Après le divorce: Mon ex arrogant regrette de m'avoir traitée de déchet

L'air dans la chambre principale était glacial. Ce fut la première chose qu'Aurore de Vaux enregistra avant même d'ouvrir les yeux.

Ce n'était pas seulement la température ambiante de la climatisation centrale, réglée sur un vingt degrés stérile. C'était un froid qui semblait irradier de ses propres os, une sensation fantôme d'une mort qu'elle avait déjà vécue.

Elle haleta, son corps se redressant brusquement dans le lit king-size. Les draps, en coton égyptien d'une qualité bien supérieure à ce que son compte en banque n'avait jamais connu, collaient à sa peau moite. Son cœur martelait ses côtes, un oiseau paniqué piégé dans une cage.

Boum. Boum. Boum.

C'était le rythme de la survie.

Elle pressa ses paumes contre son visage. Sa peau était chaude, vivante. Elle n'était plus dans ce lit d'hôpital. Elle n'écoutait plus le sifflement continu du moniteur cardiaque pendant qu'Argent d'Aubépine tenait une conférence de presse sur son « deuil » dans le hall.

Aurore baissa les mains et regarda autour d'elle. La pièce était agressivement moderne. Des accents chromés, des meubles en cuir noir, des baies vitrées du sol au plafond donnant sur l'étendue grise de la skyline de Manhattan.

C'était une cage déguisée en penthouse.

Elle tourna la tête vers l'horloge numérique sur la table de nuit. 7h00. 14 octobre.

La date la frappa comme un coup de poing. Le 14 octobre. Le jour où Argent d'Aubépine devait sonner la cloche d'ouverture à la Bourse de New York. Le jour où les Industries d'Aubépine annonceraient leur nouvel algorithme « révolutionnaire ».

L'algorithme qu'elle avait écrit sur un ordinateur portable fissuré dans la buanderie pendant qu'Argent était sorti faire du réseautage.

Mais plus important encore, c'était le jour où il allait se débarrasser d'elle.

La lourde porte en chêne de la chambre s'ouvrit avec une violence qui fit trembler le vase en cristal sur la commode.

Argent d'Aubépine entra.

Il était déjà vêtu d'un costume anthracite sur mesure, ses cheveux coiffés à la perfection. Il ressemblait à toutes les couvertures de magazines qu'il avait honorées : beau, tranchant et totalement vide. Il ajustait ses boutons de manchette en diamant, son attention entièrement focalisée sur son reflet dans le miroir en pied à travers la pièce.

- Tu es réveillée, dit-il.

Sa voix était dédaigneuse, un commentaire jeté en l'air. Il ne la regardait pas. Il ne la regardait jamais vraiment. Pour lui, elle n'était qu'un meuble qui nécessitant occasionnellement de l'entretien.

Il marcha jusqu'au lit et jeta une épaisse pile de documents sur la couette. Les papiers atterrirent avec un bruit sourd, glissant contre sa jambe.

- Signe-les, ordonna Argent.

Il tourna enfin son regard vers elle, ses yeux froids et impatients.

- Mes avocats disent que si nous déposons le dossier ce matin, je pourrai annoncer mon statut de célibataire lors des interviews post-marché. Ça passe mieux auprès des investisseurs. Le narratif du « célibataire éligible » est tendance.

Aurore baissa les yeux vers les documents. Convention de Divorce. Les lettres en gras la fixaient.

Dans sa vie passée, ce moment l'avait brisée. Elle avait pleuré. Elle avait supplié. Elle s'était accrochée à son bras, demandant ce qu'elle avait fait de mal, promettant d'être meilleure, d'être plus silencieuse, d'être tout ce qu'il voulait. Elle s'était humiliée parce qu'elle l'aimait. Elle avait cru au mensonge qu'elle n'était rien sans lui.

Mais maintenant ?

Aurore tendit la main et toucha le papier. Il semblait sec et rugueux sous ses doigts. Elle ne sentait pas de picotements dans ses yeux. Elle ne sentait pas sa gorge se serrer.

Elle se sentait… légère.

Elle leva les yeux vers Argent. Pour la première fois en trois ans, elle le voyait clairement. Il n'était pas un titan de l'industrie. Il était un homme médiocre debout sur un piédestal qu'elle avait construit pour lui, brique par brique, code par code.

- Tu es bien silencieuse, nota Argent, un rictus méprisant retroussant sa lèvre. Épargne-moi les larmes, Aurore. Nous savions tous les deux que cela arriverait. Tu étais un projet amusant, mais soyons honnêtes. Tu es une fille de parc à roulottes qui joue à la poupée dans un penthouse. C'est embarrassant pour nous deux.

Une fille de parc à roulottes. C'était son arme favorite. Il utilisait ses origines modestes pour la maintenir petite, pour qu'elle se sente reconnaissante des miettes de son attention.

Aurore passa ses jambes par-dessus le bord du lit. Ses pieds touchèrent le tapis moelleux. Elle se leva.

Sa posture changea. L'affaissement de l'épouse soumise disparut. Elle redressa sa colonne vertébrale, son menton se levant. Elle passa devant lui en direction du bureau en acajou dans le coin de la pièce. Elle se déplaçait avec une grâce fluide qu'elle ne possédait pas hier - ou plutôt, une grâce qu'elle avait oubliée posséder jusqu'à ce que la mort lui rappelle qui elle était.

Argent cligna des yeux, momentanément déstabilisé par son silence. Il avait préparé un discours sur le fait qu'elle n'était plus « compatible avec la marque ». Son absence de réaction gâchait sa répétition.

