Je t'aime à contrecœur , Mariage à l'épreuve

L'angoisse me serrait la gorge. Il ne ferait pas ça, non, pas lui... mais et si ? Il ferma les yeux un instant, comme s'il tentait de se reprendre. Un soupir rauque s'échappa de sa bouche, et je me suis sentie légèrement soulagée. Pas de hurlements. Pas encore.

« C'était quoi ce bordel ? » Sa voix, à peine un murmure, fit l'effet d'un cri dans ma tête. Il se racla la gorge, comme pour exorciser sa colère. Puis, lentement, il déboutonna sa chemise. Je suis restée là, bouche bée, incapable de détourner les yeux. Qu'est-ce qu'il faisait, exactement ? Après m'avoir jeté ce regard brûlant, il se déshabillait tranquillement ? C'était une blague, non ?

Je ne pouvais même pas m'empêcher de remarquer la façon dont ses doigts, forts et sûrs, manipulaient les boutons de sa chemise. Quand il l'arracha de son torse, un frisson me parcourut. Il portait un maillot de corps bleu marine, impeccable. Pas une tâche, rien. La chemise blanche qu'il avait sous elle avait pris une éclatante trace de soda, mais le maillot était comme une seconde peau, épousant chaque muscle de son abdomen, chaque courbe. Oh, cette vision... Je ne pouvais m'empêcher de déglutir. Ses mains, sa peau. J'avais besoin de me reprendre. Vite.

Jonah leva les yeux, et je m'apprêtais à m'excuser à nouveau, mais il m'a vue dévorer des yeux son torse. Un sourire furtif, narquois, effleura ses lèvres avant de disparaître. « Comment tu t'appelles ? » demanda-t-il en lançant sa chemise trempée sur le sol, les yeux toujours fixés sur moi.

Je me suis retrouvée à bafouiller comme une idiote. « H-Hannah Taylors. » Voilà, je m'étais trahie. Pourquoi avais-je dit mon nom complet comme ça ? En bégayant, en plus. Il m'a observée un moment, un air un peu dégoûté sur le visage.

« Hannah Taylors... » Il prononça mon nom lentement, avec un léger ton menaçant. « Tu peux être sûre que je n'oublierai pas ça. » Une partie de moi voulait qu'il me le dise. Que cet incident ne s'efface pas, pas si facilement. C'était pour ça que j'étais là. Je voulais qu'il se souvienne de moi.

Je levai les yeux, me redressant avec l'air le plus désinvolte possible. « Ce n'était pas entièrement ma faute, tu sais. » Je savais que j'avais pris des risques, mais bon, c'était ce qu'il fallait. Il haussait un sourcil, sceptique, et fit un pas vers moi. Mon cœur a fait un bond, mais je n'ai pas bougé. Il se pencha un peu plus près.

« Ah, tu veux dire que c'était ma faute aussi ? » Ses lèvres s'étiraient, mais pas dans un sourire. Non, c'était un défi. Pourquoi réagir comme ça ? Il aurait dû m'ignorer après. Mais non, il était là, les yeux fixés sur moi avec une intensité que j'avais du mal à comprendre.

Je forçai un calme extérieur, même si mes mains tremblaient. « Si tu avais regardé où tu allais, tout ça ne serait pas arrivé, non ? » Mon ton était presque trop calme pour être naturel, mais ça avait l'air de l'agacer. Il s'est redressé brusquement. Je pensais qu'il allait partir. J'avais dit ce que j'avais à dire. Mais au lieu de ça, ses yeux se posèrent sur la canette de soda que je tenais toujours, presque vide. Sans un mot, il me la prit des mains et la scruta un instant.

Puis, d'un air indifférent, il haussait les épaules. « Eh bien, Hannah Taylors, espérons que ce soit la dernière fois que quelqu'un se fasse éclabousser avec du soda comme ça. »

Et là, sous mes yeux ébahis, il leva la canette et la versa directement sur ma tête. Le liquide froid coula sur mes cheveux blonds. Je suis restée là, complètement pétrifiée, incapable de réagir. Jonah se détourna sans un regard, ses pas s'éloignant, mes cheveux trempés dégoulinant sur mon visage, ma dignité complètement pulvérisée. Une tache... sur mes cheveux. Un coup de maître.

