Il a sauvé sa maîtresse, non son épouse

La tempête a frappé Marseille à minuit, le vent hurlant contre les baies vitrées comme un animal mourant griffant pour entrer.

J'étais allongée dans le lit d'amis, les yeux fixés sur les ombres qui dansaient au plafond.

Soudain, la poignée de la porte a tourné.

Elle était verrouillée, mais ça n'avait pas d'importance ; Dante avait la clé.

Quand il est entré, l'odeur de la pluie et du scotch cher a inondé la pièce, étouffant l'air.

« Tu dors ici ? » a-t-il demandé, la voix basse.

« Oui », ai-je dit.

Il s'est approché du bord du lit et s'est assis, le matelas s'affaissant sous son poids.

Il a posé une main lourde sur ma hanche.

Son contact avait l'habitude de m'enflammer. Maintenant, c'était comme une marque au fer rouge sur ma chair.

« Tu as dépassé les bornes aujourd'hui », a-t-il murmuré, son pouce traçant une ligne possessive le long de mon flanc. « Mais je te pardonne. Je sais que tu es en deuil. »

« Tu me pardonnes ? » Un rire s'est frayé un chemin hors de ma gorge — un son sec et rauque.

« Reviens dans notre chambre », a-t-il dit. « Je n'aime pas dormir seul. »

Il s'est penché, se blottissant dans le creux sensible de mon cou.

Le grain rugueux de sa barbe a éraflé ma peau.

Je me suis raidie.

Je me sentais comme un cadavre qu'il essayait de réanimer.

« Dante, arrête », ai-je dit.

« Tu es ma femme », a-t-il murmuré contre ma peau. « Ça fait des semaines. »

Il a cloué mes poignets aux draps.

Pas violemment.

Juste fermement.

Possessivement.

Puis, la sirène a hurlé.

L'Alerte Rouge.

Elle a traversé la maison, brisant la tension et faisant taire la tempête dehors.

Dante s'est figé.

Il m'a relâchée instantanément, son attitude changeant en une fraction de seconde.

Il a sorti son téléphone de sa poche. « Un avion de transport s'est écrasé », a-t-il dit en parcourant l'écran. « Afrique du Nord. Il transportait la nouvelle cargaison. »

Il s'est levé, boutonnant sa chemise avec une efficacité rodée.

La transition de mari à Parrain était instantanée.

« Je dois aller au Centre de Commandement. »

Sofia est apparue dans l'embrasure de la porte, enveloppée dans un peignoir de soie transparent.

« Dante », a-t-elle soufflé, feignant d'être essoufflée. « J'ai entendu la sirène. C'est la cargaison ? Mon cousin est pilote sur cette ligne. »

« Je vais vérifier », a dit Dante.

« Je viens avec toi », a dit Sofia en s'avançant. « Je peux couvrir l'histoire. Accès exclusif. »

« C'est dangereux », a dit Dante.

« Je n'ai pas peur », a-t-elle dit, levant le menton avec défi.

« Bien », a dit Dante. « Habille-toi. Cinq minutes. »

Il m'a regardée une dernière fois.

« Sécurise les fenêtres, Elena. La tempête s'aggrave. Les volets de l'aile est sont mal fixés. »

« Je t'ai demandé de réparer ces volets il y a trois mois », ai-je dit, la voix creuse.

« Question de priorités », a-t-il dit d'un ton dédaigneux.

Il est parti.

Il a emmené Sofia.

Il m'a laissée dans une maison qui tombait en ruine.

Je suis allée dans l'aile est, où la bourrasque battait déjà la vitre.

J'ai essayé de fermer le lourd volet en acier, mais le loquet était soudé par la rouille.

« Faible priorité », me suis-je murmuré.

Dehors, le vent a soufflé à cent dix kilomètres par heure.

Avec un craquement assourdissant, la fenêtre a explosé.

