Enceinte du secret du milliardaire impitoyable

« Alex, s'il te plaît, » murmura Aubree, dans une dernière supplique désespérée. Sa main était figée sur la poignée de la porte. « Tu connais sa règle concernant les cadeaux. C'est... »

« Je suis désolé, Aubree. » Les yeux d'Alex étaient remplis d'une sympathie sincère, mais sa position était inébranlable. « Il vient de rentrer, il est d'une humeur massacrante, et ses mots exacts ont été : "Je veux les voir." Je ne peux rien pour toi. »

Son ton disait ce que ses mots taisaient : Tu es seule.

Son cœur sombra jusqu'à la semelle de ses escarpins de luxe. Il n'y avait aucune issue. Elle était piégée.

Elle se retourna vers la porte, la paume de sa main moite contre le laiton froid de la poignée. Elle ne parvenait pas à se résoudre à la pousser. Son esprit s'emballa, cherchant frénétiquement une excuse, n'importe laquelle. Urgence familiale. Maladie soudaine. Exercice d'incendie. Chacune semblait plus pathétique que la précédente.

Puis, une pensée folle, insensée, germa dans son esprit.

Fuir.

Juste faire demi-tour, fourrer la boîte dans les mains d'Alex et foncer vers les ascenseurs. Ce serait un suicide professionnel, mais cela semblait infiniment préférable à l'idée d'entrer dans ce bureau.

Elle contractait ses muscles, prête à pivoter et à s'enfuir, quand une toux discrète retentit derrière elle. C'était Alex, un rappel subtil qu'il était toujours là, que tout l'étage de la direction la regardait.

Elle ferma les yeux, en signe de reddition silencieuse. Le fantasme de fuite s'évapora, ne laissant que la réalité froide et dure de la porte en acajou.

Elle la poussa.

Le bureau était immense, une caverne de verre et d'acier surplombant l'horizon tentaculaire de Manhattan. Et il était là. Beck Franco se tenait dos à elle, une silhouette grande et imposante se découpant sur la lumière de l'après-midi. Ses épaules étaient larges sous son costume parfaitement taillé, sa posture dégageant une autorité inattaquable.

La pièce était si silencieuse qu'elle pouvait entendre les battements frénétiques et rapides de son propre cœur.

« Monsieur Franco ? » Sa voix n'était qu'un murmure fluet.

Il se retourna, lentement. Le mouvement était fluide, maîtrisé, tel un prédateur se tournant vers sa proie. Son visage était un chef-d'œuvre de beauté masculine, tout en angles vifs et en lignes implacables. Mais c'étaient ses yeux qui la tenaient captive. Ils étaient de la couleur d'un nuage d'orage, gris et intenses, et ils la scrutaient avec une précision déconcertante, comme s'ils pouvaient voir à travers sa peau, à travers ses mensonges soigneusement élaborés, jusqu'au chaos terrifié de son âme.

Son regard s'attarda sur son visage un instant de trop avant de glisser vers la boîte-cadeau qu'elle serrait dans ses mains.

« Ceci vient de la part de Monsieur Alistair Rhodes-Prescott, » parvint-elle à dire, la voix légèrement tremblante. « Il m'a demandé de vous le remettre. »

Ses mots restèrent en suspens dans l'air. Une idée, une chance de s'échapper rapidement, se présenta.

Elle s'avança et posa la boîte sur le coin de son bureau massif, une plaque d'ébène poli qui semblait avoir été taillée dans un seul arbre.

« Le cadeau est remis, » dit-elle, en essayant de paraître vive et efficace. « S'il n'y a rien d'autre, je vais retourner à mon bureau. »

Elle se retourna, son corps hurlant de sortir, de mettre autant de distance que possible entre eux. Ses doigts n'étaient qu'à quelques centimètres de la poignée.

« Ai-je dit que vous pouviez partir ? »

La voix était basse, dangereusement douce, mais elle la stoppa aussi net qu'un coup physique. Son corps tout entier se raidit.

Lentement, elle se retourna. Il était passé derrière son bureau et était maintenant assis, les mains jointes en clocher devant lui. Il ressemblait à un roi sur son trône, à un juge sur le point de rendre sa sentence.

Le désespoir lui serra la gorge. Elle devait dire quelque chose, faire quelque chose pour briser cette tension insupportable. Elle ouvrit la bouche pour parler, pour rétablir la frontière entre patron et assistante, mais les mots ne vinrent pas.

Elle fit un pas en arrière, une retraite maladroite et involontaire. Son talon se prit dans le bord du tapis moelleux. Elle trébucha, une petite embardée peu digne.

Et puis elle se retourna et s'enfuit.

Elle ne courut pas, pas exactement, mais sa marche était rapide, une enjambée paniquée dans le couloir silencieux. Elle tourna au coin du couloir en direction de l'open space des assistantes, son cœur martelant contre ses côtes.

Elle percuta quelque chose de solide.

Un mur de muscles, inflexible et chaud. Des mains puissantes agrippèrent le haut de ses bras pour la stabiliser, et elle leva les yeux, le souffle coupé.

C'était Beck Franco.

Elle le dévisagea avec horreur, son regard non pas sur la porte d'où il était censé être sorti derrière elle, mais sur un panneau discret, encastré dans le mur au fond du couloir, qu'elle n'avait jamais remarqué auparavant. C'était une entrée privée, menant probablement à son ascenseur personnel ou à une suite attenante. Il ne l'avait pas poursuivie ; il l'avait anticipée.

La boîte-cadeau, qu'elle avait inexplicablement reprise sur son bureau dans sa fuite, glissa de ses doigts inertes. Elle atterrit sur la moquette avec un bruit sourd, accusateur.

Il se pencha, la ramassant d'un seul mouvement fluide. Il jeta un coup d'œil au logo sur le papier cadeau, puis ses yeux gris se levèrent pour s'ancrer dans les siens. Ils étaient illisibles, des éclats de granit.

Il ne parla pas. Il inclina simplement le menton en direction du bureau qu'elle venait de fuir. L'ordre était silencieux, absolu.

Dedans.

Aubree plongea son regard dans ces yeux sans fond et sut, avec une certitude qui la glaça jusqu'aux os, que cette fois, il n'y avait vraiment plus aucun endroit où fuir.