La première chose que j'ai faite en sortant du lycée, c'était supplier Gina de m'emmener chez le coiffeur le plus proche. Un soda m'avait peint une tâche rouge sur la tête et, franchement, ça n'avait rien de flatteur. J'avais tenté de la rincer aux toilettes, me frottant et me brossant jusqu'à ce que mes cheveux me fassent mal - rien n'y faisait. La tache avait pâli, mais restait là, comme une marque douloureuse sur mes mèches presque blanches. J'ai envisagé tous les trucs possibles pour la retirer, puis une idée m'est venue : et si je changeais carrément de couleur ? C'était plus simple que de chercher sur Google « comment enlever une tache de soda sur les cheveux ». Et puis, j'avais surtout envie d'une teinture.

Gina, sainte Gina, m'a prêté son foulard pour cacher la catastrophe capillaire en attendant le salon. Je lui avais expressément demandé de ne pas en parler - pas devant le coiffeur, pas dans la voiture - et elle a respecté ça. Elle m'a déposée, est allée boire un café en attendant et est revenue me chercher une fois la transformation finie. En montant dans son auto, elle n'a pas résisté : « Eh bien ? » m'a-t-elle lancé en regardant ma tête. « Franchement, ça t'avantage. » J'ai levé un sourcil, sceptique. « Tu parles sérieusement ? » Elle a souri. « Oui. On dirait que tu viens de décider de ne plus te laisser marcher sur les pieds. » J'ai ri. « Merci. » « C'est un doigt d'honneur à ta tache rouge, non ? » a-t-elle ajouté en coin. « Au fait, c'est quoi la couleur exactement ? » « Sur l'étiquette, c'était blond roux », ai-je répondu en scrutant mon reflet dans le rétroviseur. « En vrai, c'est plutôt un orange passé, mais c'est cool. » « Très joli, » dit-elle avec admiration. « T'es plus rousse que blonde - enfin, on voit ta personnalité. » « Oh, tais-toi, » l'ai-je taquinée, et on a ri.

Elle a tenté d'enquêter sur la journée : « Alors... tu veux raconter ? » J'ai croisé les bras. « Tu vas me dire que je suis idiote, que j'aurais dû écouter, bla bla bla. Mais je ne regrette rien. » Elle a fait la moue. « Et moi, je dirai que je te l'avais dit. » J'ai imité sa voix et elle a éclaté de rire, puis m'a donné une petite tape amicale. Finalement elle a concédé : « Bon, ce n'était pas aussi catastrophique que je l'imaginais. » « Et tu t'imaginais quoi ? » ai-je demandé. Elle a haussé les épaules : « Peut-être qu'il t'aurait frappée, ou crié dessus jusqu'à ce que tu pleures, ou que vous finissiez au bureau du principal. » J'ai ri : « Non, Jonah n'est pas violent. Et même si il hurlait, je ne pleurerais pas devant lui. » J'ai passé une main dans mes boucles. J'adore ma nouvelle couleur - ça compense tout. Elle a roulé des yeux, comme prévu. « Ils se sont moqués de toi ? » « Bizarrement, pas vraiment, » ai-je dit. Il y a eu des idiots qui ont rigolé quand j'étais bouche bée, mais je les ai envoyés balader. Quelques filles ont ricané en voyant ma coiffure, je les ai regardées d'un sale œil et elles ont reculé. Et les sportifs ? Ils m'ont fait des high-fives. Apparemment, certains en veulent à Jonah, donc ils trouvaient ça divertissant que son t-shirt ait fini taché. »

