ressemblait à une violation. Il essayait de réparer la blessure qu'il avait causée, une minuscule coupure qui n'était rien comparée au gouffre béant qu'il avait ouvert dans mon âme.
Alors qu'il attrapait un pansement, j'ai retiré ma main brusquement.
Il a levé les yeux, confus.
« Ne me touche pas », ai-je sifflé, les mots comme de l'acide sur ma langue. « Tu es immonde. »
La blessure dans ses yeux a été immédiate et profonde. C'était une blessure plus profonde que toutes celles que j'aurais pu infliger avec un couteau. Il n'a pas discuté. Il n'a pas protesté. Il s'est simplement redressé, ses épaules s'affaissant de défaite.
Il est sorti de la salle de bain et a parlé à l'un des employés de maison qui attendait nerveusement dans le couloir.
« Allez chercher Maria », a-t-il dit, sa voix plate et dépourvue d'émotion. « Dites-lui d'apporter la trousse de premiers secours et de s'occuper de la main de Madame Chevalier. »
Il ne m'a plus regardée avant de s'éloigner, me laissant seule dans la salle de bain d'un blanc immaculé, mon propre sang une tache crue et accusatrice contre la porcelaine.
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