Je suis revenue... et je me souviens de tout

Rupert marqua une légère hésitation, presque imperceptible, avant de reprendre :

- Puisque Stella a sauvé Rufus, je prendrai en charge ses frais médicaux et son alimentation. Mais après ça, je ne veux plus jamais te revoir. Considère que c'est la dernière chose que je fais pour toi.

- Très bien.

Dans son esprit, Sylvia se dit qu'il disait vrai. Ils ne se reverraient plus jamais.

Une irritation inexpliquée serra Rupert. Il se détourna pour partir au moment où son téléphone sonna.

La voix de Bridget s'éleva, suivie aussitôt par celle, joyeuse, d'un enfant.

- Papa ! Dépêche-toi ! Maman et moi, on t'attend !

- J'arrive.

Le ton de Rupert se fit plus vivant. Il accéléra le pas, pressé de rejoindre ceux qui comptaient pour lui, ignorant totalement la femme derrière lui, figée, serrant contre elle ce qu'elle avait de plus précieux.

La nuit tomba.

Sous la lueur froide de la lune, Sylvia sortit du réfrigérateur le gâteau d'anniversaire qu'elle avait préparé pour Stella. Elle y planta les bougies et les alluma une à une.

- Joyeux anniversaire... joyeux anniversaire...

Sa voix était douce, presque fragile. Tout en chantant, elle parcourut la maison, répandant de l'essence du dernier étage jusqu'au rez-de-chaussée, sans laisser le moindre coin intact. Elle ne cherchait pas à se protéger.

Si seulement, à l'époque, elle avait trouvé la force de refuser ce mariage... rien de tout cela ne serait arrivé.

Lorsque tout fut prêt, elle revint s'asseoir à la table. L'urne reposait contre elle, serrée dans ses bras.

- Joyeux anniversaire, Stella... attends-moi.

D'un geste lent, elle lança la bougie allumée vers les rideaux.

...

Pendant ce temps, à la réception, Rupert fit son entrée aux côtés de Bridget et de leur fils. Tous les regards se tournèrent vers eux. Les invités levaient leurs verres, admirant ce tableau familial qui semblait parfait. Certains, sans retenue, murmuraient même des critiques à propos de Sylvia.

Seul un ami de Rupert, médecin, paraissait troublé. Les sourcils froncés, il s'approcha rapidement.

- Monsieur Garcia... je suis désolé. Toutes mes condoléances.

Rupert le fixa, surpris.

- De quoi parles-tu ?

- Votre fille... elle n'a pas survécu à l'infection après l'opération. Madame Garcia a emmené son corps au funérarium aujourd'hui.

Rupert leva son verre, impassible.

- Combien Sylvia t'a payé pour raconter ça ?

- Je t'ai pourtant envoyé le certificat de décès. Tu m'as dit l'avoir reçu.

À cet instant, Bridget resserra nerveusement la main de son fils.

Le téléphone de Rupert vibra de nouveau.

- Monsieur Garcia, votre manoir est en flammes.

Le verre lui échappa et se brisa au sol. Sans réfléchir, il se précipita dehors. Il ne sut jamais à quelle vitesse il conduisit, seulement qu'il arriva devant le manoir en un instant.

Les flammes dévoraient déjà la maison.

La vision le frappa de plein fouet.

À travers les rideaux embrasés, il aperçut Sylvia. Elle était assise, le gâteau d'anniversaire devant elle, l'urne serrée contre son cœur. Elle lui souriait... exactement comme le jour de leur première rencontre.

- Adieu... je te hais. Si seulement tout pouvait recommencer...

Elle n'eut pas le temps d'achever sa phrase.

La structure céda.

Dans un dernier instant flou, Sylvia crut distinguer Rupert, à genoux.

Peu importe.

Stella l'attendait déjà.

- Maman... maman...

...

Une lumière éclatante envahit soudain tout.

Le soleil de l'après-midi baignait le manoir Garcia, pourtant l'atmosphère y était lourde, tendue, presque suffocante.

Le bruit sec d'une tasse se brisant au sol retentit.

La douleur des éclats coupants contre sa peau fit sursauter Sylvia. Elle ouvrit les yeux, haletante.

Elle était à genoux, au centre du salon.

Autour d'elle, plusieurs personnes étaient rassemblées, la regardant.

Perdue, elle balaya la pièce du regard.

