Héritière Trahie : La Duperie d'un Mari

Alix alluma l'ordinateur portable. L'écran s'anima, affichant un fond d'écran familier : une photo d'elle, de Camille et d'Adrien, souriant sur un yacht lors d'un voyage d'été des années auparavant. Ils avaient l'air si heureux, si inséparables. Son doigt traça l'image du visage de Camille sur l'écran. Cela semblait remonter à une autre vie.

Elle le remarqua alors. Dans la maison principale, toutes les photos d'elle avaient été remplacées. Sur la cheminée, où se trouvait autrefois une photo d'elle et de Camille à leur fête de fiançailles, il y en avait maintenant une de Camille et Bérénice, riant à un gala de charité. Dans le couloir, les portraits de famille avaient été réarrangés, avec Bérénice insérée de manière transparente là où Alix se trouvait.

Son cœur lui faisait mal d'une douleur sourde et lourde. Elle avait été effacée.

Elle ouvrit une application personnalisée sur le bureau, une petite icône en forme de cœur. Camille, un magnat de la technologie à part entière, l'avait conçue pour elle. C'était leur espace privé, un journal numérique où il lui laissait des notes, des poèmes et des mots doux.

Elle fit défiler les anciennes entrées, ses yeux s'embrouillant de larmes en les lisant.

« J'ai hâte de te voir ce soir, mon amour. Je compte les secondes. »

« Tu étais si belle aujourd'hui. Je suis l'homme le plus chanceux du monde. »

Puis elle atteignit la date de son enlèvement. Les entrées changèrent.

Elle trouva la première écrite après sa disparition.

« Où es-tu, Alix ? Mon monde est gris sans toi. Je suis tellement désolé. J'aurais dû te protéger. Tout est de ma faute. Reviens-moi. »

Les entrées étaient remplies d'angoisse et d'auto-accusation. Il y racontait sa recherche désespérée et frénétique. Il décrivait un accident de voiture qu'il avait eu en poursuivant une fausse piste, comment il s'était réveillé à l'hôpital avec une jambe cassée, appelant son nom.

Lire sa douleur était une forme étrange de torture. Une partie d'elle souffrait pour l'homme qui avait écrit ces mots.

Puis, un nouveau nom apparut.

« Bérénice m'a apporté de la soupe à l'hôpital aujourd'hui. Elle a pleuré, disant qu'elle se sent si impuissante. C'est une fille adorable. Elle me rappelle un peu toi. »

Les mentions de Bérénice devinrent plus fréquentes.

« Adrien est anéanti. Bérénice est la seule qui arrive à le faire manger. Elle a été un roc pour nous deux. »

« Je suis allé vérifier une autre piste dans les montagnes aujourd'hui. Bérénice est venue avec moi. C'est agréable de ne pas être seul. »

Lentement, le ton des entrées changea. La douleur brute commença à s'estomper, remplacée par une camaraderie tranquille. Alix sentit un nœud d'effroi se serrer dans son estomac, mais elle ne pouvait s'arrêter de lire. C'était comme appuyer sur un bleu, une douleur auto-infligée à laquelle elle ne pouvait résister.

Il tombait amoureux de sa sœur. Sa remplaçante.

Les entrées sur la recherche d'Alix devinrent moins fréquentes. À la place, elles étaient remplies d'endroits où il était allé avec Bérénice. La recherche d'elle était devenue leur histoire d'amour.

Alix s'adossa au mur froid et poussiéreux, l'ordinateur portable lourd sur ses genoux. L'homme qui avait écrit ces mots était un étranger.

Puis elle vit la dernière entrée, datée d'une semaine à peine.

« Je l'aime. Je sais que je ne devrais pas. J'ai l'impression de te trahir, Alix, où que tu sois. Mais j'aime Bérénice. Je ne sais pas quoi faire. »

Une larme tomba sur l'écran, déformant les mots. C'était fini. L'amour auquel elle s'était accrochée comme un phare dans l'obscurité avait disparu. Il l'avait donné à quelqu'un d'autre.

La porte grinça en s'ouvrant. Camille se tenait là, une silhouette se découpant dans la lumière du couloir.

Il vit les larmes sur son visage, son regard tombant sur l'écran de l'ordinateur. Il n'avait pas l'air surpris. Il avait l'air fatigué.

Il entra et essaya de fermer l'ordinateur. La main d'Alix jaillit, l'arrêtant. Elle leva les yeux vers lui, ses yeux interrogateurs, exigeants.

Il soupira, passant une main dans ses cheveux. Il sortit un paquet de cigarettes de sa poche et en alluma une, une habitude qu'il avait prise après sa disparition. La fumée s'enroula autour de sa tête, masquant son visage.

« Je l'aime, Alix », dit-il, les mots calmes mais clairs dans la pièce silencieuse.

C'était une chose de le lire. C'en était une autre de l'entendre le dire. La confirmation brisa le dernier morceau de son cœur.

