Enceinte du secret du milliardaire impitoyable

La lourde porte du bureau se referma derrière elle dans un déclic. Le son était faible, mais il résonna dans le silence caverneux, le bruit final et définitif d'une cage que l'on verrouille.

Beck ne retourna pas à son fauteuil aux allures de trône. Au lieu de cela, il s'appuya contre le bord de son bureau massif, croisant les bras sur sa large poitrine. La pose était décontractée, mais l'effet était tout sauf. C'était une posture de pure domination prédatrice.

Il rompit le silence, sa voix un grondement sourd qui vibrait à travers le plancher. « Tu m'évites, Aubree. »

Ce n'était pas une question. C'était une affirmation.

Son cœur manqua un battement. Elle se força à croiser son regard, à projeter un calme qu'elle était loin de ressentir. « Non, monsieur. J'ai juste été... occupée avec les rapports trimestriels. »

Un coin de sa bouche se releva en un rictus qui ne contenait aucun humour, seulement de la glace. Il ne la croyait pas.

Il se détacha du bureau et fit un pas vers elle. L'air crépitait, épais d'une tension qu'elle pouvait presque goûter. Involontairement, elle recula d'un pas. Puis d'un autre, jusqu'à ce que son dos soit plaqué contre le bois froid et inflexible de la porte.

Il ne s'arrêta pas. Il combla la distance entre eux, plaçant une main sur la porte à côté de sa tête, l'emprisonnant. L'odeur de son eau de Cologne – bois de santal et quelque chose de vif, comme du gin – emplit ses sens, une odeur dont elle se souvenait avec une clarté horrifiante. C'était l'odeur de sa plus grande erreur.

La nausée du restaurant revint en force. Elle déglutit difficilement, luttant pour la contenir.

Il se pencha, son visage à quelques centimètres du sien. « Il y a environ un mois », commença-t-il, sa voix s'abaissant en un murmure rauque et intime. « Nous devons parler. »

La panique, pure et aveuglante, s'empara d'elle. Ça y était. Le moment qu'elle redoutait tant. Si elle n'arrêtait pas ça, tout de suite, sa carrière, sa vie entière, serait finie.

Une idée désespérée et téméraire se forma dans le chaos de son esprit. Elle avait besoin d'un bouclier, quelque chose de si absolu qu'il n'aurait d'autre choix que de reculer.

Elle releva le menton, se forçant à regarder droit dans ses yeux gris d'orage. Elle rassembla chaque once de force qu'elle possédait et parla, sa voix étonnamment claire et stable.

« Monsieur, cette nuit-là était une erreur. Une erreur que je ne referai plus jamais. Parce que je suis fiancée. »

L'air dans la pièce sembla se figer, se cristalliser en un million de minuscules éclats de glace.

L'expression de Beck ne changea pas, mais elle vit quelque chose bouger au plus profond de ses yeux. Une lueur de... quelque chose. Une lumière froide qui n'était pas là auparavant.

Pour rendre le mensonge crédible, pour le vendre complètement, elle continua, les mots se bousculant. « Mon fiancé... nous allons bientôt nous marier. Cette nuit-là... j'avais trop bu. Je me sens terriblement mal pour ce que je lui ai fait. »

Elle prit délibérément tout le blâme sur elle, se positionnant comme une femme rongée par la culpabilité, une femme qui appartenait à quelqu'un d'autre. Une femme inaccessible.

Ça a marché. Il se redressa lentement, reculant et créant un gouffre d'espace entre eux.

L'expression de son visage s'était transformée. La curiosité froide avait disparu, remplacée par une expression mêlée de dégoût et de mépris.

Elle pensait qu'il était révulsé par son « infidélité », que son mensonge avait réussi à ériger le mur dont elle avait si désespérément besoin. Elle n'avait aucun moyen de savoir qu'elle venait de tomber sur le seul champ de mines non balisé de sa psyché. Beck Franco se fichait des coups d'un soir, mais il avait un mépris pathologique et inflexible pour la déloyauté. Dans son esprit, elle n'avait pas seulement fait une erreur. Elle avait triché. Et elle s'était servie de lui pour le faire.

Il pensait n'être qu'un pion dans son petit drame sordide.

Un rire sans joie, à peine plus qu'un souffle d'air, s'échappa de ses lèvres. « Fiancée ? » dit-il, le mot dégoulinant de mépris. « Félicitations, Miss Hamilton. »

Il lui tourna le dos et se dirigea vers son bureau, ramassant le stylo en édition limitée de la boîte cadeau. Il le fit passer d'une main à l'autre.

« Puisque vous êtes sur le point de devenir la femme d'un autre homme », dit-il, sa voix dangereusement suave, « je pense que, pour éviter tout futur... "malentendu"... vous devriez reconsidérer votre poste ici. »

Le sang dans ses veines se glaça. Reconsidérer son poste ? Était-il en train de la renvoyer ?

Son mensonge ne l'avait pas sauvée. Il lui avait juste tendu l'arme pour l'exécuter.

Elle ouvrit la bouche pour protester, pour s'expliquer, pour tout reprendre, mais il était trop tard. Il appuya sur un bouton de son interphone.

« Alex », dit-il, sa voix dure comme l'acier. « Informez les RH que Miss Hamilton est en congé avec effet immédiat et pour une durée indéterminée. Tous ses droits d'accès sont révoqués. Je veux qu'elle rentre chez elle et attende de nouvelles instructions. » Il marqua une pause, ses yeux froids trouvant les siens, la clouant à la porte. « Escortez-la hors du bâtiment. »