Jamais aimé, juste un bouche-trou

J'ai donné l'adresse au chauffeur, ma voix plate, sans émotion. Le trajet jusqu'à la maison fut un flou. Quand j'ai poussé la porte de mon appartement, une douce mélodie s'échappait du salon.

Manon était là, blottie sur mon canapé, fredonnant une chanson sur l'enceinte connectée. Mon appartement. Mon canapé. Et dans ses mains, délicatement tenu, se trouvait le mug en céramique que j'avais peint avec tant de soin pour Alexandre des années auparavant. Celui que je gardais dans une armoire fermée à clé, ne le sortant que pour son anniversaire.

Elle buvait dedans, une tache de chocolat sur la joue, une légère trace de crème fouettée sur le menton. Mon cœur s'est serré dans ma poitrine, un nœud froid et dur.

Tristan était penché sur elle, essuyant doucement le chocolat de son visage avec son pouce. Leurs têtes étaient proches, une image de bonheur domestique qui hurlait la trahison.

J'ai simplement posé mon sac, le bruit sourd résonnant dans le silence soudain.

Puis, je me suis approchée, je lui ai arraché le mug des mains et l'ai projeté contre le mur opposé. Il s'est brisé en mille morceaux, éparpillant des éclats de céramique et des restes de chocolat chaud sur la peinture blanche immaculée.

Manon a poussé un cri perçant, se cachant derrière Tristan comme une enfant terrifiée. Ses yeux, grands et innocents, se sont remplis de larmes.

Le visage de Tristan s'est assombri. « Claire ! Mais qu'est-ce qui te prend ? » a-t-il exigé, sa voix chargée de venin. « Tu es folle ? Elle n'a rien fait ! »

« Ce n'est qu'une gamine, Claire ! » a-t-il crié, se plaçant entre nous, protégeant Manon de son corps. « Elle n'a pas mangé de la journée. Je l'ai juste ramenée parce qu'elle n'avait nulle part où aller ! »

Il a fait un geste méprisant vers les débris. « Et pour ça ? Un vieux mug stupide ? Quelle importance ? »

Manon a jeté un coup d'œil par-dessus son épaule, sa voix tremblante. « Je... je suis tellement désolée, Claire. Je ne savais pas qu'il était... spécial. Je l'ai juste vu et je l'ai trouvé joli. Je peux t'en acheter un autre. Promis ! »

Elle a ensuite dépassé Tristan en titubant, attrapant son petit sac à dos. « Je... je vais y aller maintenant », a-t-elle gémi, avant de filer par la porte, disparaissant sous la pluie battante qui venait de commencer à tomber. Une sortie dramatique. Une performance parfaite.

Tristan m'a foudroyée du regard, son visage un masque de fureur et de déception. « Tu es contente, maintenant ? » a-t-il craché, sa voix basse et dangereuse. « Elle est allergique à l'alcool, et tu viens de la jeter dehors sous cette tempête, bouleversée et seule ! »

Il s'est dirigé d'un pas rageur vers la porte, sans même me jeter un regard, sans remarquer le tremblement de mes mains, ou la façon dont ma poitrine s'était soudainement resserrée d'une douleur familière et suffocante. Il a juste claqué la porte, me laissant au milieu des décombres.

Je me suis approchée des morceaux brisés du mug, un éclat plus grand contenant les derniers restes du chocolat chaud. Je l'ai ramassé, ignorant les bords tranchants, et l'ai porté à mes lèvres. Il était froid, amer.

J'ai appelé le service de nettoyage. Ils seraient là dans une heure.

Puis, je suis allée dans ma chambre, le silence de l'appartement pesant autour de moi, et je suis tombée dans un sommeil profond, sans rêves.