Jusqu'à ce que la mort nous sépare, en effet

Point de vue d'Annelise Fournier :

Mes doigts, légèrement tremblants, ont parcouru le fil public de Christina Leroy. Chaque photo parfaitement mise en scène, chaque légende mielleuse était comme un nouveau coup de poignard. Sa vie était un défilé sans fin de voitures de luxe, de vêtements de créateurs et de vacances exotiques – tout cela financé par Augustin. Et là, bien en évidence à son poignet, se trouvait le bracelet en argent qu'Augustin m'avait offert pour notre cinquième anniversaire. C'était une pièce simple, faite à la main, une minuscule réplique de ma première sculpture, un symbole de nos rêves artistiques partagés avant que ses ambitions ne le consument. Maintenant, il l'ornait, elle, un bibelot nonchalamment jeté de côté.

Ce n'était pas nouveau. Les démonstrations publiques d'affection, les piques à peine voilées – cela durait depuis des mois, même après qu'Augustin ait soi-disant rompu avec elle. J'étais devenue insensible à cela, ou du moins c'est ce que je me disais. Un écho creux de la douleur que j'avais autrefois ressentie. C'était devenu un rituel : se réveiller, parcourir son fil, sentir la douleur familière, puis la refouler. Mais voir mon bracelet à son poignet, surtout après l'humiliation dans la salle de bain, a tordu quelque chose au plus profond de moi.

Une impulsion perverse s'est emparée de moi. J'ai fait une capture d'écran de sa publication, puis une autre du collier Cartier, toujours dans sa boîte en velours, une cruelle plaisanterie de réconciliation. J'ai ouvert mon propre compte sur les réseaux sociaux, un compte dormant que j'utilisais rarement, et j'ai téléchargé les deux photos. La légende que j'ai ajoutée était courte, brutale, et totalement différente de l'« ancienne » Annelise : « Certaines femmes collectionnent l'art. D'autres, les restes. »

Le téléphone a sonné presque immédiatement. C'était Augustin. Sa voix était tendue, crispée. « C'était quoi, ça, Annelise ? Tu essaies de me ruiner ? »

Je me suis adossée contre la tête de lit, sentant une vague de nausée familière me submerger. « Te ruiner ? Augustin, mon chéri, tu te débrouilles parfaitement bien tout seul. » Ma voix était plate, dépourvue d'émotion, un contraste saisissant avec l'ouragan que je sentais gronder en moi. « Tu n'es pas content ? Tu as eu tout ce que tu voulais. La parfaite petite mondaine, le public en adoration, les louanges sans fin. Mes félicitations sont de rigueur, tu ne crois pas ? »

Sa colère a éclaté, vive et instantanée. « Tu trouves ça drôle ? Tu crois que c'est une sorte de jeu ? Tu joues avec le feu, Annelise ! Tu crois que tu peux juste m'embarrasser, humilier Christina, et t'en tirer comme ça ? »

« M'en tirer avec quoi, Augustin ? » ai-je demandé, ma voix s'élevant légèrement, un bord cassant se formant autour des mots. « Révéler la vérité ? Est-ce si terrible ? Ou es-tu juste en colère que ton illusion si soigneusement construite s'effondre ? »

« Tu es pathétique, » a-t-il grondé, le mépris dégoulinant de sa voix. « Une femme amère et rejetée qui se venge. Ne crois pas une seconde que tu as le moindre pouvoir ici, Annelise. Je peux faire de ta vie un enfer. Un enfer dont tu ne te remettras pas. » La ligne est devenue silencieuse d'un clic, me laissant avec l'écho glaçant de sa menace.

J'ai raccroché, ma main tremblant légèrement. Pas de peur, mais de l'effort qu'il fallait pour garder mon sang-froid. Mon estomac s'est contracté, une torsion familière et angoissante qui m'a fait me plier en deux. J'ai plaqué une main sur ma bouche, essayant de réprimer les haut-le-cœur secs qui menaçaient d'éclater.