Le verre a volé vers l'intérieur comme des éclats d'obus, criblant la pièce.

Le changement de pression a aspiré l'air de mes poumons.

Derrière moi, la lourde bibliothèque en chêne a gémi de manière inquiétante.

Je me suis retournée.

Elle a basculé.

Elle est tombée au ralenti, une ombre imposante descendant sur moi.

J'ai essayé de courir.

Mais je n'ai pas été assez rapide.

Le poids m'a frappée.

*CRAC.*

Ma jambe droite.

J'ai senti l'os se briser comme une brindille sèche.

J'ai hurlé.

La bibliothèque m'a clouée au sol, m'écrasant sous son poids immense.

La poussière et les débris ont rempli ma bouche, étouffant mes cris.

Au-dessus de moi, l'antenne satellite sur le toit s'est écrasée à travers le plafond.

Les décombres ont plu, m'ensevelissant vivante.

Douleur.

Une douleur fulgurante, aveuglante, irradiait de ma jambe.

Et puis, une douleur différente.

Une agonie aiguë, des crampes dans mon bas-ventre.

« Non », ai-je murmuré, les larmes se mêlant à la poussière sur mon visage. « Non, s'il vous plaît. »

Ma main a tremblé en se dirigeant vers mon ventre.

J'étais enceinte de dix semaines.

Je ne le lui avais pas dit.

Je voulais lui faire la surprise pour son anniversaire.

J'ai cherché mon téléphone, mais l'écran était brisé, l'appareil mort.

Puis, j'ai vu une lumière.

Dante.

Il était revenu.

Il se tenait dans l'embrasure de la porte, le faisceau de sa lampe de poche perçant la poussière tourbillonnante.

« Elena ! » a-t-il crié.

Il a couru vers moi.

Il a commencé à soulever le lourd bois, ses muscles se tendant.

« Tiens bon », a-t-il grogné. « Je te tiens. »

La pression s'est légèrement relâchée.

J'ai haleté pour reprendre mon souffle.

« Dante », ai-je étouffé. « Le bébé... Je... »

Soudain, son oreillette a grésillé.

« Patron ! On a un problème. Sofia a paniqué sur le tarmac. Elle s'est égratigné le bras sur la poignée de la porte. Elle s'évanouit à la vue du sang. On a besoin de vous pour stabiliser l'atout avant de décoller. »

Dante s'est figé.

Il m'a regardée.

Piégée sous le bois.

Saignant.

« Elle s'est égratigné le bras ? » a-t-il demandé à l'oreillette, l'incrédulité luttant avec le calcul.

« Elle est en hyperventilation, Patron. Elle ne montera pas à bord sans vous. »

Dante a baissé les yeux sur ma jambe.

« Ce n'est qu'une jambe cassée », a-t-il marmonné, son visage se durcissant. « Tu es médecin. Tu sais que ce n'est pas mortel. »

« Dante », ai-je murmuré en tendant la main. « Ne pars pas. »

« Je dois sécuriser la mission », a-t-il dit, sa voix froide. « Sofia est la clé du récit médiatique. J'enverrai les gardes te chercher. »

Il a lâché la bibliothèque.

Le poids s'est abattu sur moi avec une force écrasante.

J'ai hurlé.

Il a tressailli, mais il s'est retourné.

Il a couru.

Il a couru vers la fille avec une simple égratignure.

Il a laissé sa femme et son enfant à naître sous les décombres.

J'ai regardé sa lampe de poche s'estomper dans l'obscurité.

J'étais seule.

Puis, j'ai senti un liquide chaud couler entre mes jambes.

Ce n'était pas de l'urine.

C'était du sang.

J'y ai trempé mon doigt.

Avec des mains tremblantes, j'ai pressé mon doigt ensanglanté contre le plancher.

J'ai tracé les chiffres de l'avocat spécialisé en divorce que j'avais mémorisés.

Puis, l'obscurité m'a emportée.