« Mais tu es ma fiancée », continua-t-il, sa voix prenant un ton plus doux, persuasif. « J'honorerai ma promesse. Nous nous marierons. J'ai juste... j'ai besoin d'un peu de temps. »

Il la regarda, les yeux suppliants. « S'il te plaît, ne t'en prends pas à Bérénice. Elle est innocente dans tout ça. Une fois que nous serons mariés, je couperai tout contact avec elle, je te le promets. »

Alix sentit un rire hystérique lui monter à la gorge. Il lui demandait, à elle, la victime, d'être patiente pendant qu'il se remettait de son amour pour sa ravisseuse.

Elle ne dit rien. Au lieu de cela, elle se leva lentement. Sans un mot, elle souleva l'ourlet de sa chemise.

La pièce était silencieuse, à l'exception de l'inspiration brusque de Camille. Son torse était une carte de la cruauté. Des cicatrices livides, anciennes et nouvelles, sillonnaient sa peau. Des brûlures de cigarette parsemaient son ventre comme des constellations de douleur.

« Ils n'arrêtaient pas de me vendre », dit-elle, sa voix étrangement calme. « Mais mon corps était trop abîmé. Les acheteurs se plaignaient. Alors ils me renvoyaient. Et chaque fois qu'ils me renvoyaient, ils me punissaient d'être défectueuse. »

Camille la fixa, son visage un masque d'horreur. Il recula d'un pas, sa main se levant comme pour écarter la vue. Puis il la laissa rapidement tomber.

« Alix, je... » commença-t-il, mais sa voix le trahit. Il ne pouvait pas regarder ses cicatrices. Il ne pouvait même pas regarder son visage. Il regarda le mur derrière elle. « Ça n'a pas d'importance. Je t'épouserai quand même. On te trouvera les meilleurs médecins. »

Mais elle le vit. Dans cette fraction de seconde avant qu'il ne le masque, elle vit la lueur de dégoût dans ses yeux. C'était un homme obsédé par la perfection. Ses voitures, ses costumes, son entreprise, sa femme. Elle n'était plus parfaite. Elle était souillée. Brisée.

Un sourire amer tordit ses lèvres. « J'annule les fiançailles. »

Il parut choqué. « Quoi ? »

« Je ne peux pas épouser un homme qui est amoureux de quelqu'un d'autre », dit-elle, sa voix gagnant en force. « J'ai ma fierté. »

« Ta fierté ? » Il laissa échapper un rire dur et incrédule. « Après tout ça, tu parles de fierté ? Que veux-tu de plus de moi, Alix ? Je suis encore prêt à t'épouser ! »

Ses mots, censés paraître nobles, sonnèrent comme la plus profonde des insultes. L'amour qu'il avait pour elle avait disparu, remplacé par un sens du devoir, de la pitié. Et même cela était conditionnel.

Son cœur, qu'elle pensait ne plus pouvoir se briser, lui sembla se transformer en glace.

À ce moment-là, la porte s'ouvrit de nouveau.

« Camille ? Tout va bien ? J'ai cru entendre crier. » Bérénice se tenait là, vêtue d'une robe de soirée à couper le souffle en soie bleu pâle. Elle scintillait sous la faible lumière, une cascade de cristaux cousus à la main brillant sur le corsage.

Alix la reconnut instantanément. C'était une pièce unique de haute couture d'un célèbre créateur. Camille la lui avait achetée pour son anniversaire il y a deux ans.

Il lui avait dit : « Cette robe a été faite pour une reine. Elle a été faite pour toi, Alix. Personne d'autre au monde ne pourrait la porter. »

Et maintenant, elle était sur Bérénice.

Bérénice sourit doucement, ignorant complètement l'atmosphère tendue. Elle fit une petite pirouette. « N'est-elle pas magnifique, Alix ? Camille a dit que je pouvais la porter pour ma fête de départ. »

La vue de cette robe sur cette femme fut le coup de grâce final et brutal. C'était une déclaration de guerre. Une affirmation que tout ce qui appartenait autrefois à Alix appartenait maintenant à Bérénice.

Un rire sec et rauque s'échappa des lèvres d'Alix. C'était un son de pur chagrin, sans fard.

Elle regarda le visage coupable de Camille, puis celui, triomphant, de Bérénice. Sans un autre mot, elle claqua la porte, les enfermant dehors.

Elle entendit le soupir de frustration de Camille de l'autre côté, puis ses pas s'éloignant, suivis de ceux, plus légers, de Bérénice.

Alix glissa le long de la porte, son corps cédant enfin. Elle s'assit sur le sol froid et dur du débarras, entourée des fantômes de son passé, et sut qu'elle était complètement, totalement seule.

Toute la nuit, elle resta éveillée, passant méthodiquement en revue les cartons. Elle prit chaque photo, chaque lettre, chaque cadeau de Camille et d'Adrien et les scella dans un seul grand carton. Avec chaque objet qu'elle emballait, elle sentait un morceau de son amour pour eux mourir.