Je suis revenue... et je me souviens de tout

Des traits nets, un regard profond impossible à lire, et cette bague de jade rouge à son pouce gauche. Une pierre sombre, presque teintée de sang, qui reflétait parfaitement l'homme qu'il était : distant en apparence, mais dangereux dans l'ombre.

Rupert soutint son regard un bref instant. Ses doigts, qui faisaient tourner la bague, s'immobilisèrent.

Puis, deux mains délicates se posèrent sur son épaule.

Il détourna aussitôt les yeux, retrouvant son expression froide et fermée.

C'était Bridget.

Ses yeux étaient rougis, et son visage fragile portait les traces d'une peine évidente.

Désormais, tout le monde était réuni.

Tristan franchit le seuil sans se presser. Il aperçut Rupert, prit sa tasse encore fumante, et souffla légèrement dessus avant de porter le regard vers Sylvia avec une apparente indifférence. Pourtant, derrière cette façade calme, une dureté glaciale transparaissait dans ses yeux, de quoi mettre mal à l'aise n'importe qui.

« Franchement, tout ce cirque, c'est pour quoi ? On n'a pas déjà eu assez d'histoires comme ça ? »

Il marqua une pause, puis reprit d'un ton plus appuyé :

« Sylvia, ça fait des années que toi et ta mère vivez sous le toit des Garcia. On ne vous a jamais maltraitées. Tu sais très bien que tu as dépassé les limites. Le mieux, ce serait d'assumer. »

Chaque mot sonnait comme une pression à peine voilée, visant autant Sylvia que Naomi.

Depuis toujours, Tristan avait gardé ses distances avec Naomi. Mais cette fois, il ne lui laissait aucune échappatoire.

Déjà fragile et facilement impressionnée, Naomi sentit son sang se glacer. Elle ne parvint plus à se contenir.

Elle se précipita vers Sylvia, agrippa son bras avec force. Des larmes dévalaient déjà ses joues quand elle murmura, la voix tremblante :

« Sylvia... fais juste ce qu'on te demande. Demande pardon à ton grand-père et tout rentrera dans l'ordre. Ne rends pas les choses plus compliquées... »

Demander pardon ?

Sylvia resta immobile, presque incrédule.

Naomi ne voyait donc pas la réalité. Le vieil homme n'avait aucune intention de laisser passer cette affaire. Ce qu'il voulait, c'était une excuse publique, une capitulation, pour protéger le nom des Garcia et calmer les critiques extérieures.

Mais Sylvia ne baissa pas les yeux.

Au contraire, elle se redressa lentement, balaya la pièce du regard, puis fixa Rupert sans détour.

Leurs regards s'accrochèrent. Celui de Rupert était dur, figé, comme s'il attendait ce moment depuis le début, persuadé de l'issue.

Il pensait la voir céder.

Cette fois, elle comptait bien le détromper.

Sous l'attention pesante de Rupert, malgré ses jambes engourdies, Sylvia se leva. Un léger rire lui échappa, presque insolent.

« Pourquoi est-ce que je devrais m'excuser ? »

« Quoi ? » Tristan explosa aussitôt, son visage virant au rouge violacé. Sa main trembla, et un peu de café se renversa.

Sans hausser le ton, Sylvia répondit clairement, mot après mot :

« Déjà, je n'ai drogué personne. Donc sur quoi devrais-je m'excuser ? Ensuite, les photos dont vous parlez... elles sont floues. N'importe qui pourrait s'y tromper. Comment peut-on affirmer que c'est moi ? »

Elle marqua une courte pause, puis poursuivit, le regard droit :

« Tu m'as vue, toi, entrer dans ce lit ? Ou bien... laisse-moi deviner... mon cher oncle ici présent m'aurait-il surprise ? Et s'il était réveillé, comment aurait-il pu se passer quoi que ce soit ? Et s'il ne l'était pas... alors qui peut confirmer mon identité ? »

Tant qu'elle ne reconnaissait rien, personne ne pouvait prouver quoi que ce soit.

À moins que Rupert lui-même ne prenne la parole.

Mais Rupert, si attaché à Bridget, n'avait aucun intérêt à compliquer les choses. Il préférait sans doute croire que Sylvia n'était pas la femme sur ces clichés.

Pourtant, son expression changea. Son regard s'assombrit, et ses doigts, ornés d'une bague, se crispèrent légèrement. Il ignora les arguments de Sylvia et releva autre chose.

