Enchaîné à lui : Le retour ténébreux d'un esprit

Point de vue d'Élina Chevalier :

Le rapport final de l'autopsie a été lu à voix haute dans la pièce stérile aux carreaux blancs.

« Inconnue, femme, âge estimé entre vingt-cinq et trente ans. Cause du décès, traumatisme massif dû à un engin explosif. La détonation a été instantanée. »

Le médecin légiste a fait une pause, s'éclaircissant la gorge avant de continuer. « Preuves de contusions pré-mortem aux poignets et aux chevilles, compatibles avec le fait d'avoir été ligotée. Des marques de ligature sur le cou suggèrent une période de strangulation avant la mort, bien que ce ne soit pas la blessure mortelle. »

Chaque mot clinique peignait un tableau de mes dernières heures terrifiées.

« De plus », a dit le légiste, sa voix s'adoucissant légèrement, « la victime était enceinte d'environ huit semaines au moment du décès. »

Un lourd silence s'est abattu sur la pièce. Les inspecteurs, les techniciens de laboratoire, même Arthur – ils se tenaient tous figés, le poids des mots s'installant sur eux.

Ma propre forme spectrale a frémi. Huit semaines. Je ne le savais pas. Une petite vie secrète grandissait en moi, une vie que je n'ai jamais eu la chance de chérir ou de protéger. Une vie qu'Arthur n'aurait jamais su qu'il avait créée, ou perdue.

Une larme, froide et immatérielle, a glissé sur ma joue fantomatique. Ce n'était pas pour moi. C'était pour le bébé. Mon bébé. Nous étions morts ensemble, sans nom et mal aimés par la seule personne qui aurait dû remuer ciel et terre pour nous.

Arthur a rompu le silence. Il a secoué la tête, une lueur de quelque chose qui ressemblait à de la pitié dans les yeux. « Mon Dieu, c'est brutal. À une femme enceinte. Quel genre de monstre fait ça ? »

Il a passé une main dans ses cheveux parfaitement coiffés. « On doit trouver ce fils de pute. Je veux faire partie de l'équipe qui l'arrêtera. Personnellement. »

J'ai eu envie de rire. Un son creux et brisé. Bien sûr. Le grand Arthur Dubois, champion de la victime anonyme et enceinte. Il traquerait mon assassin avec une fureur vertueuse qu'il n'a jamais pu m'accorder de mon vivant.

Serait-il si vertueux, me demandais-je, quand il découvrirait enfin que l'inconnue qu'il défendait était la femme qu'il avait si froidement rejetée ? Ressentirait-il de la culpabilité ? Ou juste de l'agacement que ma mort soit devenue une tache gênante sur sa vie par ailleurs parfaite ?

Plus tard, Arthur et Kevin se tenaient dehors dans l'air frais de la nuit, la fumée de leurs cigarettes s'enroulant dans l'obscurité.

« Tu dois rentrer chez toi, Arthur », a dit Kevin, sa voix empreinte d'inquiétude. « Et tu dois appeler Élina. Toute cette affaire... ça devrait être un électrochoc. La vie est courte. »

Arthur a tiré une longue bouffée de sa cigarette, les braises rougeoyant dans le noir. « Élina ne va nulle part. Elle sera assise à la maison, attendant que je m'excuse pour le crime qu'elle a inventé cette semaine. Je lui ai envoyé un texto pour lui dire que c'était fini. Elle est au courant. »

Je ne suis pas à la maison, Arthur, ai-je pensé, les mots un cri silencieux dans le vide. Je suis ici. Ce qui reste de moi est sur une table en acier à trente mètres de toi.

Je ne me souciais plus de savoir s'il ressentait des remords. L'espoir de cela s'était transformé en poussière. Tout ce que je voulais maintenant, c'était être libre de lui. M'éloigner vers ce qui viendrait après et laisser le souvenir d'Arthur Dubois derrière moi pour toujours.

Juste à ce moment, son téléphone a vibré. Il a jeté un coup d'œil à l'écran, et les traits durs de son visage se sont instantanément adoucis. C'était un appel vidéo.

Le visage parfait d'Inès Moreau a rempli l'écran.

« Arthur, mon chéri », a-t-elle fait la moue. « Tu as manqué notre réservation pour le dîner. J'ai attendu. »

Il a réussi un sourire fatigué, celui réservé uniquement à elle. « Je suis désolé, Inès. Quelque chose est arrivé au travail. Une sale affaire. »

« Pire que ma crise des fondations ? » a-t-elle demandé, une lueur espiègle dans l'œil.

« Bien pire », a-t-il dit, sa voix douce. Il la protégeait des détails sordides, protégeant son innocence d'une manière qu'il n'avait jamais pris la peine de protéger mes sentiments. « Ne t'inquiète pas pour ça. Je me rattraperai demain. Promis. »

L'hypocrisie était suffocante. Il pouvait déplacer des montagnes pour elle, mais pour moi, il ne pouvait même pas dépasser son propre orgueil.

L'enquête sur le meurtre de l'inconnue a piétiné. Sans identité, il n'y avait aucune piste. Les jours se sont transformés en une semaine. Frustré, c'est Arthur qui a suggéré de diffuser une description de la victime aux médias.

« Vingt-cinq à trente ans, un mètre soixante-dix, cheveux bruns, yeux marron », a rapporté le présentateur du journal télévisé sur une silhouette générique. « La victime portait les restes d'un chemisier en soie bleu et des créoles en argent. »

Mes boucles d'oreilles. Mon chemisier.

Le téléphone sur le bureau d'Arthur a sonné juste à la fin du reportage. Il a décroché, son attention toujours sur les papiers devant lui.

« Dubois. »

J'ai entendu la voix à l'autre bout du fil, faible et stridente de panique, et mon cœur inexistant s'est serré.

« Monsieur Dubois... Arthur... c'est Richard Chevalier. Le père d'Élina. »

J'ai eu le souffle coupé, un cri silencieux et désespéré. Papa.

« Je suis désolé de vous déranger au travail », a balbutié mon père, sa voix se brisant. « Mais nous n'arrivons pas à joindre Élina. Son téléphone tombe directement sur la messagerie. Nous n'avons pas eu de ses nouvelles depuis plus d'une semaine. Elle... elle correspond à la description aux informations. S'il vous plaît, Arthur. Dites-moi que ce n'est pas elle. »