« Donc, donc, le seul vrai problème maintenant, c'est Jonah ? » dit-elle en tournant dans ma rue. « Peut-être... ou peut-être pas. » On s'est garées devant chez moi, j'ai défait ma ceinture et je suis descendue. « Il y a une chance qu'il n'y pense même plus, » ai-je lancé en montrant mes cheveux. Elle a plissé les yeux. « Tu abandonnes déjà ? » « Non, » ai-je répondu en ouvrant la portière et en sautillant hors de la voiture. « Si ça ne marche pas, j'ai d'autres plans pour l'embêter. À demain ! » Elle a soupiré, mi-exaspérée mi-amusée, a agité la main et est repartie. J'ai claqué la porte d'entrée derrière moi, me suis enfermée dans ma chambre, jeté mon sac, enfilé un jogging et un t-shirt oversize, puis me suis installée au bureau. D'accord. Plan B.

Le lendemain, j'ai senti tous les regards posés sur moi dès que j'ai franchi le portail du lycée. Plus précisément : sur mes cheveux. Jusqu'à présent, mon blond très pâle avait été une sorte de signature - une couronne, si je puis dire - et jouer avec ça surprenait du monde. Ma famille avait elle aussi eu un regain d'étonnement la veille. Je m'attendais à une crise de la part de ma mère ; elle est restée bouche bée pendant cinq minutes, puis m'a ordonné sévèrement : « La prochaine fois, préviens-moi pour que je m'y prépare. Heureusement que cette nuance te va. » Mon père, l'air pensif, a murmuré quelque chose à propos d'un souvenir - apparemment ma mère avait déjà tenté quelque chose de semblable autrefois - et ma mère l'a giflé discrètement en rougissant. Mon petit frère a cru à un instant que j'étais une inconnue, avant de lâcher un « Oh ! » et de replonger dans ses spaghettis. Classique.

J'ai attaché mes cheveux en queue-de-cheval, fais jouer mes mèches pour attirer l'œil et je suis allée à mon casier. Gina se tenait là, un sourire amusé aux lèvres. « Regarde la petite rousse, » a-t-elle chuchoté en me détaillant - des bottes à talons aux traits d'eyeliner un peu plus marqués que d'habitude. Je me suis campée sur mes hanches, elle a ri et m'a poussé gentiment. « Alors, l'Opération Croque-la-Pomme avance ? » a-t-elle demandé, en serrant deux manuels contre sa poitrine. « L'Opération Croque-la-Pomme ? » ai-je répondu en hochant la tête. « J'aime bien ce nom. » « J'ai deux plans, » lui ai-je avoué. « Si le premier foire, j'ai une alternative. » Elle a souri, complice : « Je sens que je vais passer une bonne journée à te regarder galérer. » « Tu riras quand il m'invitera à sortir, » ai-je répliqué. Elle s'est moquée : « J'attendrai la naissance de tes petits-enfants avant de voir ça. »

Au milieu de ce petit théâtre, quelqu'un m'a bousculée et j'ai laissé tomber mes livres. En ramassant, j'ai levé les yeux et je me suis figée : Jonah Gibbs, encore lui. C'était la deuxième fois cette semaine - la première avait été arrangée, mais passons. Quand il a compris qui j'étais, il a lâché les livres qu'il tenait et ils sont retombés avec un bruit sourd. J'ai voulu hurler d'excitation à l'idée qu'il m'aide - stupide pensée - mais je me suis contentée de lui lancer un regard boudeur tout en ramassant mes affaires. Il avait retiré ses écouteurs, la musique encore dans ses oreilles, et m'a observée de haut en bas. Puis son regard s'est posé sur mes cheveux et un coin de sa bouche a remonté en un sourire en biais.

« Je ne savais pas qu'un soda pouvait laisser autant de marques, » a-t-il dit, d'un ton qui sonnait davantage comme une pique qu'une remarque innocente. J'en suis restée muette, blessée que ce soit précisément l'origine de ma nouvelle audace. Pour masquer ma gêne, j'ai gloussé : « Au moins, ça me va. » Il a haussé un sourcil : « Qui a dit que le rouge t'allait ? » Et là, il m'a laissée plantée, incapable de répondre, au milieu du couloir. Un classique.