Augustin, fidèle à sa parole, n'a pas perdu de temps. En quelques jours, Christina était partout. Couvertures de magazines, talk-shows, contrats avec des marques de luxe. Il a tiré toutes les ficelles, utilisant sa vaste fortune et son influence pour la catapulter au rang de superstar. Ils étaient photographiés ensemble à chaque événement de haut vol, un couple éblouissant et provocateur. Son message était clair : je la choisis, elle.

Puis vint l'annonce : Augustin et Christina co-animaient le Gala d'Art annuel, l'événement même où Augustin avait acheté mon collier. C'était une déclaration publique effrontée, une gifle en plein visage. La galerie préférée de ma mère, l'endroit où j'avais autrefois rêvé d'avoir ma propre exposition, était maintenant leur scène.

Un calme étrange s'est abattu sur moi. Ce n'était pas de la résignation, mais quelque chose de plus froid, de plus calculateur. Augustin s'attendait à ce que je rage, que je craque, que je supplie. Il s'attendait à des larmes. Mais tout ce que je ressentais était une résolution silencieuse et bouillonnante.

Il a rappelé, quelques jours avant le gala, son ton empreint d'une condescendance presque triomphante. « J'espère que tu seras présente, Annelise ? C'est important pour les apparences. » Il me provoquait, me testait.

« Bien sûr, » ai-je répondu, ma voix douce, presque joyeuse. « Je ne manquerais ça pour rien au monde. Après tout, j'ai entendu dire que Christina portait quelque chose d'assez... familier. » Je pouvais presque entendre sa mâchoire se serrer à l'autre bout du fil.

Christina, comme on pouvait s'y attendre, m'a envoyé un message plus tard dans la journée. Une seule photo. C'était elle, debout devant un miroir, portant ma robe de mariée. Celle que j'avais minutieusement conçue, celle que ma mère m'avait aidée à coudre. Un sourire triomphant jouait sur ses lèvres. « Certaines choses vont juste mieux à d'autres, tu ne crois pas, Annelise ? »

J'ai regardé l'image, puis j'ai jeté mon téléphone sur le lit. C'était un coup bas, mais il a porté. La douleur était une pulsation sourde maintenant, une compagne constante. Mais ce n'était pas assez pour me briser. Plus maintenant. J'ai dépassé la bouteille de vin brisée, le collier négligemment jeté, et je suis entrée dans mon atelier.

Mon atelier. Mon sanctuaire. C'est là que la vraie Annelise vivait encore, bien que de justesse. Là, recouvert d'un drap blanc immaculé, se trouvait mon bien le plus précieux, la sculpture que j'avais faite pour ma mère. Une pièce délicate et éthérée sculptée dans du marbre blanc, représentant une femme berçant une petite flamme naissante. C'était mon cœur rendu tangible, mon deuil transformé en art.

Ma main s'est posée sur mon estomac, un hoquet aigu et involontaire s'échappant de mes lèvres. La douleur s'intensifiait, une douleur profonde et brûlante qui irradiait dans tout mon torse. Je savais, avec une certitude glaçante, que le temps était compté. Ce cancer de l'estomac agressif, alimenté par des années de stress et de chagrin, me réclamait plus vite que je ne l'avais prévu.

J'ai retiré le drap de la sculpture, révélant sa surface lisse et fraîche. Mes yeux ont tracé les lignes fluides, les courbes douces. Ma mère m'avait toujours dit que l'art était le seul moyen de vivre vraiment pour toujours. Je devais finir ça. Pas seulement cette sculpture, mais mon chef-d'œuvre, celui qui me définirait vraiment. Celui qui serait mon dernier cri de défi contre l'injustice de tout cela. Je devais le finir avant que l'obscurité ne me réclame entièrement. Je devais laisser quelque chose derrière moi. Pas pour Augustin, pas pour Christina, mais pour moi-même. Pour l'Annelise qui croyait encore à la beauté au milieu des cendres. Je devais m'assurer que ma mère sache que je me souvenais d'elle, alors même que je me préparais à la rejoindre.