Qu'est-ce qui venait de se passer ?

Elle est revenue... cette fois, c'est réel.

Sans tenir compte des regards intrigués qui l'entouraient, Sylvia se pinça avec force. Une douleur vive monta aussitôt, lui arrachant des larmes.

- « Inutile de pleurer comme ça ! Personne ici ne vous a fait quoi que ce soit ! » lança une voix sévère depuis l'extrémité de la table.

Sortant brusquement de ses pensées, Sylvia releva la tête. Ses yeux croisèrent ceux de l'ancien M. Garcia, puis l'expression fermée de Tristan Garcia. Elle abaissa aussitôt le regard, reprenant cette attitude docile qui lui était familière. Pourtant, malgré ce calme apparent, un frisson incontrôlable parcourait tout son corps, trahissant l'agitation qui l'habitait. Autour d'elle, des murmures étouffés et des rires moqueurs circulaient.

- « À son âge, elle ferait mieux de se concentrer sur ses études. Mais non, elle préfère droguer Rupert et se glisser dans son lit... Quel scandale. On dirait qu'elle cherche à le coincer pour qu'il prenne ses responsabilités, et maintenant elle fait comme si elle n'y était pour rien. Franchement, on se demande comment elle a été élevée. »

- « Ce n'est pas étonnant. Elle n'a rien à voir avec nous. Impossible que quelqu'un d'ici ait donné une telle éducation. Son journal en ligne, où elle ne parle que de Rupert, est une honte... On a payé ses études pour ça ? Se comporter comme une aguicheuse ? »

- « Je l'ai toujours dit : on ne fait pas entrer n'importe qui chez soi. Sous ses airs innocents, elle n'est pas si différente d'un prédateur accroché à Rupert. Ce genre de comportement... ça ne sort pas de nulle part. »

Peu à peu, les regards se tournèrent vers Naomi, la mère de Sylvia, qui se tenait en retrait.

Le visage de Naomi était livide. Elle jeta un coup d'œil à sa fille, puis baissa rapidement les yeux. Ses lèvres tremblaient légèrement, comme si elle se retenait de parler, mais aucun mot ne sortit.

La situation de Sylvia n'était pas ordinaire. Si elle vivait dans la demeure des Garcia, c'était uniquement parce que sa mère avait épousé le second frère aîné de Rupert.

En théorie, elle aurait dû l'appeler « oncle ».

Mais elle ne l'avait jamais fait.

Parce que ce n'était pas permis.

Dans son existence passée, face à ces mêmes accusations, Sylvia s'était écrasée. Tremblante, elle s'était excusée, laissant entendre qu'elle avait bien drogué Rupert et provoqué ce qui s'était passé.

Plus tard, sa grossesse l'avait contrainte à l'épouser. Rupert ne l'avait jamais acceptée, et partout en ville, elle avait été méprisée. Aux yeux de tous, elle n'était qu'une opportuniste prête à tout pour entrer dans une famille riche.

Mais cette fois, elle refusait de suivre ce chemin.

Elle ne répéterait pas cette vie.

Sylvia observa les personnes autour de la table. Les membres de la famille Garcia étaient assis bien droits, leur attitude pleine d'assurance. Rien à voir avec les souvenirs flous et hésitants qu'elle gardait d'eux autrefois.

Elle ouvrit la bouche, prête à parler.

Mais à cet instant, des pas réguliers résonnèrent derrière elle.

Presque aussitôt, chacun se leva, à l'exception de Tristan.

Une silhouette élancée passa devant Sylvia et s'avança calmement. Le majordome s'approcha pour prendre son manteau et annonça d'une voix respectueuse :

- « Monsieur Rupert Garcia. »

Rupert répondit d'un simple signe de tête, adressant un bref regard à Tristan avant de s'installer avec une aisance naturelle.

Pas une seule fois il ne regarda Sylvia, comme si elle n'existait pas.

Mais elle, ne le quittait pas des yeux.

Jusqu'à ce qu'il finisse par sentir son regard et tourne la tête vers elle.

Au moment où leurs yeux se rencontrèrent, un frisson glacé traversa Sylvia. Les souvenirs de sa vie précédente remontèrent brutalement. Son corps se tendit, sa bouche se remplit d'un goût métallique, et ses mains se crispèrent, comme si elles cherchaient encore à retenir celles de Stella.

Ce visage... elle ne pouvait pas l'oublier.