- Tu m'as entendu ? aboya-t-il en se mettant en travers de son chemin. J'ai dit signe les papiers. Je n'ai pas toute la journée. La voiture est en bas.

Aurore ne s'arrêta pas. Elle ne tressaillit même pas. Elle l'évita simplement comme s'il était un obstacle mineur, un bagage laissé dans un couloir.

Elle atteignit le bureau et prit un lourd stylo plume. C'était un Montblanc, un cadeau qu'elle lui avait acheté pour leur premier anniversaire. Il ne l'avait jamais utilisé. Il disait qu'il était trop lourd.

Aurore soupesa le stylo dans sa main. Il semblait parfait. Équilibré. Létal.

Elle regarda la ligne de signature. Argent d'Aubépine. Sa signature était saccadée, agressive. À côté, la ligne vierge pour Aurore de Vaux.

Des souvenirs flashèrent derrière ses yeux, rapides et tranchants.

Des nuits passées à analyser les tendances du marché pendant qu'il dormait.

Les codes qu'elle avait écrits et qui avaient sauvé sa première startup de la faillite.

Les stratégies de l'ombre qu'elle lui chuchotait à l'oreille avant les réunions, qu'il revendiquait plus tard comme ses propres idées brillantes.

Elle lui avait tout donné. Son esprit, son âme, sa dignité.

Elle déboucha le stylo. Le son fut un clic net dans la pièce silencieuse.

- Je ne négocie pas la pension alimentaire, dit Argent, sa voix montant d'un cran sous l'irritation. Tu obtiens le règlement décrit là-bas. C'est plus d'argent que tu n'en as jamais vu. Ne sois pas gourmande.

Aurore rit.

C'était un son doux, à peine un souffle, mais il figea Argent sur place. Ce n'était pas un rire amer. C'était le rire de quelqu'un regardant un enfant essayer d'expliquer la physique quantique.

- Je ne veux pas de ton argent, Argent, dit-elle.

Sa voix était stable, dépourvue des tremblements qui la tourmentaient autrefois quand elle lui parlait.

Elle se pencha sur le bureau et pressa la plume sur le papier. L'encre coula, noire et permanente. Elle signa son nom.

Aurore de Vaux.

Pas Aurore d'Aubépine. Aurore de Vaux.

Elle reboucha le stylo et rejeta le document vers lui. Il voleta dans l'air et le frappa à la poitrine.

Argent fouilla pour l'attraper, son calme se fissurant. Il regarda la signature, s'attendant à un gribouillage de protestation. Mais elle était élégante, nette et juridiquement contraignante.

- Tu… tu viens de signer, bégaya-t-il. Juste comme ça ?

- Juste comme ça, dit Aurore.

Elle se dirigea vers le dressing. Elle ne regarda pas les rangées de robes de créateurs qu'elle avait achetées - ses costumes pour la poupée qu'il voulait qu'elle soit. Elle atteignit l'étagère du haut et descendit une valise en cuir usée. C'était celle qu'elle avait apportée avec elle il y a trois ans.

- Tu pars maintenant ? demanda Argent en la suivant.

Il semblait confus. Il gagnait, il obtenait ce qu'il voulait, mais cela ne ressemblait pas à une victoire. Il avait l'impression de perdre quelque chose qu'il ne comprenait pas.

Aurore jeta quelques articles essentiels dans le sac. Un jean. Un pull. Son vieil ordinateur portable. Celui avec l'autocollant d'un phénix sur le couvercle.

- L'accord dit que tu as trente jours pour quitter les lieux, dit Argent, retrouvant son arrogance. Mais honnêtement, plus vite tu seras partie, mieux ce sera. J'ai des décorateurs qui viennent refaire l'espace la semaine prochaine.

Aurore ferma la valise. Le son fut comme une fermeture éclair qu'on remonte sur une housse mortuaire.

Elle se tourna pour lui faire face une dernière fois.

- Tu penses que c'est toi qui me chasses, dit-elle doucement.

Elle marcha vers la porte, traînant la valise derrière elle. Les roues bourdonnaient sur le parquet.

Argent bloqua l'encadrement de la porte. Il était plus grand qu'elle, plus large. Il utilisait sa présence physique pour intimider, pour lui rappeler la dynamique de pouvoir.

- Franchis cette porte, Aurore, et tu n'es plus rien, ricana-t-il en se penchant vers elle. Tu retournes à la poubelle d'où tu viens. Personne dans cette ville ne te regardera deux fois sans mon nom attaché au tien.

Aurore leva les yeux. Ses yeux étaient sombres, des puits sans fond de calme.

- Tu as raison, Argent, dit-elle. Le style de vie dont tu profites… il nécessite un certain niveau de génie pour être maintenu.

Elle s'approcha, envahissant son espace personnel jusqu'à ce que ce soit lui qui recule.

- J'espère que tu as pris des notes, chuchota-t-elle.

Elle le bouscula pour passer. Son épaule heurta la sienne, mais elle ne trébucha pas. Elle sortit de la chambre, traversa le long couloir et franchit la porte d'entrée du penthouse.

Alors que les portes de l'ascenseur se fermaient, coupant la vue sur le luxe qu'elle avait créé, Aurore vérifia sa montre.

7h15.

Le marché ouvrait dans deux heures et quinze minutes.

Elle ferma les yeux et expira. L'air dans l'ascenseur était vicié, mais pour elle, il avait le goût de l'oxygène.

- Que le compte à rebours commence, murmura-t-elle à la cabine vide.

Argent d'Aubépine était sur le point de découvrir exactement à quel point la « liberté » pouvait coûter cher.