« Comment viens-tu de m'appeler ? »

« Oncle. »

Le mot tomba, net.

Sylvia le fixa sans la moindre chaleur, enterrant toute émotion au fond d'elle. Dans cette vie, elle s'était juré de ne plus répéter les mêmes erreurs. Tout s'arrêtait ici.

« Très bien. »

La voix de Rupert resta posée, presque détachée. Il se rassit avec lenteur, parfaitement maître de lui. Son bras se posa sur l'accoudoir, sa main retombant avec nonchalance, comme s'il dominait déjà la situation.

Sa posture tranquille dégageait une autorité écrasante. Son regard, perçant, semblait vouloir traverser Sylvia de part en part.

Sylvia serra légèrement les lèvres. Même avec ce qu'elle avait vécu, cette présence restait difficile à soutenir.

Elle détourna finalement les yeux.

Tristan frappa sa tasse contre la table, incapable de contenir sa colère. Sa moustache tremblait tandis qu'il lança :

« Alors selon toi, qui est-ce ? »

Sylvia desserra lentement son poing, puis leva la main pour désigner quelqu'un.

« Elle. »

Tous les regards se tournèrent aussitôt.

Bridget, qui jusque-là retenait ses larmes, resta figée. L'incompréhension passa sur son visage, mêlée à un choc évident.

Un léger sourire étira les lèvres de Sylvia.

Dans cette vie, elle avait décidé de laisser cette histoire entre Rupert et Bridget suivre son cours.

Elle voulait voir.

Voir jusqu'où cela irait.

Et surtout... découvrir ce que ressentirait Rupert le jour où il verrait enfin la vraie nature de celle qu'il aimait tant.

Bridget, l'héritière déchue née avec tous les privilèges... mais dont l'éclat s'était terni avec le temps.

Trois ans plus tôt, Rupert avait bouleversé tout le monde en déclarant publiquement ses sentiments pour Bridget. Il avait défié Tristan sans hésiter et organisé une réception de fiançailles grandiose. Ce soir-là, toutes les femmes de la ville avaient envié Bridget. Aux yeux de tous, elle incarnait la perfection : élégante, douce, irréprochable.

Mais Sylvia, elle, connaissait une tout autre facette de cette femme. Designer ? C'était presque une plaisanterie. Avec son talent pour jouer la comédie, Bridget aurait facilement pu faire carrière sur scène.

Avec une telle capacité à manipuler les apparences, elle devait forcément savoir que les accusations de Sylvia n'étaient pas inventées.

Le mariage, repoussé depuis trois ans, restait en suspens. Pourtant, Bridget n'avait jamais renoncé à son objectif : devenir une véritable Garcia, sans la moindre contestation.

Elle fit un pas en avant et, sans hésiter, s'agenouilla à la place de Sylvia, affichant une humilité presque parfaite.

« Monsieur Tristan Garcia... c'était moi. Sylvia et moi avons une silhouette et des traits proches, cela a sans doute prêté à confusion. »

Sa voix s'éteignit doucement, mais l'atmosphère autour d'elle restait tendue, chargée de doutes.

Quelqu'un dans l'assemblée ne tarda pas à réagir :

« Et le journal intime qui parle d'un amour secret de Sylvia ? Il circule sur Internet depuis cinq ou six ans. Or, vous ne connaissez M. Rupert que depuis trois ans. Comment expliquez-vous ça ? »

Bridget ne se démonta pas.

« C'est moi qui nourrissais ces sentiments en secret pour M. Rupert. Ce carnet contient mes pensées les plus personnelles. Je ne sais pas comment il a été exposé au grand jour. »

Ses yeux se remplirent de larmes, son regard chargé d'émotion sincère en apparence. Son visage, légèrement rougi, renforçait encore l'illusion. Il devenait difficile, pour quiconque, de ne pas être touché.

Sylvia, elle, comprit immédiatement qu'elle n'avait aucune chance. Que ce soit autrefois ou maintenant, Bridget avait toujours un coup d'avance.

D'un ton calme, presque détaché, elle prit la parole :

« Mon oncle et Bridget sont fiancés depuis longtemps. Il a traversé une période difficile, et il est normal qu'elle soit restée à ses côtés. Quant aux rumeurs... ce ne sont sans doute que des histoires montées par les paparazzis pour attirer l'attention sur les querelles de familles riches. »

Ses mots eurent l'effet d'un soufflet. L'intérêt du public retomba aussitôt. Certains, déjà, semblaient lassés de toute cette mise en scène.