J'ai acheté le milliardaire pour une nuit

Le premier rayon de soleil frappa Chloé en plein dans l'œil, fendant la brume du sommeil tel un laser. Elle gémit, se retourna, et sa main heurta une peau chaude.

Ses yeux s'ouvrirent en grand. Elle fixait un dos large et musclé. Les draps étaient emmêlés autour de sa taille. Les événements de la nuit précédente s'abattirent sur elle comme un seau d'eau glacée. Le parking. Kate. Brennen. Le whisky. Le chèque.

Oh mon Dieu. Le chèque.

Elle avait payé un homme pour coucher avec elle. Un inconnu. Un prostitué.

Une panique, vive et acide, lui monta à la gorge. Il fallait qu'elle parte d'ici. Tout de suite. Elle se glissa hors du lit, grimaçant lorsque ses pieds nus touchèrent le sol en marbre froid. Elle fouilla la pièce à la recherche de ses vêtements, trouvant sa jupe jetée sur une chaise et son chemisier froissé près de la porte. Elle s'habilla avec des mains tremblantes, sans même prendre la peine de boutonner correctement son chemisier.

Elle jeta un coup d'œil au lit. Il dormait toujours, un bras jeté sur son visage. Il était encore plus beau à la lumière du jour. Ce n'était pas juste.

Elle devait laisser un mot. Quelque chose. Elle ne pouvait pas simplement disparaître sans rien dire après lui avoir donné cinquante mille dollars. C'était bizarre, même pour elle. Elle fouilla dans son sac à main, cherchant un stylo. Elle trouva son portefeuille. Pas d'argent liquide. Bien sûr que non.

Ses doigts effleurèrent le bord en plastique de son badge de compagnie aérienne. Elle le sortit. Il y avait sa photo, son nom, le logo d'Aura Airlines. C'était la seule chose qu'elle possédait qui lui semblait un tant soit peu réelle. Elle le posa sur la table de chevet, juste à côté de l'espace vide où se trouvait le chèque. C'était comme une mauvaise blague. Une carte de visite laissée après un coup d'un soir.

Elle attrapa son sac et s'enfuit, refermant la porte derrière elle dans un léger déclic. Elle ne respira qu'une fois dans l'ascenseur, et même là, l'air semblait trop lourd.

Une heure plus tard, elle faisait la queue dans la file réservée au personnel à JFK, la tête battante, les yeux dissimulés derrière des lunettes de soleil. Elle serrait sa carte d'embarquement, désespérée de monter dans l'avion et de se cacher dans l'office pendant huit heures.

« Votre badge, s'il vous plaît », dit l'agent de sécurité.

Chloé porta la main à son tour de cou. Sa main tapota sa poitrine. Rien. Elle ouvrit son sac et fouilla dedans. Rouge à lèvres, portefeuille, téléphone, aspirine. Pas de badge.

Son cœur se mit à marteler contre ses côtes. Elle vérifia de nouveau, ouvrant le sac plus grand, ses doigts raclant le fond. Il avait disparu.

Elle se souvint : elle l'avait posé sur sa table de chevet, juste à côté du prostitué.

« Madame ? » la relança l'agent. « J'ai besoin de votre badge de compagnie aérienne pour vous laisser passer ce point de contrôle. »

« Je... je l'ai perdu », balbutia Chloé, le visage en feu. « J'ai dû l'oublier à la maison. »

« Je ne peux pas vous laisser passer sans ça », dit l'agent, le visage impassible. « Vous allez devoir aller au bureau administratif pour obtenir un badge temporaire. Ça va prendre un certain temps. »

L'estomac de Chloé se noua. C'était un cauchemar. Elle allait rater son vol. Elle allait avoir une note à son dossier. Elle sortit son téléphone, prête à appeler son superviseur pour implorer sa pitié, quand un jeune homme en uniforme de l'aéroport arriva en trottinant jusqu'au point de contrôle.

« Excusez-moi », haleta-t-il, tendant une petite carte en plastique. « Êtes-vous Chloe Carr ? »

Chloé le dévisagea, puis regarda la carte. C'était son badge. « Oui. Enfin, oui, c'est moi. »

« Un monsieur a trouvé ça », dit le jeune homme en le lui tendant. « Il a vu le logo d'Aura Airlines et m'a demandé de l'apporter à l'enregistrement du personnel pour le prochain vol vers Paris, en supposant que vous seriez peut-être dessus. Il a dit que vous le chercheriez. »

Chloé prit le badge, ses doigts se refermant sur le plastique familier. Il était chaud, comme s'il avait été tenu dans une main. « Quel monsieur ? Où est-il ? »

Le jeune homme haussa les épaules. « Il a juste dit qu'il était un bon samaritain. Bon vol. » Il tourna les talons et s'éloigna, disparaissant dans la foule.

Chloé resta là, le badge serré dans sa main. Elle baissa les yeux vers son propre visage qui la fixait depuis le plastique. Le prostitué l'avait récupéré. Il savait qui elle était. Où elle travaillait. Et au lieu de la faire chanter, ou de l'ignorer, il s'était donné la peine de le lui rapporter.

Ça n'avait aucun sens. Un homme qui vendait son corps pour cinquante mille dollars la nuit ne rendait pas de services. Il faisait des transactions. Elle passa le badge autour de son cou et franchit le point de contrôle, l'esprit en ébullition. Qui était-il, vraiment ?