Des Lys Toxiques et un Cœur Brisé

Aveline POV:

Le lendemain matin, une détermination nouvelle me remplissait. Je devais mettre fin à cette mascarade. Je trouvai Gwendal dans la cuisine, absorbé par son café.

« Gwendal, j' aimerais t' accompagner à la cérémonie des Prix du Parfum d' Or, » dis-je, ma voix étonnamment calme.

Son dos se raidit imperceptiblement, puis il se détendit. Il se tourna vers moi, un sourire hésitant sur les lèvres. « Vraiment, ma chérie ? Je pensais que tu étais occupée. »

« Non, je crois que j' ai besoin de prendre l' air. Mais je devrai partir tôt. J' ai un rendez-vous important par la suite, » mentis-je, mon regard fixant le sien sans ciller.

Il fronça les sourcils, mais n' insista pas. « Très bien. Mais tu devras me laisser partir seul après, d' accord ? »

Je savais pourquoi. Il ne voulait pas que je sois là quand il rejoindrait Doriane. Il ne voulait pas que je voie l' admiration dans ses yeux, l' affection qu' il ne m' avait jamais montrée. Mais qu' importe. Mon objectif était tout autre. Je devais saluer ma tante, une dernière fois. Elle était la seule, dans cette famille, qui m' avait toujours traitée avec amour et respect. Après ça, je serais libre.

Quand nous arrivâmes, la salle de réception était déjà en effervescence. Des rires, des cliquetis de verres, des conversations animées emplissaient l' espace. Au centre de l' attention, radieuse, se tenait Doriane. Elle était entourée d' une foule d' admirateurs, qui la félicitaient pour son prix et sa supposée grossesse.

« Quelle femme ! » entendis-je un homme âgé s' exclamer. « Non seulement elle est belle, mais elle a un talent incroyable. Ce parfum, L' Aube, est une révolution ! »

« Et cette audace de lancer un tel produit en étant enceinte, » ajouta une femme, les yeux brillants. « Elle est vraiment l' avenir de Sansoucy. »

Aveline, la véritable créatrice de L' Aube, restait silencieuse à l' entrée. Mon cœur battait la chamade, une sensation d' horreur montant en moi. Une révolution ? Un talent incroyable ? Ces mots, qui devraient être miens, étaient prononcés pour une autre. Le doute, une graine froide, commença à germer.

Je fis quelques pas, mon regard se posant sur le panneau de présentation du prix. Les mots s' agrandirent, les chiffres dansèrent devant mes yeux. L' Aube. Formule révolutionnaire. Deux ans de recherche.

Des frissons glacés parcoururent mon corps. C' était ma formule. Chaque note, chaque courbe, chaque pourcentage. Je sentis une brûlure intense, comme si on m' arrachait un morceau de moi-même. C' étaient mes deux années de travail acharné, mes nuits blanches, mes espoirs, mes rêves. Comment avait-elle pu ? Comment Gwendal avait-il pu permettre ça ?

Doriane, le regard posé sur moi, s' approcha avec un sourire mauvais. Ses yeux brillaient d' une cruauté que je n' avais jamais vue auparavant.

« Alors, la petite Aveline est venue admirer mon triomphe ? » murmura-t-elle, ses mots aigres-doux. « J' espère que mon succès n' est pas trop difficile à digérer. Surtout quand on sait que ton mari a tout fait pour moi. »

La colère monta en moi, une vague chaude et violente. Je serrai les poings, prête à exploser.

Mais avant que je puisse répliquer, Doriane poussa un cri strident. Elle se cambra, les mains serrées sur son ventre, le visage déformé par la douleur. La salle sombra dans le chaos.

« Que se passe-t-il ? » cria quelqu' un. « C' est la perfumiste, elle est enceinte ! » Des regards accusateurs se tournèrent vers moi. « Qu' est-ce que vous lui avez fait, Madame Sansoucy ? »

Une voix, remplie d' une angoisse palpable, transperça la confusion. « Doriane ! Qu' est-ce qu' il y a ? »

Je le reconnus instantanément. Gwendal. La douleur dans sa voix était réelle, déchirante. Une douleur qu' il n' avait jamais montrée pour moi, même dans nos moments les plus difficiles. Ce son me brisa. La dernière parcelle d' espoir en moi s' éteignit. Il ne m' avait jamais aimée.

Il se tourna vers moi, son visage masqué par la fureur. « Qu' est-ce que tu lui as fait, Aveline ? Elle est enceinte ! Tu n' aurais pas dû la toucher ! »

Je le regardai, les yeux grand ouverts, mon esprit revoyant nos cinq années de mariage. Il y avait dans ses yeux une préoccupation si sincère pour Doriane, si viscérale, que je ne l' avais jamais vue, même pour moi. Son amour pour elle était palpable, une flamme vive et brûlante. Le nôtre ? Une cendre froide, une illusion.

Alors que l' agitation montait, une nouvelle se répandit. Doriane n' avait pas seulement remporté le prix. Elle avait été nommée directrice de la création de la Maison Sansoucy. Un sourire triomphant éclaira le visage de Gwendal, une joie pure que je n' avais jamais vue en cinq ans de mariage. Mon cœur saigna.

« La formule… est-ce qu' elle est vraiment si proche de la mienne par accident ? » murmurai-je, ma voix à peine audible.

Il se crispa, un imperceptible mouvement que seul mon instinct affûté pouvait déceler. Puis, il se tourna vers moi, l' air innocent. « De quoi parles-tu, Aveline ? Deux parfums utilisant des notes similaires, ça arrive. C' est le même domaine de recherche. »

Je ris, un son creux et amer. « Le même domaine de recherche ? » Je levai un sourcil. Seuls lui et moi savions l' étendue de mon travail. Seuls lui et moi savions que mon carnet de notes, rempli de mes recherches les plus sensibles, était rangé dans son bureau à la maison. Comment Doriane avait-elle pu y avoir accès ? Qui avait pu le lui donner ?

La réponse me frappa avec la force d' un coup de poing. C' était lui. C' était toujours lui.

Je me souvenais de la nuit où Gwendal avait accidentellement ingéré une substance toxique lors d' une de mes expériences, une erreur rare mais grave. Il avait été pris de tremblements violents et d' une rage incontrôlable. J' avais passé la nuit à créer un antidote, une formule complexe qui neutralisait la toxine. La mienne. Il lui fallait juste ajuster les proportions.

Maintenant, il n' y avait plus de doute. Il m' avait non seulement volé mon travail, mais il l' avait offert à la femme qu' il aimait. La femme qui portait son enfant.

Il n' y avait plus rien à dire. Plus rien à faire. C' était fini.